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CHAPITRE 82LE POINT DE VUE DE CLAIRE MORELLe noir d'abord.Ce noir épais, sans rêves, sans sons — ce genre d'obscurité qu'on ne choisit pas et dont on revient lentement, par couches, comme remonter depuis le fond d'une eau très profonde.Des sons d'abord.Des voix lointaines. Un bruit de porte. Quelque chose de métallique.Puis la douleur.Pas une douleur vive — une douleur sourde dans les poignets, cette circulation coupée, ces liens que je sentis avant de les voir. Et dans la tête — ce poids, cette lourdeur de quelqu'un qui s'est réveillée trop vite depuis quelque chose de chimique.J'ouvris les yeux.Un plafond.Bas. En béton. Une ampoule nue qui pendait — cette lumière jaune et froide qui n'éclairait pas vraiment, qui créait des ombres plus qu'elle ne les dissipait.Je tournai la tête.Des murs. En parpaing. Une porte en métal sur ma gauche.Je regardai mes mains.Attachées devant moi — des liens en plastique, ces serres-câbles épais. Mes chevilles aussi — j'en pris conscience p

CHAPITRE 84LE POINT DE VUE D'ADRIANOLa voiture roulait.Lina à côté de moi.Cette robe — cette robe de mariée dans cette voiture qui n'allait pas vers une cérémonie. Je ne regardai pas cette robe. Je regardai la route. Je regardai les rues qui défilaient. Je regardai devant.Parce que si je regardais cette robe ce matin je ferais quelque chose de précipité.Et précipiter les choses ce matin pouvait tuer la mère de Lina.— Tu sais où on va exactement ? dit-elle.— Une propriété à l'est de Paris. Morozov l'utilise depuis des années pour les situations qu'il veut tenir à distance de son appartement.— Tu connais cet endroit.— Je connais son existence. Pas les détails intérieurs.— Donc on entre sans savoir ce qu'il y a dedans.— Oui.Elle regarda par la vitre.Ce profil — ces cheveux relevés pour la cérémonie, ces quelques mèches qui tombaient sur sa nuque. Cette robe qui n'était pas faite pour ça.— Lina.— Mm.— Il va essayer de nous déstabiliser. C'est sa méthode. Il dit des choses

CHAPITRE 86 LE POINT DE VUE DE LINAMorozov parla.— Il y a une solution simple à tout ça.— Laquelle, dit Adriano.— Tu épouses Katia.Le silence.Je regardai Morozov.— Quoi ? dit Adriano.— Ma fille est la mère de ton enfant. Elle mérite un nom. Elle mérite un mari. Pas de rester une mère célibataire pendant que tu te maries avec quelqu'un d'autre.— Je ne me marierai pas avec Katia.— Si.— Non. J'ai une femme.— Pas encore.— Dans quelques heures.— Non.Morozov se leva.Sa main — ce mouvement que je vis une fraction de seconde trop tard, cette façon dont sa veste s'écarta.L'arme.Il la sortit.La pointa vers moi.Mon sang quitta mon visage.— Morozov.La voix d'Adriano.Ce timbre — je ne lui avais jamais entendu ce timbre. Pas de la peur exactement. Quelque chose de plus nu. Cette façon d'un homme qui voit quelque chose qu'il ne peut pas contrôler et qui cherche désespérément quoi faire.— Baisse cette arme.— Non.— Morozov. Baisse cette arme maintenant.— Tu vas épouser ma f

CHAPITRE 88LE POINT DE VUE D'ADRIANOJe l'entendis crier.Ce cri — ce son que je n'oublierai jamais. Pas un cri de peur. Quelque chose de plus profond que ça. Plus déchirant. Ce son qu'on produit quand quelque chose d'essentiel disparaît et que le corps ne sait pas encore comment exister sans.Je me retournai.L'homme de Morozov était au sol.Cette bagarre — ces poings, ces coups, cette façon de se battre quand on n'a plus de balles et qu'on n'a plus rien d'autre que le corps. Je l'avais mis au sol. Il n'était pas mort — assommé, ce souffle qui continuait, cette façon de ne plus bouger.Je me retournai.Lina.À genoux sur le gravier.Cette robe — cette robe de mariée ivoire sur ce sol.Et dans ses bras.Claire.Je courus.Ces quelques mètres — qui semblèrent prendre une éternité, ces secondes qui ne ressemblaient à rien d'autre, ce sol sous mes pieds.— Lina.Elle ne m'entendit pas.— Lina.Je m'agenouillai à côté d'elle.Claire Morel.Ces yeux fermés. Ce visage — apaisé, cette façon

CHAPITRE 90LE POINT DE VUE DE MARCOLe pianiste était encore là.Je l'avais trouvé dans sa voiture — garé discrètement dans l'allée latérale, ce jeune homme de vingt-cinq ans à qui j'avais dit ce matin *restez, on vous appellera* sans lui expliquer pourquoi la cérémonie était suspendue.Il avait attendu.Six heures.Sans poser de questions.Je lui avais donné une enveloppe supplémentaire en l'appelant.Il avait dit que ce n'était pas nécessaire.Je lui avais dit que si.Dix-neuf heures.Le soleil descendait.Cette lumière — cette lumière de fin de journée de mai qui touchait les arbres du jardin et les rendait presque dorés. Ces pivoines blanches que personne n'avait enlevées. Ces bougies que Giulia avait rallumées une à une en faisant le tour des allées.Le pianiste s'installa près de la fontaine.Ces premières notes — douces, hésitantes, comme si la musique aussi prenait le temps de reprendre sa place après cette journée.Je regardai le jardin.Vide encore.Bientôt.Adriano sortit