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CHAPITRE 2LE POINT DE VUE DE LINA— Tu es sûre que c’est ici ?Je relevai lentement les yeux vers l’immense bâtiment illuminé devant moi.L’Hôtel Bellagio.Même de l’extérieur, l’endroit respirait l’argent. Des voitures de luxe défilaient sous les lumières dorées pendant que des hommes en costume ouvraient les portières à des clients élégants. Je baissai immédiatement les yeux vers mes vêtements simples.Je n’avais rien à faire ici. Absolument rien. Pourtant… j’étais venue. Parce que l’hôpital avait appelé ce matin. Parce que l’état de ma mère s’était aggravé.Parce que le médecin avait prononcé cette phrase qui me hantait encore : « Sans traitement, nous ne pourrons pas faire grand-chose de plus. »Je serrai nerveusement les doigts autour de mon sac. Puis je franchis les portes de l'hôtel. L’air parfumé et frais me donna presque le vertige. Tout brillait autour de moi : le marbre, les lustres gigantesques, les bijoux des femmes présentes.Je me sentais sale au milieu de ce luxe. Un

CHAPITRE 4LE POINT DE VUE DE LINA — C'est à toi.Ces trois mots. Juste ces trois mots.Et j'ai senti le dernier bout de moi qui tenait encore s'effondrer.Mes jambes se sont dérobées. Pas métaphoriquement. Vraiment. Mes genoux ont lâché, et j'ai dû attraper le bord de la table en marbre pour ne pas m'écrouler sur le sol glacé. Mes doigts étaient blancs. Tremblants. Comme le reste de mon corps.La maquilleuse est revenue une dernière fois. Son visage ne m'a même pas regardée. Ses mains ont essuyé mes joues avec un mouchoir, emportant ces traces de larmes que je n'arrivais même plus à contrôler. Puis elle a sorti sa poudre. Encore. Pour effacer tout signe de faiblesse.Comme si ça pouvait cacher la peur qui me dévorait de l'intérieur.Comme si de la poudre pouvait camoufler le fait que j'étais en train de marcher vers l'abattoir.J'ai senti le tremblement dans ma lèvre inférieure. Celui qu'on ne peut pas contrôler. Celui qui précède les sanglots.Je l'ai mordue. Jusqu'au sang.L'homme

CHAPITRE 6 LE POINT DE VUE D'ADRIANOLa nuit sentait la pluie.Pas encore tombée. Juste présente dans l'air, lourde, suspendue au-dessus de la ville comme une menace qu'on reporte. Je connaissais ce genre de nuit. Celles où rien n'éclate vraiment mais où tout est prêt à exploser.Cette nuit ressemblait exactement à ça.La voiture roulait en silence. Marco conduisait. Il savait ne pas parler quand mon regard était tourné vers la vitre. Ça faisait douze ans qu'il travaillait pour moi. Douze ans à apprendre ce que le silence d'Adriano De Luca signifiait.Ce soir, il signifiait : ne dis rien.J'entendais encore le marteau frapper.Adjugé.Un mot. Un seul. Et j'avais acheté une fille de vingt et un ans devant trente hommes qui bavaient comme des chiens.Je n'avais pas regardé leur réaction quand j'avais parlé. Je n'en avais pas besoin. Je connaissais ce silence par cœur — ce silence particulier qui tombait dès que mon nom entrait dans une pièce. Dès que ma voix prenait de la place.Ce qu

CHAPITRE 8LE POINT DE VUE DE LINAJe me réveillai en sursaut.Mon cœur battait avant même que mon cerveau comprenne pourquoi. Ce genre de réveil brutal — celui qui vous arrache au sommeil comme une main dans le col — je le connaissais depuis des mois. Depuis la mort de mon père. Depuis les premières visites des hommes en costume. Depuis les premières nuits à l'hôpital où je dormais sur une chaise en plastique et où chaque bruit de machine me faisait croire que c'était fini.Je restai immobile quelques secondes.Les yeux ouverts.Le plafond au-dessus de moi était haut. Trop haut. Une moulure courait le long des bords — fine, ancienne, le genre qu'on ne fait plus. Une lumière pâle filtrait entre les rideaux. Pas le soleil encore. L'aube, peut-être. Cette lumière grise et hésitante qui ne sait pas encore si elle a le droit d'entrer.Je tournai lentement la tête vers la porte.La poignée était immobile.Le rai de lumière sous le bois — toujours là. Aucune ombre ne l'avait coupé pendant l

CHAPITRE 10 LE POINT DE VUE DE LINALa bibliothèque était silencieuse.Je ne sais pas combien de temps je restai debout devant ce rayonnage, le Stendhal entre les mains, les yeux posés sur cette dédicace que je n'aurais pas dû lire. Une écriture ancienne sur une page jaunie. Des mots qui n'étaient pas pour moi.Je reposai le livre exactement où je l'avais trouvé.Puis je fis le tour de la pièce lentement.Les livres montaient du sol au plafond sur trois murs entiers. Des rangées serrées, ordonnées, sans poussière. Quelqu'un entretenait cet endroit avec soin. Quelqu'un venait ici régulièrement — pas pour l'exposition, pas pour le décor. Pour lire vraiment.Je passai mes doigts sur quelques dos de livres sans les sortir.Philosophie. Histoire. Littérature italienne. Des romans français. Des biographies. Plusieurs livres en anglais. Un rayonnage entier consacré au droit international.Cet homme dirigeait un empire criminel et lisait du droit international.Je m'arrêtai sur cette pensée