Todos os capítulos de Der Heilige Schein-Wie Geld behandelt wird! Band 1: Capítulo 1 - Capítulo 10

Ich bin eine 50-Euro-Note. Aber nennen Sie mich bitte nicht „Fuffi“. Das klingt nach einem billigen Handlanger, nach jemandem, den man achtlos für eine Packung Zigaretten und ein belegtes Brötchen beim Bäcker opfert. Ich bevorzuge „Friedrich“. Ich habe eine Seriennummer, die mit Z beginnt – ich bin also ein Belgier. Ein Europäer von Welt, gedruckt auf feinster Baumwolle, durchzogen von einem Smaragdzahl-Sicherheitsmerkmal, das schimmert wie die Hoffnung eines Start-up-Gründers vor dem ersten Burnout.Momentan befinde ich mich in einer Art Zen-Zustand. Ich liege in Kassette 3, Schacht 4, eines Geldautomaten der Stadtsparkasse.Die klinische IsolationStellen Sie sich einen Ort vor, der so sauber ist, dass selbst ein Operationssaal dagegen wie eine Bahnhofstoilette wirkt. Hier drin riecht es nach nichts. Absolut nichts. Es ist die Geruchslosigkeit des Vakuums. Ich liege auf meinen Brüdern und Schwestern – ein Stapel von 500 identischen Kopien meiner selbst. Wir sind wie eine Terrakotta-

Nach dem Abenteuer auf dem Spülkasten fühlte ich mich... nun ja, „belebt“. Der feine weiße Staub in meinen Poren gab mir eine Art statische Aufladung, die mich fast vergessen ließ, dass ich eigentlich nur aus Baumwolle und Sicherheitsfäden bestehe. Ich fühlte mich wie ein 500-Euro-Schein im Körper eines Fünfzigers. Aber Hochmut kommt vor dem Fall – oder in meinem Fall: vor dem Tresen.Speedy Gonzales torkelte zur Bar. Er brauchte Flüssigkeit, um den chemischen Nachbrenner in seinem Rachen zu löschen. „Einen Tequila! Den billigen!“, brüllte er gegen den Bass von Darude – Sandstorm an.Der klebrige TransferDer Barkeeper, ein Mann, dessen Unterarme so tätowiert waren, dass man darauf eine Landkarte von Mittelerde hätte suchen können, würdigte Speedy keines Blickes. Er knallte ein Glas auf die klebrige Matte. „Sechs Euro“, brummte er.Speedy griff in seine Tasche, angelte nach mir und knallte mich – immer noch halb eingerollt und mit weißem Puder bestäubt – mitten in eine Pfütze aus vers

Der Geldtransporter kam um Punkt 08:00 Uhr. Zwei Männer, die aussahen, als hätten sie zum Frühstück Backsteine gegessen, hievten die Geldkassette aus der Spielothek in den gepanzerten Bauch ihres Wagens. Ich lag ganz unten, zerquetscht von einem Haufen Zwanzigern, die alle nach billigem Parfüm und Verzweiflung rochen.Der Club der traumatisierten ScheineIm Halbdunkel des Transporters begannen die statischen Entladungen. Wenn Geldscheine eng zusammengepresst werden, tauschen sie Informationen aus – eine Art faserbasierte Telepathie. Es war wie eine Selbsthilfegruppe für entwertete Würde.„Du denkst, du hast es schwer?“, flüsterte ein zerfledderter Zehner neben mir, dessen linker Rand fehlte. „Ich wurde als Notizzettel für eine Telefonnummer in einer Shisha-Bar missbraucht. Mit Edding! Mitten auf das Gesicht der Europa! Die Tinte brennt heute noch in meinen Poren.“Ein Fünfer, der so weichgeklopft war, dass er sich anfühlte wie ein gebrauchtes Taschentuch, mischte sich ein: „Das ist ga

Der Inspektor Knauser betrat das Etablissement nicht durch den Vordereingang. Nein, er wählte die Seitentür, die mit einem diskreten Schild „Nur für Lieferanten“ markiert war. Ein passender Weg für einen Mann, dessen Integrität gerade in seine Arschtasche gewandert war.Im Hinterzimmer der „Feuchten Grotte“ roch es nach einer Mischung aus billigen Zigarillos, Desinfektionsspray und der unterdrückten Aggression von Männern, die zu viel Testosteron und zu wenig Erziehung genossen hatten. In der Mitte des Raums: Ein massiver Eichentisch, bedeckt mit grünem Filz, der so viele Flecken hatte, dass er wie eine topografische Karte des Elends aussah.Die Befreiung aus dem Polyester-GefängnisKnauser setzte sich. Er schwitzte. Nicht vor Angst, sondern vor Vorfreude. Er griff in seine Gesäßtasche und zog den braunen Umschlag heraus. Er riss die Banderole, die mich so lange gequält hatte, mit den Zähnen auf.„Ich bin dabei“, krächzte er und warf einen Stapel von uns – mich eingeschlossen – in die

Der Mann in der Lederjacke – nennen wir ihn „Diesel-Dieter“ – knüllte mich lieblos zusammen. Dass ich gerade erst von einer Sechsjährigen wie ein heiliges Relikt behandelt worden war, interessierte ihn einen feuchten Kehricht. Für ihn war ich nur Benzin im Tank oder eine Stange Zigaretten ohne Steuerbanderole.Das Cockpit des GrauensIch landete auf dem Armaturenbrett seines 40-Tonners. Ein Platz an der Sonne, könnte man meinen. Aber die Realität sah anders aus.Die Lage: Ich lag direkt neben einem vertrockneten Duftbaum („Vanille-Hölle“), einer Sammlung von Parkquittungen und einem halben Fleischwurstbrötchen, das bereits anfing, eine eigene Meinung zu entwickeln.Die Nutzung: Diesel-Dieter benutzte mich als Untersetzer für seine Thermoskanne. Jedes Mal, wenn er über eine Bodenwelle bretterte, schwappte ein Schluck tiefschwarzer, überbrühter Kaffee auf mein rechtes unteres Viertel.Parodische Beurteilung: Das LKW-DashboardAussicht: 5 von 5 Sternen. (Ich sehe die Autobahn A4 Richtung