Ida et le milliardaire aux mille visages のすべてのチャプター: チャプター 51 - チャプター 60

IdaIl est assis au bord du lit, torse nu, docile sous mes mains.La lumière de l'après-midi filtre à travers les rideaux tirés, dessine des raies dorées sur sa peau meurtrie. Les ecchymoses ont viré au violet profond, presque noir par endroits. L'estafilade sur son flanc est recouverte d'un pansement propre que j'ai changé deux fois depuis l'aube. Sa lèvre a désenflé, mais la coupure est encore visible, une ligne rouge qui fend sa bouche en deux.Il a dormi toute la matinée, assommé par l'épuisement et la douleur. Quand il s'est réveillé, j'étais encore là, assise au bord du lit, sa main dans la mienne. Il n'a pas retiré sa main.Maintenant, je suis debout entre ses jambes écartées, penchée sur son torse, en train d'appliquer une nouvelle couche d'arnica sur ses côtes. Mes doigts glissent sur sa peau chaude, suivent le relief des ecchymoses, contournent les hématomes. Il ne dit rien. Il ne bouge pas. Ses yeux verts sont fixés sur mes gestes, attentifs, presque solennels.Quand j'ai f

IdaIl repart au matin.Je me réveille dans un lit vide, les draps froids à côté de moi. Son oreiller garde l'empreinte de sa tête. Son odeur – bois de santal, savon, et cette note métallique qui flotte autour de lui – imprègne les draps. Mais il est parti.Un mot griffonné sur la table de la cuisine. Une course urgente. Je reviens vite.La colère monte en moi, brûlante, familière. Il est blessé. Il a des bleus sur tout le corps, une estafilade au flanc, une lèvre fendue. Il a disparu trois jours, il est rentré en titubant, il a failli s'effondrer dans mes bras. Et le lendemain, il repart. Sans explication. Sans promesse. Sans rien d'autre que ces quatre mots griffonnés à la hâte.Je froisse le papier, le jette dans l'évier. Je me prépare un café que je bois debout, les dents serrées, les doigts crispés sur la tasse. Le silence de l'appartement est assourdissant.Puis je la vois.La porte de son bureau est entr

Je n'ai pas le temps. J'ai passé des semaines à attendre, à espérer, à me contenter des miettes qu'il voulait bien me donner. Je n'ai plus le temps. La patience est un réservoir qui s'épuise, et le mien est vide.Il ne répond pas. Il soutient mon regard, et je vois ses yeux se transformer , ils deviennent des miroirs sans fond, des surfaces lisses et froides qui reflètent ma propre image sans rien révéler des profondeurs. Je me vois dans ses pupilles, petite et pâle et tendue, et c'est comme s'il m'effaçait, comme s'il me renvoyait à moi-même pour éviter de se dévoiler.C'est une technique. Je le sais maintenant. Une technique apprise, perfectionnée, utilisée contre des ennemis bien plus redoutables que moi. Des ennemis qui voulaient le tuer, peut-être, ou le torturer, ou lui arracher des secrets.Sauf que je ne suis pas son ennemie. Je suis sa femme. Je suis la femme qui dort dans son lit, qui embrasse ses cicatrices, qui le soigne quand il rentre en

Cible neutralisée. Mon mari est un agent secret. Un espion. Un tueur. Et je viens de l'entendre rendre compte d'une mission qu'il a accomplie , une mission pendant laquelle il a été "retardé", une mission qui a laissé une nouvelle cicatrice sur son dos, une mission qui impliquait une "cible" qu'il a "neutralisée". Neutralisée. Euphémisme militaire pour dire tuée. Abattue. Éliminée. L'homme que j'aime a tué quelqu'un. Peut-être plusieurs personnes. Peut-être des dizaines. Peut-être pendant des années, sur tous les continents, dans toutes les zones de guerre, avec ses mains nues ou avec des armes ou avec des explosifs. Et je ne sais rien. Rien de ce qu'il a fait, rien de ce qu'il a vu, rien de ce qu'il est devenu. Il glisse le téléphone dans la poche de son pantalon. Le geste est lent, mécanique, comme s'il n'avait plus la force de faire autrement. Il traverse la cuisine sans un mot. Ses pieds nus ne

Il serre mes épaules un peu plus fort. — Peut-être pas pour toi. Peut-être qu'il ne te ferait jamais de mal. Mais il est dangereux. Il est impliqué dans des choses que tu ne peux pas imaginer. Des choses qui te dépassent. Des choses qui pourraient te détruire. — Il n'est pas dangereux pour moi. Ma voix est un murmure étranglé. Je lève les yeux vers Niklaus, et ce que je lis dans son regard n'est pas de la victoire. Ce n'est pas du triomphe. Ce n'est pas du "je te l'avais bien dit". C'est de la tristesse. Une tristesse immense, désolée, qui creuse des rides au coin de ses yeux. — Il ne m'a jamais fait de mal, dis-je. Jamais. Au contraire. Il m'a protégée. Il a reconstruit ma boutique quand elle a brûlé – tu as vu le chantier, tu as vu la vitesse à laquelle ça avance. Il m'a soignée quand j'étais malade. Il a veillé sur moi chaque nuit, même quand je ne le savais pas. Il... Je m'arrête. Les larmes mo