Das Wasser war eiskalt.Aber nicht nass.Als ich hineinfiel, schlug keine Welle über mir zusammen. Kein Atemzug wurde mir genommen. Stattdessen war es, als würde ich durch flüssige Dunkelheit fallen — endlos, lautlos, schwerelos.Ich schrie.Doch kein Laut kam heraus.Um mich herum erschienen Bilder.Nicht wie Erinnerungen.Sondern wie Türen.Jede schimmerte silbern im Schwarz.In einer sah ich mich auf einem Balkon, in einem roten Kleid, lachend in Noah Carters Armen.In einer anderen lag ich blutend auf einem kalten Marmorboden, während er meinen Namen schrie.In einer dritten stand ich vor einem Kinderbett. Ein kleines Mädchen hielt meine Finger fest und sagte:„Mama, bitte geh diesmal nicht.“Ich wollte wegsehen.Konnte nicht.Das Wasser zog mich tiefer.Dann stoppte alles.Ich landete hart auf Stein.Keuchend, hustend, riss ich die Augen auf.Stille.Kein Wasser.Kein Krankenhaus.Kein Tunnel.Ich lag in einem Raum aus schwarzem Stein, kreisrund, ohne Fenster. Kerzen brannten in
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