All Chapters of Durch Sünde verbunden: Der Erbe und seine Stiefmutter: Chapter 41 - Chapter 50

Ihre Zustimmung hallte im stillen Zimmer wider. Es war kein Liebesversprechen. Es war ein Blutschwur. Und in diesem Moment, mit dem Geruch unseres Sex in der Luft und der nackten Wahrheit zwischen uns, war es berauschender als jede Liebeserklärung.Meine Hand lag noch an ihrem Kinn. Ich zog sie zu einem weiteren Kuss, doch dieser war anders. Er ging nicht um Besitz, er diente dazu, einen Pakt zu besiegeln. Meine Lippen bewegten sich gegen ihre mit einer zurückgehaltenen Wut, einem stillen Versprechen dessen, was kommen würde. Als wir uns keuchend trennten, ließ ich sie nicht los.— Er wird für jede Sekunde bezahlen, die du in seinem Bett verbracht hast. — flüsterte ich, meine Stirn an ihrer, die Augen geschlossen, während ich mir jede methodische Art vorstellte, Cassius Delyon zu zerlegen. — Für jede Berührung, die du ertragen hast. Für jede Nacht, in der mein Sohn ihn Vater genannt hat.Sie antwortete nicht mit Worten. Ihre Hände glitten über meinen Rücken, ihre Finger zeichneten die

Der schottische Whisky aus dreißig Jahren brannte auf befriedigende Weise in der Kehle, eine teure Angewohnheit, die ich kultiviert hatte, seit ich begann, Geheimnisse an Männer wie Conrad Schneider zu verkaufen. Mein Büro im dreißigsten Stock eines Gebäudes aus Glas und Stahl war mein Reich.Von den Panoramafenstern aus beobachtete ich, wie München sich unter einem feinen Regen wand, ein Ameisenhaufen von Seelen, deren dunkelste Geheimnisse ich kaufen, verkaufen oder für zukünftigen Gebrauch archivieren konnte.Der Interkom an meinem Handgelenk vibrierte sanft.— Herr Kessler, Herr Schneider ist hier.Ein dünnes Lächeln zog meine Lippen auseinander. Pünktlich wie immer.— Schicken Sie ihn herein.Die Tür glitt lautlos auf. Conrad trat ein mit der zurückgehaltenen Eile eines Mannes, der es gewohnt war, schmutzige Aufgaben zu delegieren. Sein makelloser Anzug roch nach altem Geld und kaschierter Angst. Er verzichtete auf Begrüßungen.— Kessler. Wir müssen über den verlorenen Sohn sprec

Die Stille der Villa war erdrückend. Nicht die Ruhe des Friedens, sondern die angespannte Ruhe, die einem Sturm vorausgeht. Die Stunden in der Fabrik waren reine Zeitverschwendung gewesen — Besprechungen mit Führungskräften in teuren Anzügen, deren größte Sorgen Gewinnmargen und Akquisitionen waren.Während sie sprachen, berechnete mein Verstand weit wichtigere Züge. Züge, die in Blut und Feuer enden würden.Aber vor der Rache kam die Pflicht. Eine reinere, dringendere.Ich stieg hinauf zu Augusts Räumen. Auroras Abwesenheit — eingesperrt im Atelier, gezwungen, Schmuck für die Farce meiner Verlobung mit Erika zu schaffen — lastete in der Luft. Ein Gewicht, das er, mit der scharfen Wahrnehmung eines Kindes, tief spürte.Die Tür zu seinem Zimmer stand einen Spalt offen. Ich klopfte leise mit den Knöcheln, bevor ich sie aufschob.Er lag im Bett, vertieft in ein iPad, seine kleinen Finger glitten über den Bildschirm, wo animierte Dinosaurier brüllten und kämpften. Seine Kindermädchen, ein

Die Tür meines Büros schloss sich mit einem sanften Klicken und isolierte uns von der Außenwelt. Die Luft trug noch das Echo des Abendessens, einen süßen Geschmack von Sieg und fremder Demütigung. Lena stand vor dem Kamin, ihr blutrotes Kleid eine Herausforderung an die Nüchternheit der Eichenregale.— Das war meisterhaft ausgeführt, Cassius. — sagte sie, ihre Stimme ein seidiges Schnurren, das genau wusste, wie es mein Ego streichelte. Die grünen Augen, sonst so berechnend, leuchteten mit einem fast religiösen Eifer. — Wie du ihn innerlich hast zerbrechen lassen, ohne auch nur die Stimme zu erheben… das war ein Kunstwerk.Ich trat näher und ließ das Schweigen sich ausdehnen. Ihre Augen wichen meinen nicht aus, herausfordernd, hungrig.— Die Macht, meine liebe Lena… — sagte ich mit leiser Stimme. — Liegt nicht im Schlag, sondern in der genauen Kenntnis, wo man treffen muss. Tristan war schon immer stark. Aber ich habe ihn erschaffen. Ich weiß, wo jeder Knochen brechen kann. Wo jede Na

Das Aroma des Frühstücks war ein heiliges Ritual. Schwarzer, starker Kaffee, perfekt goldbraun getoastetes Brot, importierte Himbeermarmelade. Am Kopfende meines Mahagonitisches sitzend, mit der morgendlichen Ausgabe des Financial Times vor mir ausgebreitet, ergab die Welt einen Sinn.Die Zahlen stiegen, die Märkte gehorchten, und die Macht war etwas Sauberes, ausgeübt durch Telefonate und Banküberweisungen.Meine Frau, Greta, las ihre eigene Zeitung auf der anderen Seite des Tisches, das Schweigen zwischen uns ein Zeugnis von vierzig Jahren gegenseitigen Verständnisses. Der Frieden des Morgens war absolut.Bis die Türklingel läutete.Ich runzelte die Stirn. Es war viel zu früh für Besucher. Ich hörte die schnellen Schritte der Hausangestellten, Brigitta, zur Haustür. Das Gespräch war kurz. Als sie ins Esszimmer zurückkehrte, war ihr Gesicht bleich.— Herr Schneider… — sagte sie, ihre Stimme etwas zitternd. — Es ist ein… Bote. Für Sie. Er besteht darauf, dass es eine persönliche und d