All Chapters of Jusqu'à ce que le sang nous sépare : Chapter 21 - Chapter 30

Je cache le cahier sous le matelas, à côté du téléphone jetable de Jacopo. Deux objets qui ne devraient pas exister. Deux objets qui ne devraient pas se côtoyer. Deux objets qui symbolisent toute la folie, toute la démesure, toute l'absurdité de ma vie. Le journal et le téléphone. La mémoire et la voix. Le passé et le futur. La confession et la condamnation.Puis je m'allonge sur le lit, les yeux fixés au plafond peint de fresques. Les nymphes et les satyres continuent leurs ébats mythologiques, indifférents à mon naufrage. Ils s'enlacent, se poursuivent, se désirent pour l'éternité, figés dans leur danse immobile. Je les envie presque. Ils ne savent pas ce que c'est que d'aimer deux hommes à la fois. Ils ne savent pas ce que c'est que de porter l'enfant de l'un sous le toit de l'autre. Ils ne savent pas ce que c'est que de marcher s

VittoriaSept jours ont passé. Sept jours qui ont duré une éternité.Sept jours à tourner en rond dans ma cage dorée, du salon à la bibliothèque, de la bibliothèque au jardin, du jardin à ma chambre. Sept jours à ressasser les mêmes questions, les mêmes dilemmes, les mêmes impasses. Sept nuits sans sommeil, les yeux fixés au plafond peint de fresques, les mains crispées sur mon ventre qui s'arrondit un peu plus chaque matin. Sept nuits à écouter les bruits de la villa , les pas des domestiques, le tic-tac de l'horloge, le vent dans les cyprès, et parfois, derrière la cloison, la respiration lourde de Leonardo qui ne dort pas non plus.J'ai pensé à fuir. Vraiment. J'ai préparé un sac, une fois, au milieu de la nuit. J'y ai mis des vêtements, de l'argent, le journal, le téléph

Vittoria Le salon est plongé dans la pénombre quand j'entends la porte d'entrée claquer. Un claquement sec, violent, qui résonne dans tout le vestibule et se répercute contre les murs de marbre. Je suis assise dans le fauteuil près de la cheminée, un livre ouvert sur les genoux que je ne lis pas, que je n'ai jamais lu, que je fais semblant de lire depuis des heures. Les flammes dansent dans l'âtre, jetant des ombres mouvantes sur les portraits des ancêtres Costa qui me fixent de leurs yeux morts. Je sais que c'est lui avant même de le voir. Je le sais à la façon dont l'air change, dont la température baisse, dont un poids invisible s'abat sur mes épaules. Je le sais à cette peur familière qui monte dans ma gorge comme une nausée. Leonardo apparaît dans l'embrasure de la porte du salon. Il est encore en costume, mais la cravate est dénouée, le col de chemise ouvert, les cheveux en désordre. Il n'a pas cette élégance glacée qui est sa marque de fabrique. Il a l'air d'un homme qui

VittoriaIl est trois heures du matin quand je me glisse hors de ma chambre.La villa est silencieuse, plongée dans l'obscurité. Les domestiques dorment. Les gardes sont à leur poste, mais ils surveillent l'extérieur, les grilles, les murs d'enceinte. Personne ne surveille l'intérieur. Personne n'imagine que la prisonnière puisse quitter sa cellule.Je marche pieds nus dans les couloirs de marbre, ma robe de chambre serrée autour de moi. Le froid du sol remonte le long de mes jambes, mais je ne le sens pas. Je ne sens plus rien. Je suis anesthésiée par des semaines de peur, de solitude, de silence.Mes pas me portent vers l'aile interdite de la villa. Vers le salon de musique. Vers le piano.La porte est toujours fermée, mais elle n'est pas verrouillée. Leonardo n'a pas pris la peine de la condamner. Il pense que sa menace a suffi. Il pense que la peur de perdre mes doigts m'a guérie de la musique.Il se trompe.

VittoriaLe silence s'étire entre nous comme un fil invisible, tendu à se rompre.Jacopo est toujours là, la main tendue vers moi, le regard brûlant d'une intensité qui me déchire. Je ne prends pas sa main. Je ne peux pas. Chaque fois que je touche cet homme, je me perds un peu plus. Chaque fois que je le regarde, j'oublie qu'il a tué mon père.— Pourquoi ?Ma voix est un filet, un souffle, une plainte.— Pourquoi quoi ?— Pourquoi as-tu tué mon père ? Pourquoi ce soir-là ? Pourquoi de cette façon ?Il baisse la main. Ses épaules s'affaissent. Il se détourne, fait quelques pas dans la chambre, s'arrête devant la fenêtre. Le store est baissé, mais les néons de l'enseigne filtrent à travers les lamelles, jetant des rayures de lumière crue sur son visage.— Je te l'ai dit. Il était un obstacle. Il allait parler à Costa.— Tu mens.Il se retourne, les yeux écarquillés par la surprise.