Semua Bab Jusqu'à ce que le sang nous sépare : Bab 211 - Bab 220

Vittoria Sofia rentre à la villa pour un week-end. Elle est fatiguée — les gardes de médecine sont dures, elle est en deuxième année maintenant, dix-neuf ans, elle enchaîne des nuits blanches et des matins de cours sans dormir. Je le vois à ses cernes. Je ne dis rien. Elle déteste que je m'inquiète pour elle. Ce samedi matin, elle vient me trouver dans le salon de musique. Je suis en train de travailler une pièce nouvelle — un petit prélude que j'ai commencé il y a trois semaines et qui ne veut pas se laisser attraper. Je m'arrête quand elle entre. — Maman. — Oui. — Tu m'emmènes au grenier. Je la regarde. Elle a dit ça sans inflexion, comme un constat, comme si c'était une décision qu'on avait prise depuis longtemps et qu'on n'avait plus qu'à exécuter. — Maintenant ? — Maintenant. — Tu as dix-neuf ans, pas treize. — Justement. Ça fait six ans que j'attends. — Tu n'as jamais demandé. — Je voulais que tu le proposes. — Je pensais que ce n'était plus la peine. Que tu savais

Nous parlons un peu de tout et de rien. Elle me raconte que Sofia a fini ses examens de deuxième année en médecine. Que Luca a exposé son premier tableau dans la galerie de tonton Jacopo il y a un mois — trois toiles au fond de la galerie, presque une exposition. Que papa jardine trop, se fait mal au dos, refuse d'admettre qu'il vieillit. Puis elle demande : — Elio. — Oui. — Tu es heureux là-bas ? Je réfléchis avant de répondre. Cette question ne mérite pas une réponse rapide. — Je suis en train de devenir moi. — C'est-à-dire ? — C'est-à-dire que ce n'est pas facile tous les jours. Vienne est belle mais froide. Mon prof russe est un grand pianiste mais un homme difficile. Les élèves que je fais travailler sont exigeants, ils me testent, ils veulent savoir si je vaux quelque chose. Le soir, dans mon appartement, il y a parfois des heures où je regarde la neige tomber et je pense à la villa, à vous tous, aux dimanches, et je me demande ce que je fais ici. — Continue. — Mais c

Leonardo Nous avons décidé de faire nos testaments cet automne. Vittoria et moi. Non pas parce que nous nous sentons partir — nous avons quarante-six et cinquante-sept ans respectivement, nous sommes en bonne santé — mais parce que nous voulons que les choses soient claires. Parce que je suis un ancien procureur et que je sais ce qui arrive quand les choses ne sont pas claires. Parce que Vittoria est une Fontana et qu'elle sait, elle aussi, ce qui arrive quand une fortune reste dans le vague après un décès. Nous sommes chez Maître Fabbri. Le vieux notaire de Naples qui a fait signer à Jacopo et moi le pacte fraternel, il y a quinze ans. Il est encore plus vieux maintenant — au moins quatre-vingts ans, peut-être plus — mais il est encore en exercice, avec ses lunettes rondes, sa canne d'ivoire, sa voix qui chevrote plus qu'avant mais qui articule toujours aussi précisément. Nous sommes dans son bureau, sous les piles de dossiers qui n'ont pas bougé depuis quinze ans, sur ces mêmes

Elle sourit doucement. — Vittoria. Regarde le jardin. — Je regarde. — Il y a onze personnes dans ce jardin en ce moment. Onze. Nous quatre, plus Elio qui est dans le salon, plus Sofia, plus Chiara, plus Luca, plus les deux qui manquent — Elio dans le salon, et... Elle sourit. — J'ai perdu le compte. C'est ça qui compte. Je ris. — Tu as perdu le compte. — J'ai perdu le compte. On était cinq il y a vingt-deux ans. Aujourd'hui je n'arrive plus à compter. C'est ça, avoir bien fait. Quand on ne peut plus compter, c'est qu'on a gagné. Je regarde à nouveau le jardin. Le soleil commence à décliner. La lumière tourne à l'orange. Le tilleul est immense au-dessus de nous, plus grand qu'il y a vingt-deux ans, avec des branches qui s'étendent plus loin, avec ses feuilles qui commencent à jaunir. Sofia et Chiara arrêtent leur badminton. Elles viennent vers nous. Chiara est essoufflée, ses joues sont rouges. Sofia lui tient la main. Elle nous regarde, un peu défiante et un peu tendre à l

Je regarde nonna. Elle attend, calme, comme elle attend toujours. — Nonna. — Oui. — Le si bémol grave. — Oui. — Tu me montres ? Elle sourit. Elle a un sourire de gamine, tout à coup, comme si elle attendait précisément cette demande depuis longtemps. Elle se retourne vers le piano. Elle soulève le couvercle. Elle pose son pouce gauche sur la touche grave. Elle joue le si bémol. Une seule note. Basse. Longue. Elle la laisse résonner. Elle ne la coupe pas. Elle la laisse mourir de sa propre mort, dans le petit salon de musique, dans la maison qui bruisse en dessous — les rires de mes mères dans la cuisine, la voix de tonton Elio qui explique quelque chose à mon petit cousin Théo, le rire grave de tonton Luca et de tante Livia sur la terrasse. La note s'éteint. Nonna retire son pouce. Elle me regarde. — Voilà, dit-elle. C'est ça. — C'est ça. — Tu veux essayer ? Je hoche la tête. Je pose mon pouce sur la même touche. Je regarde nonna. Elle me sourit. J'appuie. La note s