Semua Bab Jusqu'à ce que le sang nous sépare : Bab 41 - Bab 50

VittoriaJe n'aurais pas dû descendre.Je le sais au moment où mon pied touche la dernière marche de l'escalier. Je le sais au moment où la porte de la bibliothèque s'ouvre sous ma main. Je le sais au moment où l'odeur de cuir et de tabac froid me frappe , une odeur que je connais trop bien, une odeur qui appartient à mon enfance, à mon frère, à tout ce que j'ai voulu oublier.Les horloges de la villa sonnent onze heures. Le carillon tinte dans le silence , onze coups lents, solennels, comme un glas. La bibliothèque est plongée dans une pénombre douce, éclairée seulement par une lampe sur le bureau et les rais de lune qui filtrent à travers les hautes fenêtres. Les ombres dansent sur les murs tapissés de livres. Des milliers de volumes, des milliers de secrets, des milliers de mensonges reliés en cuir et en or.Je suis venue chercher un livre , n'importe quel livre, quelque chose pour faire taire le tumulte dans ma tête, pour calmer la fièvre qui me brûle depuis que j'ai découvert la

Il ne répond pas tout de suite. Il conduit, les yeux fixés sur la route, les jointures blanches sur le volant. Je vois les muscles de sa mâchoire se contracter.— Parce que je t'aime, Vittoria. Parce que je t'ai toujours aimée. Pas comme un frère aime sa sœur. Comme un homme aime une femme. Et parce que l'amour, parfois, ça ressemble à de la prison.Je ferme les yeux. Le monde bascule. Les larmes montent, brûlantes, mais je les retiens. Je ne pleurerai pas devant lui. Je ne lui donnerai pas cette victoire.Je ne pleurerai pas.Je ne pleurerai pas.Je n'ai plus de larmes. Je n'ai plus rien.VittoriaL'entrepôt est immense.Une carcasse de métal et de verre brisé, abandonnée depuis des décennies, oubliée par le monde, rongée par la rouille et le temps. Les murs s

Je la défonce à l'épaule.La douleur éclate , un éclair blanc, une déchirure dans mon épaule, un craquement sinistre. Mais je n'ai rien senti. Rien que l'adrénaline. Rien que la peur pour elle. Rien que la rage.— Vittoria ! Je crie son nom dans le vide. Ma voix résonne sous les voûtes, rebondit contre les murs, se perd dans les ombres. Vittoria !Les néons clignotent, hésitants, comme des cœurs qui refusent de s'arrêter. Les ombres dansent sur les murs, s'allongent, se rétractent, s'allongent encore.Et je la vois.Au centre de l'entrepôt. Assise sur une caisse en bois. Les yeux vides, fixes, regardant un point que je ne vois pas. Les joues maculées de larmes séchées. Les cheveux en bataille. Mais vivante. Elle est vivante. Son cœur bat. Sa poitrine se soulève et s'abais

 VittoriaLe bureau de Leonardo est plongé dans la pénombre. Les rideaux de velours sont tirés, la lumière du jour filtre à peine à travers le tissu épais, projetant des raies dorées sur le parquet ciré. Il est assis derrière son bureau, les coudes posés sur le bois sombre, les doigts croisés sous son menton. Il n'a pas dormi depuis l'entrepôt. Ses yeux sont cernés, sa mâchoire est couverte d'une barbe naissante, ses épaules sont voûtées comme s'il portait le poids du monde entier.Je suis debout devant lui, les mains jointes devant moi, le cœur battant à tout rompre. J'ai répété cette scène cent fois dans ma tête, cent versions différentes, cent façons de dire la vérité sans la dire vraiment. Aucune ne me semble bonne. Aucune ne me semble supportable.&m

 LeonardoJe rentre à la villa à trois heures du matin. La réunion avec mes informateurs a duré plus longtemps que prévu, les nouvelles sont mauvaises, L'Ombra resserre son étau, et je n'ai qu'une envie : m'écrouler sur mon lit et oublier que le monde existe. Mais quand j'entre dans le salon, je la vois.Vittoria est endormie sur le canapé.La pièce est plongée dans la pénombre, seulement éclairée par les braises rougeoyantes de la cheminée et par un rayon de lune qui filtre à travers les rideaux entrouverts. Elle est recroquevillée sur les coussins de velours, les jambes repliées, les mains posées sur son ventre. Elle n'a même pas pris de couverture. Elle a dû s'endormir en m'attendant.Je m'approche doucement, sans faire de bruit. Mes pas sont silencieux sur le parquet ciré, mes gestes sont lents,