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LeonardoLa nouvelle tombe comme un couperet aux premières lueurs de l'aube. Je suis dans le bureau de la villa, les vêtements encore tachés du sang de la bataille, le visage marqué par la fatigue et la poudre. Vittoria est à mes côtés, pâle comme une morte, les deux mains crispées sur son ventre rond. Jacopo, le bras en écharpe, se tient près de la fenêtre, le regard fixé sur le jardin qui s'éveille.Le téléphone a sonné il y a dix minutes. Le chef de notre unité d'intervention, la voix blanche, les mots hachés. Le Consul n'est plus dans sa cellule. Le Consul s'est volatilisé pendant le transfert. Le Consul est en fuite.— Explique-moi, dis-je en serrant le téléphone à le briser. Explique-moi comment un homme enchaîné, escorté par douze soldats d'élite, a pu disparaître au milieu de la nuit.La réponse crépite dans le haut-parleur, lointaine, presque irréelle. Un tunnel. Une ancienne abbaye, forcément truffée de passages secrets. Un souterrain qui débouche dans une ferme abandonnée à

JacopoLa planque de Matteo est un taudis dans le quartier de Tor Bella Monaca, une cave humide sous un immeuble de dix étages, là où même les rats hésitent à s'aventurer. Ça sent la moisissure, l'urine, le désespoir. C'est tout ce qu'il mérite.Cela fait six jours que mes hommes le traquent. Six jours qu'il se cache comme un cafard, changeant de planque toutes les nuits, se terrant dans les égouts et les caves, mendiant de l'aide à des complices qui l'abandonnent un par un. L'Ombra s'effondre, et avec elle, ses protégés. Matteo est seul. Enfin seul.Je descends l'escalier de béton, une lampe torche dans une main, mon arme dans l'autre. Mes pas résonnent sur les marches, lents, mesurés. Je ne suis pas pressé. J'ai attendu cet instant pendant des années. Chaque seconde qui passe est une vengeance que je savoure, un compte à rebours qui s'égrène vers la justice. Le vrai justice. La mienne.La porte de la cave est en acier rouillé, entrouverte. Une lumière jaunâtre filtre à travers l'int

 Je secoue la tête, machinalement, comme un automate déréglé. Non. Non, non, non. Pas Matteo. Pas lui. Il n'aurait jamais fait ça. Il m'aime, il m'a toujours aimée, il m'a protégée, il m'a sauvée, il m'a vénérée. Il ne peut pas avoir tué mon père. C'est impossible. C'est une erreur. C'est un mensonge.— Tu te trompes, murmuré-je. Tu te trompes, Jacopo. Ce n'est pas possible. Matteo était avec moi ce soir-là, il était à la villa, il m'a bordée dans mon lit, il m'a raconté une histoire, il m'a embrassée sur le front. Il ne peut pas avoir été à la fontaine de Trevi, il ne peut pas avoir tiré, il ne peut pas...— Il l'a avoué, coupe Leonardo d'une voix douce, trop douce, insupportablement douce. Il nous a tout raconté. L'Ombra lui a ordonné de tuer t

 Quelque chose se brise en moi. Une digue, un barrage, une ultime retenue. La rage que j'ai contenue pendant des années, la haine que j'ai nourrie contre Leonardo, contre le monde, contre moi-même, tout explose en une fraction de seconde. Et cette rage n'est plus dirigée contre un innocent. Elle est dirigée contre le vrai coupable, le vrai monstre, le vrai responsable.Je bondis par-dessus la table.Mes mains attrapent son visage avant qu'il ne puisse réagir. Mes pouces s'enfoncent dans ses yeux, mes doigts griffent ses joues, mes ongles labourent sa peau. Il crie, essaie de se débattre, mais ses menottes l'entravent, ses chaînes le retiennent, et je suis plus fort que lui, plus rapide, plus féroce.— Pour mon frère, grondé-je en serrant plus fort. Pour mon frère que tu as fait condamner, que tu as fait exécuter, que tu as jeté dans une tombe anonyme. Pour

LeonardoLe tribunal de Rome est un palais du dix-neuvième siècle, une façade néoclassique ornée de colonnes corinthiennes, un fronton sculpté où la Justice trône, balance à la main, glaive au côté. Symbole d'une impartialité qui n'existe pas, d'une équité qui n'est qu'un idéal. Mais aujourd'hui, pour la première fois, la balance penche du bon côté.L'audience préliminaire pour Jacopo se tient dans une salle lambrissée, sous les dorures et les fresques allégoriques. Le juge est un homme sévère, le crâne dégarni, les lunettes en demi-lune, la voix sèche. Mais il écoute. Il écoute vraiment. Les dépositions, les preuves, les témoignages. Et aujourd'hui, la déposition du témoin de la fontaine de Trevi pèse plus lourd que tout le reste.Je suis assis au premier rang du public, Vittoria à ma droite, sa main dans la mienne, son ventre énorme qui l'empêche de croiser les jambes. À ma gauche, maître Bellini prépare ses notes, ajuste sa robe, se racle la g