All Chapters of Jusqu'à ce que le sang nous sépare : Chapter 81 - Chapter 90

Vittoria L'appel arrive à trois heures du matin. Le téléphone vibre sur la table de nuit, m'arrache à un sommeil agité, peuplé de cauchemars que je ne me rappelle déjà plus. Je décroche, la voix pâteuse, le cœur battant. — Allô ? — Madame Fontana ? Ici le commissariat central. Votre mari a été blessé au cours d'une opération de police. Il a été transporté à l'hôpital San Camillo. Venez vite. Le monde s'écroule. Je ne me souviens pas de m'être habillée. Je ne me souviens pas d'être montée dans la voiture. Je ne me souviens pas du trajet jusqu'à l'hôpital. Tout est flou, brumeux, irréel. Les rues de Rome défilent derrière la vitre comme des images accélérées, les lampadaires tracent des sillons de lumière jaune, les feux rouges clignotent dans la nuit. Jacopo conduit, silencieux, le visage crispé. Il ne dit rien, et c'est pire que tout. L'hôpital San Camillo est un bloc de béton éc

Vittoria La douleur est un océan. Elle monte par vagues, puissantes, déferlantes, qui partent du bas de mon ventre et irradient dans tout mon corps. Elle me submerge, elle me noie, elle m'écrase contre les rochers. Et puis elle reflue, elle se retire, elle me laisse reprendre mon souffle. Et puis elle revient, plus forte, plus longue, plus dévastatrice. — Respirez, madame Fontana, dit la sage-femme, une femme ronde aux mains douces, à la voix calme. Respirez profondément. Poussez quand je vous le dirai. Tout se passe bien. Tout se passe bien. Facile à dire. Elle n'est pas en train d'accoucher, elle. Elle n'a pas un être humain qui essaie de sortir de son corps par une ouverture trop étroite. Elle n'a pas l'impression que ses entrailles vont se déchirer, que ses os vont se briser, que sa colonne vertébrale va exploser. — Poussez, madame Fontana. Poussez plus fort. Je pousse. Je p

Le bébé ouvre les yeux à cet instant, comme s'il comprenait, comme s'il acceptait, comme s'il scellait un pacte. Ses yeux, ces yeux couleur de nuit, regardent sa mère, puis son père, puis son oncle. Et je jurerais qu'il sourit. Un tout petit sourire, à peine perceptible, qui ressemble à une bénédiction. — Elio, murmure Jacopo en caressant sa joue du bout du doigt. Mon petit Elio. Je te promets de veiller sur toi. Je te promets de te protéger. Je te promets de t'apprendre tout ce que je sais. À monter à cheval, à te battre, à aimer, à pardonner. Je serai toujours là pour toi. Toujours. — Nous serons toujours là pour toi, corrigé-je en posant ma main sur celle de Jacopo. Tous les trois. Ensemble. Unis. Vittoria nous regarde, les yeux brillants de larmes, et son sourire est le plus beau que j'aie jamais vu. Un sourire de paix, de joie, d'accomplissement. — Elio, dit-elle simplement. Bienvenue dans la famille, Elio.

VittoriaLe palais de justice de Rome, pour la dernière fois. Du moins je l'espère. J'en connais chaque recoin maintenant, chaque salle d'audience, chaque banc de bois verni, chaque fissure dans le plafond à fresques. J'y ai gagné un héritage, j'y ai lavé l'honneur de Jacopo, j'y ai regardé la Justice brandir sa balance. Mais aujourd'hui, ce n'est pas pour moi que la balance pèse. C'est pour Matteo.Mon frère. Mon jumeau. L'assassin de mon père.La salle est pleine à craquer. Les journalistes se pressent sur les bancs de la presse, les curieux s'entassent dans le fond, les forces de l'ordre quadrillent les allées. Le procès de Matteo Rinaldi est l'événement judiciaire de l'année, le point final d'une saga qui a tenu l'Italie en haleine pendant des mois. Meurtre, corruption, société secrète, inceste, trahison. Tous les ingrédients d'une tragédie grecque, tous les ressorts d'un feuilleton populaire. Sauf que ce n'est pas un feuilleton. C'est ma vie

VittoriaLe jardin de la villa Borghèse est un écrin de verdure au cœur de Rome, un paradis miniature peuplé de pins parasols, de chênes centenaires et de fontaines murmurantes. C'est ici que j'emmène Elio tous les jeudis après-midi, pour qu'il respire l'air pur, pour qu'il voie la lumière jouer dans les feuillages, pour qu'il entende les oiseaux chanter. C'est notre rituel, notre moment à nous, notre parenthèse de paix dans une vie qui en a si peu connu.Aujourd'hui, le soleil est doux, voilé par des nuages légers qui annoncent le printemps. Elio a quatre mois maintenant, il gazouille dans sa poussette, agite ses petits poings vers le ciel, sourit aux passants qui s'arrêtent pour le regarder. Il est si beau, si pur, si innocent. Il ne sait rien du danger, de la violence, de la haine. Il ne sait que l'amour, et je veux qu'il ne sache que cela, pour toujours.Je suis assise sur un banc de pierre, la nourrice à côté de moi, un livre ouvert sur les