Todos los capítulos de Il m’a laissée partir, maintenant il me supplie: Capítulo 91 - Capítulo 100

Le petit studio commençait à ressembler à quelque chose. Après trois jours de nettoyage, de rangement, d’installation, Éléonore avait réussi à transformer le taudis en un lieu habitable. Les murs avaient été lessivés, le linoléum récuré, les étagères dépoussiérées. Elle avait acheté quelques plantes vertes au marché du quartier, un plaid coloré pour le canapé-lit, des rideaux légers pour la fenêtre. Rien de coûteux, rien de luxueux, mais chaque objet avait été choisi avec soin, avec amour, avec cette attention qu’on porte aux choses qui nous appartiennent vraiment.Pour la première fois depuis des années, elle avait un chez-elle.Mais il restait une chose à régler. Une chose importante, peut-être la plus importante de toutes. Son nom.Elle y pensait depuis le début, depuis le premier jour où elle avait commencé à préparer sa fuite. Elle ne pouvait pas rester Éléonore Vaneck. Ce nom était une prison, une chaîne, une marque au fer rouge qui la rattachait à Gabriel et à tout ce qu’elle v

Derrière le comptoir, une femme essuyait des tasses. Elle avait la cinquantaine, des cheveux gris coupés court, un tablier taché de café, et un sourire qui creusait des rides autour de ses yeux. Elle leva la tête quand la porte claqua, regarda Éléonore avec curiosité.« Bonjour. Je peux vous aider ? »Éléonore s’approcha du comptoir, le cœur battant. Elle avait répété son discours dans sa tête, mais les mots lui semblaient soudain ridicules, maladroits, inutiles.« Bonjour. Je... je cherche du travail. J’ai vu l’annonce sur la vitrine. »La femme posa la tasse qu’elle essuyait, s’accouda au comptoir, dévisagea Éléonore. Elle avait l’air intriguée, mais pas hostile.« Vous avez déjà travaillé dans la restauration ? »Éléonore hésita. Mentir aurait été plus simple. Dire oui, inventer une expérience, un CV, des références. Mais elle ne voulait plus mentir. Elle avait passé huit ans à mentir, à sourire quand elle avait envie de pleurer, à se taire quand elle avait envie de hurler. C’était

Marthe avait soupiré, Éléonore avait ri, et Mia s’était relevée en souriant, couverte de poudre blanche, les bras écartés comme une artiste saluant son public.« Je m’appelle Mia ! avait-elle annoncé fièrement. Et je vous préviens, je suis un peu maladroite. »Marthe avait levé les yeux au ciel, mais Éléonore avait tout de suite senti qu’elle allait aimer cette fille.Les jours suivants confirmèrent cette intuition. Mia était tout le contraire d’Éléonore : extravertie, spontanée, incapable de tenir sa langue plus de deux minutes. Elle racontait sa vie à qui voulait l’entendre, parlait de ses amours ratées, de ses rêves de devenir pâtissière, de sa mère qui l’appelait trois fois par jour, de son chat qui s’appelait Meringue. Elle n’avait aucun secret, aucune pudeur, aucune retenue.Et pourtant, elle ne posait jamais de questions.C’était ce qu’Éléonore appréciait le plus chez elle. Mia ne lui demandait pas d’où elle venait, ce qu’elle avait fait avant, pourquoi elle était si discrète s

Éléonore hésita. Son carnet, c’était son jardin secret. Elle n’y laissait entrer personne, sauf Mia, qui venait parfois jeter un coup d’œil par-dessus son épaule et qui s’extasiait toujours bruyamment. Mais cet homme était un inconnu. Un client. Elle ne savait rien de lui.Et pourtant, il y avait dans son regard quelque chose de bienveillant, de respectueux. Pas de curiosité malsaine, pas de condescendance. Juste un intérêt sincère.« Si vous voulez », dit-elle en lui tendant le carnet.Il le prit avec précaution, comme on prend un objet fragile, et l’ouvrit à la première page. Il regarda les dessins un à un, lentement, silencieusement. Ses doigts effleuraient le papier sans le toucher vraiment, ses yeux allaient d’un croquis à l’autre, et son visage restait impassible.Éléonore attendait, le cœur battant. Elle n’avait pas montré ses dessins à un étranger depuis des années. Depuis les Beaux-Arts. Depuis madame Delvaux. Depuis cette autre vie où elle était encore une artiste.L’homme t

Quand elle eut terminé, il était presque minuit. Elle s’adossa à sa chaise, épuisée mais heureuse. Elle regarda son profil, cette page toute neuve qui portait son pseudonyme, et elle sourit.Nyx. La déesse de la nuit, dans la mythologie grecque. Une divinité puissante, mystérieuse, insaisissable. Un nom qui lui allait bien, qui la protégeait, qui la cachait tout en la révélant.Elle éteignit son ordinateur, se glissa dans son lit, et ferma les yeux. Elle ne savait pas ce qui allait se passer. Peut-être que personne ne verrait ses dessins. Peut-être qu’ils passeraient inaperçus, noyés dans la masse des publications quotidiennes.Mais peut-être, aussi, que quelqu’un les verrait. Peut-être qu’un jour, un inconnu tomberait sur son profil, regarderait ses œuvres, et se dirait : « Cette femme a du talent. »C’était un rêve modeste, presque timide. Mais c’était son rêve. Et elle y croyait.Le lendemain matin, elle se réveilla avec une énergie nouvelle. Elle se précipita sur son ordinateur, o