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Le succès de la vidéo avait dépassé toutes les espérances d’Éléonore. En quelques jours, le nombre de vues avait explosé, les abonnés affluaient par milliers, les messages de soutien et d’encouragement remplissaient sa boîte de réception. Les marques la contactaient, les galeries s’intéressaient à elle, les éditeurs lui proposaient des projets. Elle était devenue, presque malgré elle, une figure reconnue dans le monde de l’art en ligne.Mais c’était aussi épuisant. Chaque jour, elle devait répondre à des dizaines de messages, gérer les commandes, préparer les vidéos, peindre, dessiner, créer. Sans compter son travail au Petit Café, qu’elle n’avait pas abandonné. Elle aimait trop Marthe et Mia pour partir, et puis le café lui offrait un ancrage dans la réalité, un équilibre entre le monde virtuel de Nyx et la vie ordinaire.Ce soir-là, elle rentra chez elle tard, les jambes lourdes, les bras endoloris d’avoir porté des plateaux toute la journée. Elle se laissa tomber sur le canapé-lit,

Le message anonyme avait secoué Éléonore, mais il ne l’avait pas brisée. Après une nuit de réflexion, elle s’était réveillée avec une détermination nouvelle. Elle ne se laisserait pas intimider. Elle ne se laisserait pas réduire au silence. Elle avait passé trop d’années à se cacher, à se taire, à disparaître. C’était terminé.Elle avait bloqué le compte fantôme, renforcé la sécurité de ses profils, et repris le cours de sa vie. Le travail au café, les peintures, les vidéos. Chaque jour, elle avançait un peu plus, construisant sa nouvelle existence pierre après pierre.Et puis, quelques semaines plus tard, quelque chose d’inattendu se produisit.Elle était en train de préparer un tutoriel sur les techniques de lavis à l’encre de Chine quand son téléphone vibra. Elle jeta un coup d’œil distrait à l’écran, et son cœur bondit dans sa poitrine. Un email. Pas un email ordinaire. Un email provenant d’une des marques de matériel artistique les plus prestigieuses au monde. Une marque qu’elle

L’invitation arriva un mardi matin, dans un email sobre et élégant qui portait l’en-tête d’un des plus grands magazines culturels du pays. Éléonore faillit renverser son café en le lisant.« Chère Nyx, nous préparons un dossier spécial sur les artistes émergents qui révolutionnent le monde de l’art en ligne, et nous serions honorés de vous compter parmi nos invités. Accepteriez-vous de nous accorder une interview ? »Elle relut le message trois fois, le cœur battant, avant d’appeler Mia.— Tu te rends compte ? Un magazine national. Un vrai. Avec des journalistes, des photographes, des lecteurs par milliers.— Et tu vas dire oui, j’espère ? répondit Mia avec excitation.— Je ne sais pas. C’est énorme. C’est effrayant.— C’est surtout mérité. Tu as travaillé dur, tu as pris des risques, tu as montré ton visage alors que tu avais peur. Cette interview, c’est la reconnaissance de tout ce que tu as accompli.Éléonore accepta.Le jour de l’interview, elle se réveilla avec une boule au ventr

La femme de ménage avait déposé le courrier sur la table basse du salon. Il n’y touchait jamais. C’était Éléonore qui s’en occupait, avant. Elle triait les factures, les invitations, les magazines. Elle gérait tout cela avec une discrétion qu’il n’avait jamais remarquée, qu’il n’avait jamais appréciée à sa juste valeur.Mais ce matin-là, pour une raison qu’il ne s’expliqua pas, il prit le paquet de journaux et de magazines qui traînait sur la table, et il le feuilleta machinalement.D’abord, les pages économiques. Les cours de la bourse, les fusions, les acquisitions. Rien qui ne retînt vraiment son attention. Puis les pages culturelles. Il s’apprêtait à les tourner quand son regard fut arrêté net.Une photo.Une photo pleine page, en couleurs, qui occupait presque tout l’espace. Une femme, debout devant un chevalet, un pinceau à la main, le visage éclairé par un sourire doux et lumineux. Elle avait les cheveux courts, blonds cendrés, un style qu’il ne lui connaissait pas. Elle portai

Il l’avait conquise comme il conquérait tout. Avec charme, avec puissance, avec détermination. Il l’avait éblouie, étourdie, emportée dans son tourbillon. Il l’avait épousée, possédée, enfermée. Et puis il l’avait oubliée. Il l’avait rangée dans un coin de sa vie, comme on range un trophée sur une étagère, en se disant qu’il pourrait toujours le reprendre plus tard.Mais elle n’était plus là. Elle s’était enfuie. Elle avait échappé à son contrôle, à son emprise, à son regard. Elle était devenue quelqu’un sans lui.Et c’était cela, peut-être, qui le rendait fou. Pas l’humiliation. Pas la trahison. Mais le fait qu’elle n’ait plus besoin de lui. Qu’elle soit heureuse sans lui.Il reprit le journal, relut l’article. « Léa Delcourt. » Ce nom sonnait faux, artificiel. Ce n’était pas elle. Elle s’appelait Éléonore. Éléonore Vaneck. Elle portait son nom, elle était sa femme, et il allait la récupérer.Il ne savait pas comment. Il ne savait pas quand. Mais une chose était certaine : il n’aband