Lahat ng Kabanata ng Il m’a laissée partir, maintenant il me supplie: Kabanata 321 - Kabanata 330

Après la cérémonie et les émotions du matin, les invités s’étaient retrouvés dans l’atelier d’Éléonore, transformé pour l’occasion en salle de réception. Les toiles avaient été poussées contre les murs, les chevalets rangés dans un coin, et de grandes tables avaient été dressées, couvertes de nappes blanches et de bouquets de fleurs sauvages.Marthe avait préparé le repas, aidée de Mia qui avait passé la matinée à s’affairer aux fourneaux. Pas de traiteur luxueux, pas de plats sophistiqués. Des recettes simples, familiales, qui racontaient une histoire. Une terrine de campagne, une salade de chèvre chaud, un rôti de bœuf fondant, des légumes du marché. Et pour le dessert, bien sûr, le gâteau de Mia, une pièce montée délicate qui trônait au centre de la table, couronnée de fleurs en sucre.— C’est mon chef-d’œuvre, avait déclaré Mia en l’apportant avec des gestes précautionneux. Si quelqu’un le renverse, je le tue.— Personne ne le renversera, avait répondu Éléonore en riant. Il est tr

Sur l’écran, on la voyait debout au milieu de l’atelier, entourée de ses amis. Elle tenait une coupe de champagne à la main, et elle souriait. Pas le sourire figé des dîners mondains d’autrefois. Un sourire vrai, lumineux, qui venait de l’intérieur.— Mes amis, disait-elle, je voudrais vous remercier. Vous tous, qui êtes venus ici aujourd’hui, qui nous avez soutenus, écoutés, aimés. Sans vous, rien de tout cela n’aurait été possible.Elle marqua une pause, promena son regard sur les visages qui l’entouraient. Mia, les yeux déjà humides. Marthe, droite et silencieuse. Victoire, adossée au mur, un sourire discret aux lèvres. Gabriel, assis à côté d’elle, qui la regardait avec une intensité bouleversante.— Il y a quelques années, j’étais une femme brisée. Une femme qui avait tout perdu. Son art, sa voix, son identité. Une femme qui souriait pour cacher ses larmes, qui se taisait pour éviter les cris, qui s’effaçait pour survivre. Je ne vivais pas. Je survivais.Le silence s’était fait d

Les verres s’entrechoquèrent, les applaudissements crépitèrent, et Gabriel s’approcha d’Éléonore. Il prit son visage entre ses mains, déposa un baiser sur son front.— Merci, murmura-t-il.— Pour quoi ?— Pour tout. Pour être restée, malgré tout. Pour avoir cru en moi, quand je n’y croyais plus moi-même. Pour m’avoir appris à aimer.— Tu savais déjà aimer. Tu l’avais juste oublié.— Non. Je ne savais pas. J’ai tout appris de toi.Elle sourit, posa sa main sur sa joue.— Alors continuons d’apprendre. Ensemble.— Ensemble, répéta-t-il. Pour toujours.La fête reprit, plus douce, plus intime. Les invités s’approchèrent pour féliciter Gabriel, pour lui dire combien ses mots les avaient touchés. Mia, qui avait pleuré tout le long du discours, le serra dans ses bras avec une force surprenante.— Tu as été parfait, lui dit-elle. Vraiment parfait.— Je n’ai fait que dire la vérité.— C’est pour cela que c’était parfait.Ce soir-là, quand tous les invités furent partis, Gabriel et Éléonore rest

— Tu es heureuse ? demanda-t-il en la regardant dessiner.— Oui. Vraiment heureuse. Et toi ?— Moi aussi. Plus que je ne l’ai jamais été.— C’est étrange, non ? Après tout ce que nous avons traversé.— Peut-être que c’est à cause de cela. Parce que nous avons traversé le pire, nous savons apprécier le meilleur.— Oui. C’est exactement cela.La dernière nuit, ils dînèrent sur la terrasse, aux chandelles, face à la mer. Gabriel avait préparé le repas, des pâtes aux fruits de mer, une salade de roquette, des fraises pour le dessert. Rien de sophistiqué, mais tout était délicieux, savoureux, authentique.— Merci, dit Éléonore en levant son verre. Pour cette semaine, pour cette vie, pour tout.— C’est moi qui te remercie. Pour être restée, pour avoir cru en moi, pour m’avoir aimé.— Nous avons fait le chemin ensemble. Chacun de notre côté, mais ensemble.— Oui. Ensemble. Pour toujours.Ils trinquèrent, burent, s’embrassèrent. Et cette nuit-là, sous les étoiles, ils firent l’amour avec une

Ce matin-là, elle avait rendez-vous avec une jeune femme prénommée Amina. Vingt-trois ans, mariée de force à seize, mère de deux enfants, battue, humiliée, réduite au silence pendant des années. Elle avait fui quelques mois plus tôt, trouvé refuge dans un foyer, et osé pousser la porte de la fondation après avoir lu le témoignage d’Éléonore.Quand elle entra dans le bureau, elle était recroquevillée sur elle-même, les épaules voûtées, le regard fuyant. Elle portait un vieux manteau trop grand pour elle, et ses mains tremblaient légèrement. Éléonore se leva, lui sourit, lui proposa de s’asseoir. Elle connaissait cette posture, ce regard, cette peur. Elle les avait portés elle-même, des années durant.— Bonjour, Amina. Merci d’être venue.— Bonjour, madame, murmura la jeune femme sans lever les yeux.— Appelez-moi Léa. Ici, il n’y a pas de madame. Juste des femmes qui s’entraident.Amina hocha la tête, posa ses mains sur ses genoux, resta silencieuse. Éléonore n’insista pas. Elle savait