All Chapters of Il m’a laissée partir, maintenant il me supplie: Chapter 341 - Chapter 350

Les premiers mois de l’exposition internationale furent un tourbillon. Éléonore voyageait de ville en ville, de musée en musée, de conférence en conférence. Elle découvrait des lieux qu’elle n’avait jamais imaginé visiter, rencontrait des artistes du monde entier, voyait ses toiles accrochées aux murs des plus prestigieuses galeries. Chaque jour était une aventure nouvelle, épuisante et exaltante.Gabriel, lui, était resté au pays. Il avait choisi de ne pas l’accompagner pour toutes les étapes, sachant que ce voyage était avant tout le sien. Il voulait qu’elle vive cette expérience pleinement, sans se sentir obligée de partager chaque instant avec lui. Il l’accompagnait pour les grandes inaugurations, passait quelques jours avec elle, puis rentrait s’occuper de la fondation et de ses propres projets.Ils avaient trouvé leur rythme. Un équilibre fragile, fait de coups de téléphone quotidiens, de messages échangés à toute heure, de retrouvailles intenses et de séparations douces. Chaque

Après le dîner, ils s’assirent sur le canapé, serrés l’un contre l’autre, et regardèrent les étoiles par la verrière. La nuit était claire, la voie lactée se déployait au-dessus d’eux, immense et majestueuse.— Tu te souviens de notre nuit sous les étoiles ? demanda Gabriel. Juste avant notre mariage symbolique.— Oui. Nous avions dormi dans une clairière, sans tente, sans rien. Juste une couverture et le ciel au-dessus de nous.— C’était l’une des plus belles nuits de ma vie.— L’une des plus belles nuits de notre vie.— Tu crois que nous en vivrons d’autres, des nuits comme celle-là ?— J’en suis sûre. Nous avons toute la vie devant nous.Ce soir-là, dans son carnet, Éléonore écrivit :« Aujourd’hui, nous avons fêté notre premier anniversaire de remariage. Un dîner simple, dans l’atelier, avec des bougies et des souvenirs. Pas de faste, pas de luxe. Juste nous, et notre amour. C’était parfait. »Elle posa son stylo, éteignit la lumière, et s’endormit paisiblement dans les bras de Ga

Elle posa délicatement le tableau sur la table, s’approcha de Gabriel, et se jeta dans ses bras. Il la serra fort, très fort, comme s’il voulait la protéger de tout, même du passé, même des souvenirs douloureux. Elle sanglotait contre son épaule, secouée de sanglots qu’elle ne contrôlait plus.— Merci, répétait-elle entre deux hoquets. Merci, merci, merci.— Chut. Ne dis rien. Reste juste là.Ils restèrent ainsi un long moment, enlacés au milieu de l’atelier. Le soleil entrait à flots par la verrière, caressant les toiles et les meubles. Le petit tableau était posé sur la table, modeste et lumineux, comme une relique retrouvée.Quand les sanglots s’apaisèrent, Éléonore se dégagea doucement, essuya ses yeux d’un revers de main.— Tu sais ce qui me touche le plus ? dit-elle. Ce n’est pas seulement le tableau. C’est tout ce que tu as fait pour le retrouver. Les mois de recherche, les galeries, les collectionneurs. La restauration, l’artisan italien, la plaque gravée. Tu as fait tout cela

La décision était prise, le projet était lancé, mais dans le silence de la nuit, quand Gabriel dormait à côté d’elle, Éléonore restait éveillée, les yeux fixés sur le plafond, le cœur habité par des craintes qu’elle n’osait pas formuler à voix haute.Elle n’en parlait pas. Pas encore. Pas tout de suite. Elle avait appris, au fil des années de silence et de résignation, à cacher ses peurs, à les enfouir au plus profond d’elle-même. Mais les peurs enfouies ne disparaissent pas. Elles grandissent dans l’ombre, se nourrissent des doutes et des souvenirs.Elle avait peur de reproduire des schémas. Peur de devenir une mère distante, comme la sienne l’avait été. Peur de ne pas savoir aimer un enfant, de ne pas savoir le protéger, de ne pas savoir lui donner ce qu’elle-même n’avait pas reçu. Peur de transmettre, sans le vouloir, les blessures de son propre passé.Elle avait peur de l’échec. Peur que son corps ne suive pas, qu’elle ne puisse pas porter un enfant jusqu’au terme, qu’elle revive

— Sauf que nous, nous avons brisé le cycle. Nous ne reproduirons pas ce que nous avons subi.— Tu crois ?— J’en suis sûr. Parce que nous en parlons, parce que nous sommes conscients, parce que nous voulons faire autrement. C’est cela, la différence.Elle nota quelques mots dans son carnet, puis releva la tête.— Et l’amour ? Comment on lui apprendra l’amour ?— En lui montrant. Tous les jours. En l’aimant, inconditionnellement, mais sans l’étouffer. En l’aimant assez pour le laisser partir, quand il en aura besoin.— C’est ce que tu as fait pour moi. Tu m’as laissée partir, quand je voulais m’éloigner.— Et tu es revenue.— Oui. Parce que tu m’as laissée libre. C’est cela, l’amour.Ils restèrent silencieux un moment, bercés par le chant des oiseaux et le bruissement du vent dans les feuilles.— Tu sais quoi ? dit Éléonore. Je crois que nous sommes prêts. Pas parfaits, non. Mais prêts.— Moi aussi. Prêts à aimer, à éduquer, à transmettre. Prêts à être parents.— Ensemble.— Ensemble.