《Il l'a perdue pour toujours 》全部章節：第 121 章 - 第 130 章

Chapitre 120NoamLe manuscrit était posé sur la table du salon, un carnet de moleskine noire aux pages noircies d'une écriture fine et régulière, et je l'avais lu en une nuit, sans pouvoir m'arrêter, sans pouvoir le reposer, sans pouvoir retenir les larmes qui coulaient sur mes joues à chaque page, des larmes que je n'essuyais même plus, que je laissais couler librement, témoins silencieux de mon émotion. Dehors, le vent de janvier gémissait contre les volets de bois, et la neige tombait en flocons lents et silencieux, recouvrant les oliviers d'un linceul blanc, étouffant tous les bruits, enveloppant le mas dans un silence de cathédrale. Mais je n'entendais rien, je ne voyais rien, j'étais tout entier absorbé par les mots d'Élina, par son histoire, par notre histoire, par ce récit de ténèbres et de lumière qu'elle avait eu le courage de coucher sur le papier, de livrer au monde sans fard et sans complaisance.J'avais commencé ma lecture un peu avant minuit, après qu'elle se fut endor

Chapitre 122NoamLe cimetière était un petit cimetière de campagne, perché sur une colline du sud de l'Espagne, entouré de cyprès centenaires dont les silhouettes sombres et élancées se découpaient sur le ciel pâle de février, et de murs de pierre sèche couverts de mousse et de lichen qui lui donnaient l'allure d'une forteresse oubliée. Le vent qui montait de la mer toute proche faisait bruisser les branches des oliviers plantés entre les tombes, et l'air sentait le thym sauvage, la pierre chauffée par le soleil et le sel de l'Atlantique. Le silence n'était troublé que par le chant d'un merle perché sur une croix de pierre moussue, un chant mélancolique qui semblait pleurer le défunt, et par le bruit lointain des vagues qui se brisaient contre les falaises en contrebas.Nous étions arrivés la veille, après un voyage silencieux à travers les routes sinueuses de l'Andalousie. Élina n'avait presque pas parlé durant tout le trajet, les yeux perdus sur les paysages qui défilaient derrière

Chapitre 124TestamentQuelques semaines après les funérailles, une lettre arriva au mas, portant l'en-tête d'un notaire de Séville, un certain Maître Alvarez, dont le nom ne me disait rien. Le papier était épais, vergé, frappé d'un sceau de cire rouge aux armes de l'étude, et l'écriture, fine et régulière, avait cette solennité un peu désuète des documents officiels. Je la trouvai un matin, glissée parmi les factures et les revues scientifiques, et je l'ouvris debout dans la cuisine, une tasse de café fumant à la main, tandis que le soleil de mars entrait à flots par les fenêtres et que Noam lisait son journal sur la terrasse.La lettre m'informait que j'étais convoquée à la lecture du testament d'Adrien Morcant, qui avait souhaité que je sois présente, ainsi que son notaire, pour entendre ses dernières volontés. Mon cœur se serra, et je restai un long moment immobile, la lettre entre les doigts, à fixer les mots sans les voir. Noam, qui était rentré pour se servir un autre café, s'a

Chapitre 126ÉlinaLa décision me vint naturellement, un matin de printemps, alors que le soleil entrait à flots par les fenêtres de mon bureau et que je parcourais les dossiers de jeunes chercheurs qui sollicitaient une bourse de la Fondation Ivoire-Delarive. Les dossiers s'empilaient sur ma table, des chemises cartonnées de toutes les couleurs, remplies de lettres de motivation manuscrites, de relevés de notes, de recommandations de professeurs, de projets de recherche parfois naïfs, parfois géniaux, toujours touchants. Je les épluchais un à un avec cette attention que j'avais apprise à consacrer à chaque détail, à chaque candidat, à chaque rêve, et l'odeur du papier et de l'encre me rappelait mon père, sa librairie, ses doigts tachés qui tournaient les pages de mes premiers cahiers.Parmi tous ces dossiers se trouvait celui d'un garçon de vingt-deux ans, brillant, passionné, originaire d'un petit village de montagne que je ne connaissais pas. Il s'appelait Lucas, comme le plus fidè

Chapitre 128NoamJe m'étais posté dans le hall de la maison de retraite, près d'une fenêtre qui donnait sur le jardin, d'où je pouvais voir la porte du petit salon sans être vu. Le hall était silencieux, meublé de fauteuils en velours usé et de tables basses sur lesquelles traînaient des magazines aux pages cornées. Une odeur de cire et de potage flottait dans l'air, mêlée à celle, plus âcre, du désinfectant, et une horloge comtoise égrenait les secondes avec une lenteur de glas. Dehors, le vent de mars faisait frissonner les branches des tilleuls plantés dans la cour, et un ciel gris ourlait les toits de la bâtisse.Je ne voulais pas intervenir, je ne voulais pas peser sur cette rencontre qui n'appartenait qu'à Élina. Elle avait accepté de revoir Béatrice Morcant, la femme qui l'avait humiliée, brisée, enfermée dans un mariage sans amour, et je respectais son choix, même si chaque fibre de mon être hurlait de l'accompagner, de m'interposer, de la protéger de cette femme qui lui avai