All Chapters of · حار جداً: Chapter 81 - Chapter 90

إيلارا يحل الظلام كستارة من المخمل، كثيفة، خانقة. يبتلع كل نفس، كل أنين مكتوم في القاعة. جسدي، الذي ما زال يرتجف من آثار عقاب كايل، يتوتر غريزياً. يسود صمت، ثقيل، شبه ملموس، لا يقطعه سوى الطنين المكتوم لأنفاسي. ثم، يظهر. أنا جالسة على كرسي. يجتاح شعاع ضوئي، نحيل كالنصل، المكان قبل أن يستقر علي. ينزلق على بشرتي كمداعبة مسمومة. تكاد الحرارة تحرقني، شاقة طريقاً من عظم ترقوتي حتى استدارة ثديي، المكشوفين بفعل الكورسيه المطاطي الأسود الذي أمرني كايل بارتدائه. القماش، الملتصق أصلاً ببشرتي من العرق والإثارة، يبدو وكأنه يضيق أكثر تحت هذه النظرة الخفية. تتعالى همهمات من حولي، همسات تتسلل بين الأجساد المتكدسة في الظل. — احزري، وإلا ستدفعين الثمن. صوت كايل، وإن كان بعيداً، يتردد في جمجمتي كصدى مشوه. أحكم قبضتي، فأغرس أظافري في راحتي، لكني لا أجيب. لا أستطيع. ليس بعد. ليس عندما تستقر يد أولى، مجهولة، باردة كالثلج، على وركي العاري، وأصابعها تتمدد بتملك يجعلني أرتعش. تحتبس أنفاسي. من تكون؟ ليا؟ مسيطر آخر من النادي؟ أو أسوأ... غريب، متفرج متعطش لخضوعي القسري؟ يد ثانية، أدفأ، تلامس الجهة الد

إيلارا يفسح الأرض البارد المجال لحرارة وصلابة كتفه. جسدي، كتلة رخوة ومكدومة، يُلقى ككيس غسيل قذر على كتفه. يتدلى رأسي في الفراغ، والدم يتدفق إليه بنبضات مؤلمة. أغلق عيني، عاجزة عن المقاومة، حتى بإيماءة. تمر الأضواء الخافتة للممر مقلوبة تحت جفني المطبقين. تلاحقني ضحكات مكتومة، تصفيق ساخر بينما يصعد سلماً، وقع خطواته الواثقة يتردد على الخشب. العار حمض يسري في عروقي. أشد حرقاً من المطاط، أكثر حدة من الأصفاد. أنا صدى الصرخات التي انتزعوها مني، طعم المني والدموع المجففة على بشرتي، الذاكرة الحية للانتهاك واللذة القسرية. ينفتح الباب ثم ينغلق بضربة مكتومة، عازلاً العالم فجأة. تصبح ضوضاء الحفلة همهمة بعيدة، مكتومة. يتغير الهواء. إنه أبرد، أهدأ. تفوح منه رائحة الجلد، الخشب و... خشب الصندل. رائحته. يضعني ليس على السرير، بل واقفة، في مواجهته. تنهار ساقاي. يداه، اللتان أمرتا، هددتا، أمسكتا، تنطبقان على ذراعي لتثبيتي. لا أستطيع النظر في وجهه. تثبت نظراتي على صدره، على القماش الأسود لقميصه. — انظري إلي. صوته لم يعد الرعد الذي دوّى في القاعة. إنه أمر، لكنه رصين. عميق. أطيع، رافعة عيني بب

إيلارا ينزلق القلم على الورق بصوت جاف، منتظم، شبه فاحش في صمت الغرفة المقدس. طقة. طقة. طقة. كل مربع يتم تأشيره هو اعتراف، تنازل، جزء من روحي موضوع على مذبح إرادته. العملية بطيئة، مؤلمة. بعض الأسئلة تجعلني أرتعش، كما لو كان يطلب مني تحديد المكان الذي أرغب في أن أُضرب فيه. أتوقف طويلاً عند سؤال الحدود. "لا شيء. أضع نفسي بالكامل تحت حكم سيدي." يبدو المربع نابضاً، أسود وماصاً كثقل مفتاح يؤدي إلى المجهول. يرتجف إصبعي فوقه. هل هو جبن أم شجاعة أن أعطيه كل شيء؟ في النهاية، لا أؤشر عليه. أؤشر على الخطوط الحمراء، راسمة حدوداً هشة، متراساً أخيراً يمكن لإنسانيتي أن تختبئ خلفه. إنه وهم، أعرف ذلك. إذا أراد، سيتجاوز هذه الخطوط. لكن في الوقت الحالي، هذا "اللا" الضمني هو آخر فعل لإرادتي الحرة. ينفتح الباب بينما أنهي السؤال الأخير. يدخل كايل دون صوت. لا يقول شيئاً، مكتفياً بالوقوف قرب السرير، منتظراً. أضع القلم. الورقة الآن حقل من المربعات المسودة، خريطة لأعماقي الداخلية. — انتهيت، أهمس، الصوت أجش. يقترب، يأخذ الوثيقة. تتجول نظراته على الصفحات بسرعة وحدة مذهلتين. إنه لا يقرأ، بل يمتص. أراه

إيلارا تمدد ابتسامة رضا شفتيه. ثم، دون سابق إنذار، يهبط الحزام على فخذي بفرقعة جافة. الألم حاد، فوري، لكن قبل أن أستطيع الرد، يده موجودة أصلاً هناك، تمسح على المكان الأحمر، مهدئة الحرق بأصابع خبيرة. — فتاة جيدة، يتمتم. يعيد الكرة، هذه المرة على الفخذ الآخر، ثم على أعلى أردافي، مبدلاً الضربات بمداعبات، خدوش خفيفة، ضغطات تجعلني أئن رغماً عني. يتفاعل جسدي مع كل شيء الألم، اللذة، صوته، رائحته الجلدية وخشب الصندل التي تغلفني. — يعجبك هذا، أليس كذلك؟ يتمتم وهو يمرر الحزام بين ثديي، ملامساً حلمتي قبل أن يتركه يسقط على بطني. يعجبك أن أوسمك. أن أذكرك لمن تنتمين. — نعم، سيدي، ألهث، الأصابع متشبثة بالأرض. يرمي الحزام جانباً وينحني، شفتاه تلامسان أذني. — اليوم، ستصرخين باسمي. ستتوسلين. ستعطيني كل ما لديك. تنزلق يده بين فخذي، وأجفل عندما تجد أصابعه كسي المبلل أصلاً. وأنا سآخذ كل شيء. يفلت مني أنين عندما يفرق شفري، إبهامه يضغط على بظري المتورم قبل أن يغوص في داخلي دون مقدمات. إصبعان، ثم ثلاثة، تخترقني بعنف محسوب، جاعلة إياي أتقوس، الأصابع متشبثة بالشراشف. — قولي لي، يزجر وهو يضيف إصبعاً ر

إيفا يضع كايل الإبرة، وفي الصمت الذي يلي، ليس الراحة هي ما يحل، بل انتظار أشد رعبًا، لأنني أعرف، في أعماق جسدي المعذب أصلًا، أن هذه الاستراحة ليست سوى مقدمة لشكل جديد من العذاب. وأراقبه يمسك بقارورة الكحول، عيناي مثبتتان على أصابعه، على الحركة التي سيقدم عليها، وأغمض جفنيّ لأهيئ نفسي للّسعة المألوفة، لكن صوته يفرقع كالسوط في عتمة الغرفة، "انظري" تلك الآمرة التي تجبرني على إعادة فتح عينيّ في اللحظة التي يرفع فيها فوهة القارورة إلى شفتيه، حيث يرتشف رشفة طويلة من هذا السائل الشفاف الذي يلمع تحت الضوء الخافت. ولبرهة، لا أفهم، عقلي المشوش بالألم يرفض تجميع قطع اللغز حتى ينحني، حتى أرى الكحول يتدفق من فمه في خيط دقيق، متعمد، ليسقط على الجرح الحي، على حرف "K" المحفور حديثًا في لحمي، وعندها، ينفجر العالم. الألم الذي يمزقني لم يعد له علاقة بوخزات الإبرة المنهجية، إنه انفجار، حريق يشعل فجأة كل عصب في وركي ليرتفع على طول عمودي الفقري كسيل من الحمم، عذاب أبيض، كلي، معمٍ إلى حد أنه يحطم دفعة واحدة كل السدود التي شيدتها. وأسمع صرخة تمزق أحبالي الصوتية، صوت حيواني، بدائي، لم أكن أعرف أنني قادرة ع