Iris L’atelier sent la térébenthine, la poussière chaude et le mensonge. Je suis assise sur le rebord de la grande fenêtre, les jambes repliées sous ma robe trop fluide, avec un verre de vin rouge à la main. Dehors, Saint-Pétersbourg est une aquarelle grise. La neige fond lentement sur les trottoirs, les voitures projettent une boue noire au passage, et les gens marchent vite, le visage fermé, comme si le printemps leur avait personnellement fait une promesse qu’il avait oubliée de tenir. À l’intérieur, tout est faux. Les toiles sont fausses. Enfin, elles existent, mais l’artiste qu’elles prétendent révéler n’existe pas. Les pinceaux sont vrais, les taches de peinture sur le sol sont vraies, le loyer payé par Aleksandr est très, très vrai. Mais Maya Després n’est qu’une perruque rousse suspendue derrière un paravent, deux lentilles vertes dans une boîte en plastique et ma capacité inquiétante à mentir avec suffis
최신 업데이트 : 2026-07-17 더 보기