All Chapters of Je suis la maîtresse de mon ex-mari DD: Chapter 11 - Chapter 20

Iris Le déjeuner se termine sans autre incident. Aleksandr, ravi de voir son frère et sa compagne s'entendre , du moins en apparence , monopolise la conversation avec son projet de voyage à Saint-Pétersbourg. Il parle de la chocolaterie, des canaux gelés, de la petite chapelle orthodoxe où Babouchka allait prier. Il est enthousiaste, presque enfantin, et cette joie sincère me réchauffe le cœur tout en me rappelant l'énormité de mon mensonge. Liam, lui, observe. Il ne dit presque rien, se contente de hocher la tête aux moments opportuns, de poser une question de temps en temps. Mais ses yeux ne me quittent pas. Ils enregistrent chaque geste, chaque expression, chaque micro-mouvement de mon visage. Je me sens comme un papillon épinglé sous la lentille d'un microscope. — Il faut que j'y aille, finit par dire Liam en reposant sa serviette. J'ai une réunion avec mon éditeur. Maya, ce fut un plaisir. Vraiment. — Tout le plaisir était pour moi. Il se lève, serre la main de son frère,

Je bois une gorgée de vin pour masquer mon trouble. Le vin est exactement comme dans mon souvenir , puissant, tannique, avec des notes de cassis et de cuir. Nous l'avions bu en Toscane, sur une terrasse qui surplombait les vignes, et il m'avait dit pour la première fois qu'il m'aimait. Enfin, ce que je prenais pour un « je t'aime ». Avec le recul, c'était peut-être juste une formule de politesse. Il est en train de me décrire à moi-même, sans savoir que je suis assise en face de lui, sans savoir que chacune de ses paroles est une flèche empoisonnée qui se plante dans ma poitrine. Il est en train de résumer cinq ans de mariage comme s'il s'agissait d'un rapport d'audit « forces et faiblesses de l'union Volkov », « axes d'amélioration », « préconisations pour l'avenir ». Et chaque mot est une confirmation de ce que j'ai toujours su : il ne m'a jamais comprise. Il ne m'a jamais vue. Il ne m'a jamais aimée comme j'avais besoin d'être aimée.

Iris Le dîner se poursuit dans une atmosphère que je m'efforce de trouver normale. Aleksandr a commandé des sushis , mes préférés, enfin, les préférés de Maya, parce que Maya est censée adorer la cuisine japonaise alors qu'Iris préfère les pâtes à la carbonara et les pizzas margherita et nous mangeons sur le canapé, face à la baie vitrée qui donne sur Paris illuminé. La tour Eiffel scintille au loin comme un bijou de pacotille, son faisceau lumineux balayant la nuit à intervalles réguliers. La Seine serpente entre les monuments comme un ruban noir, reflétant les lumières des quais et des ponts. Les toits de Paris s'étendent à perte de vue, océan de zinc et d'ardoise, ponctué çà et là par la flèche d'une église ou la coupole d'un monument. La ville est belle, vue d'ici. La ville est belle, mais elle me rappelle tout ce que j'ai perdu. Chaque fenêtre illuminée est une vie qui continue. Chaque clocher est une promesse que je n'ai pas tenue.

Aleksandr Après le dîner, nous restons assis sur le canapé à regarder la nuit tomber sur Paris. Maya s'est blottie contre moi, sa tête posée sur mon épaule, ses cheveux roux cascadant sur ma poitrine comme une rivière de feu. Elle ne parle pas. Elle n'a pas besoin de parler. Sa présence me suffit. C'est peut-être ça, la définition du bonheur , ne rien dire, ne rien faire, être simplement là, ensemble, et sentir que c'est assez. C'est étrange. Pendant cinq ans, j'ai cherché le silence. Je fuyais Iris quand elle parlait trop fort, riait trop bruyamment, remplissait chaque pièce de son énergie débordante. Je m'enfermais dans mon bureau pour travailler, pour échapper au bruit, pour retrouver un peu de calme, pour reconstituer ces fameuses réserves qu'elle vidait sans même s'en rendre compte. Le silence était ma forteresse. Mon refuge. Mon oxygène. Et aujourd'hui, avec Maya, le silence n'est plus une fuite. Il est un espace partagé. Un langage à part entière. Une respiration commun

Iris Le pacte a tenu trois jours. C'est déjà un exploit, si on considère la tension qui crépitait entre nous depuis le début. Chaque regard échangé était une étincelle. Chaque frôlement de main était une promesse. Chaque silence était chargé de désir contenu, de cette attente insoutenable qui transformait les moments les plus innocents en supplice exquis. Trois jours. Soixante-douze heures. Quatre mille trois cent vingt minutes pendant lesquelles j'ai pensé à lui chaque seconde. Pendant lesquelles j'ai imaginé ses mains sur ma peau, sa bouche sur la mienne, son corps contre le mien. Pendant lesquelles je me suis répété la règle comme un mantra , pas de sexe, pas de sexe, pas de sexe , tout en sachant que ce n'était qu'une question de temps. Le mercredi soir, il m'a envoyé un message. Aleksandr Volkov : J'ai quelque chose à te montrer. Retrouve-moi à la galerie à vingt heures. —