All Chapters of Liebe, Lügen und Später: Chapter 121 - Chapter 130

Das Weihnachten des elften Jahres war das vollständigste, das ich kannte.Nicht weil alles perfekt war.Weil alles echt war.Der Tisch hatte diesmal sechzehn Menschen.Meine Mutter.Caleb und ich.Isla, mit Simone und Daniel.Nadia und Kwame und Klein Amara, die jetzt lief und redete, die ersten klaren Wörter, das Buch und Mama und das Warum, das Warum als drittes Wort, was Nadia sagte, bedeutete, dass das Kind bereits anfing, die Welt in Frage zu stellen.Gerald und Frau Kowalski, die zurückgekehrt war, leiser als vorher, mit dem Tragen des Verlustes der Schwester, aber hier, das war das Wichtigste, hier.Priya, meine Therapeutin, die inzwischen mehr war, die Verbindung, die aus dem Professionellen in das Menschliche übergegangen war.Anna, die Aushilfskraft, die ich eingeladen hatte, weil Anna keine Familie in London hatte und weil der Tisch groß genug war.Fatimas Mutter, die ich kennengelernt hatte, als Petra Hoffman und Fatima die ersten Gespräche geführt hatten und die Mutter zu

Caleb flog am Donnerstagmorgen.Um vier Uhr.Der Flughafen im Dunkeln, das Taxi, der Abschied, der kürzer war als bei New York, nicht weil er weniger bedeutete, sondern weil wir jetzt wussten, wie man das tat.Das Wissen des zweiten Males.Ich fuhr zurück.Ich machte Kaffee.Ich öffnete die Buchhandlung um neun.Das war das.Das war das Erste des neuen Kapitels.Die Buchhandlung ohne Caleb am Kundenstuhl.Der Stuhl, der da war.Wartend.Gerald kam dienstags.Er sah den leeren Stuhl.Dann setzte er sich auf seinen eigenen."Accra", sagte er."Accra", sagte ich."Weit", sagte er."Sechs Stunden", sagte ich."Weit", sagte er noch einmal. Nicht als Kritik. Als Tatsache."Ja", sagte ich.Wir tranken Tee.Das war der Rhythmus.Anna war an den Donnerstagen und Freitagen, die Aushilfskraft, die wuchs in der Arbeit, die Buchhandlung in ihr, wie die Buchhandlung in allen Menschen wuchs, die lange genug darin waren.Fatima kam.Sie schrieb.Manchmal zeigte sie mir etwas.Petra Hoffman hatte sie

Der Frühling kam früh in dem zwölften Jahr.Nicht der dramatische Frühling der Bücher, der plötzliche Wandel von Kälte zu Wärme. Der echte Londoner Frühling, der langsam ankam und manchmal wieder zurückging und sich nicht entscheiden konnte, und der deshalb das Ehrlichste war, weil das Echte sich selten klar entschied.Ich merkte ihn an den Kirschbäumen.Das war immer das Erste.Die Knospen auf der Church Street, bevor das Laub kam, das zarte Rosa, das einen Moment dauerte und dann weg war, und das man deshalb bemerken musste, wenn es da war, weil das Verpassen das Ende bedeutete bis zum nächsten Jahr.Ich stand an einem Aprilmorgen vor der Buchhandlung, vor der Öffnung, und sah auf die Kirschbäume.Caleb war noch in Accra.Drei Monate mehr.Das war die Rechnung des Frühjahrs.Er kam im Juli zurück, wenn das Projekt die Phase abschloss, für die er verantwortlich war, und ein neues Team die nächste Phase übernahm.Juli.Das war nicht weit.Aber der Frühling war jetzt, und der Jetzt-Mom

Klein Amara kam mit Nadia an einem Donnerstag, einem gewöhnlichen Donnerstag, weil Nadia manchmal einfach vorbeikam, wenn sie in der Nähe war, das war die Art, wie das Netz funktionierte, das Kommen ohne Anlass.Klein Amara war fast zwei.Fast zwei bedeutete: Sie lief gut. Sie redete. Sie hatte Meinungen, klare, deutliche Meinungen, die sie mit dem Körper ausdrückte, wenn die Wörter noch nicht ausreichten.Sie trat in die Buchhandlung.Sie sah sich um.Nicht das erste Mal in der Buchhandlung, sie war öfter da gewesen, aber das erste Mal, dass ich sah, wie sie sie bewusst sah.Die Augen, die die Regale abscannten.Die Hände, die nach vorne griffen, in Richtung der Bücher.Nadia hielt sie."Nicht anfassen", sagte Nadia.Klein Amara sah ihre Mutter an.Dann sah sie mich an."Buch", sagte sie.Das war ihr Wort für die Buchhandlung.Nicht der Name.Das Wesen."Ja", sagte ich. "Buch."Ich kniete mich hin, auf ihre Höhe."Welches möchtest du sehen?", sagte ich.Klein Amara zeigte.Das Regal

Caleb kam im Juli zurück.Der Tag, den ich gezählt hatte.Er kam am Donnerstagnachmittag, direkt vom Flughafen, mit dem Gepäck und der Reisemüdigkeit und dem Ausdruck von jemandem, der sehr weit weg gewesen war und der jetzt ankam.Nicht so wie New York.Das war das Erste, das ich bemerkte.New York hatte ihn anders heimgeschickt, mit der Energie des großen Projekts, das noch nicht fertig war.Accra schickte ihn zurück mit etwas anderem.Mit dem Ruhigen des Menschen, der das Wichtigste getan hatte.Er trat in die Wohnung.Er stellte das Gepäck ab.Er sah sich um.Dann sah er mich an."Ich bin da", sagte er."Du bist da", sagte ich.Wir standen in der Küche, wie immer, wie bei jedem Kommen und Gehen, und das war das Beste, die Wiederholung des Einfachen.Er hatte Dinge mitgebracht.Nicht viele.Das war Caleb, der Ingenieur, der Minimale.Aber er hatte etwas Bestimmtes mitgebracht.Er holte es aus der Tasche.Es war eine kleine Flasche.Gefüllt mit Wasser."Das ist das erste Wasser", sa