All Chapters of Liebe, Lügen und Später: Chapter 141 - Chapter 150

Fatimas Buch erschien im November.Das Zugfenster von Fatima Malik.Das waren zwölf Gedichte, in einem kleinen, schönen Band, mit einem Cover, das Petra Hoffman ausgesucht hatte, das Schwarz-Weiß eines Zugfensters in der Nacht, und dahinter die verschwommenen Lichter der Stadt.Das war das Richtige.Das war das Bild des ersten Gedichts.Die Buchpräsentation war nicht in Gilt Pages.Das war das erste Mal, dass eine Buchpräsentation, die mit der Buchhandlung verbunden war, nicht in Gilt Pages stattfand.Das war richtig.Das war Fatimas Buch, nicht das der Buchhandlung.Fatima wählte eine kleine Galerie in Dalston, weil Fatima in Dalston aufgewachsen war und weil der Ort das Richtige war für ihre Stimme.Ich kam.Ich war Gast, nicht Gastgeberin.Das war das Neue.Das war das Beste des Neuen.Das Kind, das ich gesehen hatte, von Isla gebracht, das in dem Hinterhof geschrieben hatte, das stand jetzt vorne in einer kleinen Galerie in Dalston und las ihre Gedichte vor.Nicht laut.Fatima las

Caleb kam an einem Februarabend früher nach Hause als sonst.Das Stratford-Projekt lief gut, das war das Verlässliche geworden, die Abende zu Hause, das Jeden-Abend-Nach-Hause, das er versprochen hatte.Er kam herein.Er setzte sich.Er sah das Notizbuch auf dem Tisch.Das dritte Notizbuch, halb voll."Was schreibst du heute?", sagte er."Über das fünfzehnte Jahr", sagte ich. "Was es bringen könnte.""Was glaubst du?"Das war die Frage, die er manchmal stellte.Nicht was ich wusste.Was ich glaubte.Das war der Unterschied.Das Wissen und das Glauben waren verschieden."Ich glaube", sagte ich, "dass das fünfzehnte Jahr das Ruhigste sein wird. Nicht das Langweiligste. Das Ruhigste. Das Jahr, in dem ich nicht kämpfe und nicht aufbaue und nicht lernt von dem Schwierigen, sondern einfach lebt, was ich gebaut habe."Er sah mich an."Das klingt gut", sagte er."Das klingt gut", stimmte ich zu."Und du glaubst das wirklich?"Ich dachte nach.Ehrlich nach."Ich glaube es", sagte ich. "Und gle

Der November des fünfzehnten Jahres brachte etwas, das ich nicht erwartet hatte.Nicht das Dramatische.Das Stille.Das Erinnern.Ich stand an einem Novembermorgen hinter dem Tresen von Gilt Pages und sortierte die neuen Bücher ein, die Thomas Bauer geschickt hatte, ein Paket von vier Titeln, die er für gut hielt und die er deshalb schickte, weil das die Art war, wie wir arbeiteten, das gegenseitige Kennen des Geschmacks.Ich öffnete das Paket.Das erste Buch war ein Roman über eine Frau, die eine Buchhandlung erbte und nicht wusste, was sie damit anfangen sollte.Das zweite war ein Sachbuch über Stadtplanung, das Kwame interessieren würde.Das dritte war ein Gedichtband, jung, von jemandem, den ich nicht kannte.Das vierte war ein kleines Buch über das Kochen als Erinnerung, das Gerald sein würde, wenn er käme.Ich hielt das vierte Buch.Das Kochen als Erinnerung.Das war das, was Gerald tat.Das Backen als das Festhalten.Das Brot als das Sagen des Unaussprechlichen.Ich legte das B

Der Frühling kam und mit ihm die Kirschbäume, sechzehn Mal, das Verlässliche, das man nicht vergaß und trotzdem jedes Jahr neu sah.Das war das Schöne am Verlässlichen.Das Wissen und das Überraschen gleichzeitig.Ich stand vor der Buchhandlung an einem Aprilmorgen und sah auf die Blüten.Caleb stand neben mir.Er fuhr bald nach Stratford.Das Projekt.Aber jetzt stand er neben mir und sah auf die Kirschbäume."Wie viele Jahre haben wir das jetzt zusammen gesehen?", sagte er.Ich rechnete."Dreizehn", sagte ich. "Ich habe drei allein gesehen, bevor du kamst.""Drei allein", sagte er. "Dreizehn zusammen.""Das Zusammen ist länger als das Allein", sagte ich."Das Zusammen wird immer länger", sagte er.Das stimmte.Das war die einfache Mathematik des Zusammenseins.Jedes Jahr, das man zusammen lebte, machte das Zusammen länger und das Allein relativ kürzer.Das war das Schöne an der Zeit.Gerald kam an jenem Aprildienstag.Er kam langsamer als im Jahr zuvor.Das war real.Das Langsamer-W

Der Januar des siebzehnten Jahres.Ich öffnete die Buchhandlung um neun.Das war das, was ich tat.Das war der Anfang.Nicht der dramatische Anfang, nicht der symbolische. Der gewöhnliche. Das Drehen des Schlüssels, das Einstellen der Kerze, das Öffnen der Fensterläden, das erste Einatmen des Morgens.Das war der Anfang des siebzehnten Jahres.Das erste, was ich bemerkte: Es war kalt.Ein echter Januarfrost, der auf den Fensterscheiben saß und auf den Autos draußen auf der Church Street und auf dem Gehweg, der glitzerte im frühen Licht.London im Januar.Das war das Echte.Anna kam um zehn.Sie kam mit roten Wangen, weil das Wetter kalt war, und mit dem Ausdruck von jemandem, die gut geschlafen hatte und gut in den Tag gegangen war."Das neue Jahr", sagte sie."Das neue Jahr", sagte ich.Das war das Gespräch.Manchmal war das Gespräch kurz.Das war auch gut.Wir arbeiteten.Das war das Tägliche.Die Bücher einräumen.Die Kunden begrüßen.Das Gespräch, wenn das Gespräch kam.Um elf kli