All Chapters of Die eigensinnige Frau der Mafia : Chapter 1 - Chapter 10

Sie kam kurz nach acht nach Hause.Die Wohnung war jetzt anders – erfüllt von jener besonderen Atmosphäre, die immer dann herrschte, wenn ihr Vater aus dem Schlaf erwacht war. Elara spürte es in dem Moment, als sie durch die Tür trat: die besondere Schwere in der Luft, der viel zu laute Ton des Fernsehers aus dem Wohnzimmer, das Fehlen der stillen Präsenz ihrer Mutter in der Küche.Martin Coles lag ausgestreckt in dem Sessel neben dem Fenster, eine Tasse schwarzen Kaffee auf dem Knie balancierend, und sah sich eine Morgensendung an, deren Lautstärke so hoch war, als wolle er seine Anwesenheit in jedem Winkel der Wohnung deutlich machen. Er war einundfünfzig Jahre alt und sah ein Jahrzehnt älter aus – dick um die Mitte, unrasiert, in demselben grauen Unterhemd, das er schon vor zwei Tagen getragen hatte. Einst war er gutaussehend gewesen. Ihre Mutter bewahrte ein Foto aus der Zeit vor Elaras Geburt auf: Martin in einem weißen Hemd, über etwas außerhalb des Bildausschnitts lachend, den

Sie war auf dem Heimweg von einer Abendschicht in der Buchhandlung, als sie das Geräusch hörte.Es war ein Donnerstag – Ende Oktober, und in der Stadt lag bereits jene Schärfe in der Luft, die vor dem Einbruch der richtigen Kälte herrschte. Elara war vierzig Minuten länger geblieben, um Desmond dabei zu helfen, die Lieferung der Neuankömmlinge vor dem Wochenende neu zu sortieren, was bedeutete, dass sie später als gewöhnlich mit dem Fahrrad nach Hause fuhr, die Straßenlaternen bereits an waren und auf den Gehwegen jene besondere Mischung aus Nachzüglern der Rushhour und Fußgängern am frühen Abend herrschte, die diesen Teil von Brooklyn im Dunkeln prägte.Sie hatte ihre Ohrstöpsel im Ohr, aber die Lautstärke war leise – eine Angewohnheit aus dem Training, bei dem Miriam darauf bestand, dass man immer genug Umgebungsbewusstsein bewahren sollte, um wahrzunehmen, was um einen herum geschah. Aus diesem Grund hörte sie es deutlich: einen schrillen, abgebrochenen Schrei, wie er von jemandem

Beauty Greenland war nicht jemand, der üblicherweise erschüttert nach Hause kam. Sie hatte den größten Teil von vier Jahrzehnten damit verbracht, zu lernen, wie man schwere Dinge trägt, ohne dass sich ihre Haltung verändert – und sie war gut darin, gut genug, dass ihr Fahrer, der sie von Orten abholte, die zu benennen sie nicht im Traum einfallen würde, ihr in der Regel nichts im Gesicht ansehen konnte, es sei denn, sie erlaubte es ihm. Diesen Abend hatte sie einen kleinen Hinweis gegeben. Sie trat in das Haus und stand im Flur, noch im Mantel, eine Hand auf dem kühlen Marmor des Konsoltischs ruhend, und atmete einfach aus. Das Haus war warm. Die Flurlichter waren auf das gedimmte, bernsteinfarbene Glühen eingestellt, das sie abends bevorzugte. Alles war genau so, wie es sein sollte, und nach dieser Gasse, nach diesem Lachen, dem jegliche Wärme gefehlt hatte, war es eine einzigartige, stille Gnade. Sie hängte ihren Mantel auf. Sie strich ihn langsam auf dem Bügel glatt – in der Art

### KAPITEL SIEBEN: Das Mädchen Beauty wusste schon immer, wann sie die volle Aufmerksamkeit ihres Sohnes hatte. Es war nicht wie die Aufmerksamkeit anderer Menschen – kein äußeres Umschwenken des Fokus, kein Vornüberbeugen, kein sichtbares Engagement. Damons volle Aufmerksamkeit zeichnete sich durch eine Qualität der Stille aus, die den Luftdruck im Raum zu verändern schien. Er hatte ihr etwa siebzig Prozent seiner Aufmerksamkeit gewidmet, seit sie sich gesetzt hatte, und die restlichen dreißig für das reserviert, was im Hintergrund seines Geistes leise ablief. Jetzt gab er ihr alles. „Erzähl mir von ihr“, sagte er. Beauty lehnte sich ein Stück im Stuhl zurück. Sie stellte fest, dass sie mit diesem Gespräch komfortabler war, als sie erwartet hatte. Das Mädchen hatte einen Eindruck hinterlassen – die klare, deutliche Art, die manche Menschen hinterlassen, ohne es zu versuchen. „Jung. Zwanzig, vielleicht zweiundzwanzig, vielleicht ein wenig älter. Es war dunkel und sie bewegte sich

Er legte am Samstagmorgen fünfhundert Dollar auf den Küchentisch. Rachel stand am Anrichteschrank und blickte hinab. Sie wandte sich ihm zu. Martin trug ein sauberes Hemd, war frisch rasiert und hatte diesen besonderen Glanz in den Augen, von dem sie im Laufe der Jahre gelernt hatte, dass er nicht dasselbe wie Glück war – der aber so täuschend ähnlich aussehen konnte, dass er sie verwirrte, wenn sie müde war. „Woher kommt das?“, fragte sie. „Eine kurzfristige Vereinbarung. Nichts, worüber man sich Sorgen machen müsste. Ich wollte die Stromrechnung bezahlen und etwas Geld beiseitelegen.“ „Martin –“ „Es ist alles geregelt, Rachel. Das ist alles, was du wissen musst.“ Sie starrte lange auf das Geld auf dem Tisch. Dann blickte sie aus dem Fenster. Dann fing sie an, es sorgfältig zusammenzulegen, genau wie sie alles zusammenlegte – präzise, leise, mit den Bewegungen einer Frau, die die Distanz zwischen dem, was sie fühlte, und dem, was sie sich leisten konnte auszusprechen, verwaltete