Ils sortaient d’une librairie, sur le trottoir d’en face. Lylie portait un manteau clair, une écharpe nouée autour du cou, et elle tenait un petit sac en papier brun — des livres, probablement. Elle riait. Elle riait comme il ne l’avait pas vue rire depuis des mois, depuis des années peut-être, la tête légèrement renversée en arrière, les yeux plissés par le plaisir.À côté d’elle, il y avait Serge.Serge, son ami d’enfance. Serge, celui qui l’avait trahi en appelant Lylie pour lui donner l’adresse du mariage. Serge, celui qui portait cette cicatrice au menton que Markis connaissait par cœur. Il marchait à côté d’elle, les mains dans les poches de son blouson, et il souriait lui aussi, de ce sourire tranquille qu’il avait toujours eu.Et puis Lylie fit quelque chose qui glaça Markis sur place.Elle tendit la main vers Serge, doucement, naturellement, comme si c’était le geste le plus simple du monde. Serge prit cette main dans la sienne, et leurs doigts s’entrelacèrent.Ils marchaient
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