All Chapters of La Seconde Chance Que Tu N'auras Pas: Chapter 91 - Chapter 100

Ils sortaient d’une librairie, sur le trottoir d’en face. Lylie portait un manteau clair, une écharpe nouée autour du cou, et elle tenait un petit sac en papier brun — des livres, probablement. Elle riait. Elle riait comme il ne l’avait pas vue rire depuis des mois, depuis des années peut-être, la tête légèrement renversée en arrière, les yeux plissés par le plaisir.À côté d’elle, il y avait Serge.Serge, son ami d’enfance. Serge, celui qui l’avait trahi en appelant Lylie pour lui donner l’adresse du mariage. Serge, celui qui portait cette cicatrice au menton que Markis connaissait par cœur. Il marchait à côté d’elle, les mains dans les poches de son blouson, et il souriait lui aussi, de ce sourire tranquille qu’il avait toujours eu.Et puis Lylie fit quelque chose qui glaça Markis sur place.Elle tendit la main vers Serge, doucement, naturellement, comme si c’était le geste le plus simple du monde. Serge prit cette main dans la sienne, et leurs doigts s’entrelacèrent.Ils marchaient

Lylie avait tout vu.Elle arrivait par la rue Mouffetard, un carnet de croquis sous le bras, quand elle avait aperçu l’attroupement. Un attroupement minuscule — juste quelques passants qui ralentissaient le pas, qui tournaient la tête, qui se demandaient s’il fallait intervenir ou continuer leur chemin. Elle avait d’abord pressé le pas par réflexe, sans savoir ce qui se passait. Puis elle avait reconnu le blouson en cuir de Serge, et son cœur s’était arrêté.Markis le plaquait contre le mur.Elle traversa la rue en courant presque, bousculant un homme qui protesta sans qu’elle l’entende. Elle arriva derrière Markis au moment où il lâchait le col de Serge et reculait d’un pas. Elle vit la scène en une fraction de seconde : Serge adossé au mur, calme, les bras ballants. Markis debout, tremblant, le visage défait. Le sac en papier qui gisait sur le trottoir.« Markis ! »Sa voix claqua comme un fouet. Markis se retourna brusquement, et ce qu’il vit sur le visage de Lylie le fit reculer d

Lylie avait espéré ne jamais avoir à s’en servir. Elle avait rassemblé ces preuves dans les semaines qui avaient suivi son retour d’Espagne, quand la douleur était encore trop vive pour être contenue, quand elle passait ses nuits à éplucher des relevés bancaires plutôt qu’à dormir. C’était Clara qui l’avait aidée, avec ses réflexes de documentariste, sa manie de tout consigner, de tout archiver. Ensemble, elles avaient reconstitué le puzzle : les chèques signés sans compter, les virements déguisés, les fausses factures, les comptes offshore ouverts à son insu. Tout était là, dans une chemise bleue rangée au fond d’un tiroir de son bureau. Tout ce qu’il fallait pour détruire Markis.Elle n’avait jamais voulu s’en servir. Pas par faiblesse, pas par nostalgie. Par lassitude. Elle voulait tourner la page, pas ouvrir un nouveau chapitre de vengeance. Elle avait rangé la chemise en se promettant de ne jamais l’ouvrir, de ne jamais s’abaisser à utiliser les armes de Markis contre lui.Mais c

Le titre barrait toute la une, en lettres épaisses, dévastatrices :« Le footballeur et l’héritière : histoire d’une trahison calculée. »En dessous, une photo de lui, en costume, le jour de la signature de son contrat. Et une autre photo, plus petite, de Lylie en robe bleu nuit, le soir du gala, quatre ans plus tôt. Entre les deux, une frise chronologique retraçait tout : le gala, la séduction, les chèques, la fausse promesse de mariage, le vrai mariage en Espagne avec Andréa, la double vie, la manipulation financière.L’article était signé d’un journaliste d’investigation réputé, connu pour ses révélations explosives. Il citait des sources anonymes, des témoins, des documents. Il détaillait les montants détournés, les comptes offshores, les fausses factures. Il racontait l’histoire d’une jeune fille riche et naïve, d’un footballeur sans scrupules, d’une machination qui avait duré quatre ans.Markis resta debout dans l’entrée de son appartement, le journal tremblant entre ses mains.

Les sponsors suivirent dans la foulée. D’abord l’équipementier sportif, qui le débrancha de son contrat d’image avec un communiqué glacial. Puis la marque de montres de luxe, qui rappela tous les visuels publicitaires où il apparaissait. Puis la boisson énergisante, puis la banque, puis le constructeur automobile. Un par un, comme des dominos qui s’effondrent, les contrats se défirent. Chaque jour apportait une nouvelle lettre, une nouvelle rupture, un nouveau pan de sa vie qui s’écroulait.Son agent cessa de l’appeler après le troisième jour. Pas de message d’adieu, pas d’explication. Juste le silence. Markis comprit qu’il ne représentait plus rien, ni pour lui ni pour personne.Il passa une semaine entière sans sortir. Il mangeait à peine, dormait mal, ne se rasait plus. Les rares fois où il s’approchait d’un miroir, il ne reconnaissait pas l’homme qui le regardait. Le visage émacié, les yeux cernés, la barbe naissante qui grisonnait par endroits. Il avait vieilli de dix ans en quel