All Chapters of La Seconde Chance Que Tu N'auras Pas: Chapter 101 - Chapter 110

Le printemps était revenu sur Paris, un printemps timide, hésitant, qui alternait les averses et les éclaircies sans jamais se décider tout à fait. Les marronniers du parc Montsouris bourgeonnaient à peine, et les allées étaient encore jonchées des feuilles mortes de l’automne précédent, que le vent n’avait pas fini d’emporter.Serge et Lylie s’étaient donné rendez-vous près du petit lac, celui où elle avait dit « je t’aime » à Markis des années plus tôt. Elle n’y pensait plus, ou presque. Ce souvenir appartenait à une autre femme, une femme qui n’existait plus, une femme qu’elle avait été sans le savoir et qu’elle n’était plus. Aujourd’hui, le lac n’était qu’un lac, le saule n’était qu’un saule, et Serge n’était pas Markis. C’était tout ce qui comptait.Ils marchaient côte à côte depuis une demi-heure, sans but, sans hâte. Serge parlait peu, comme toujours, mais ses silences n’étaient plus les mêmes. Ils étaient plus légers, plus confiants, comme si la présence de Lylie suffisait à l

Ils s’étaient promenés le long de la Seine, avaient dîné dans un petit restaurant du quartier Latin, avaient parlé de tout et de rien. De l’atelier de Lylie, qui débordait de toiles. De la fondation Renaissance, qui fêterait bientôt son premier anniversaire. Des fenêtres que Serge avait réparées chez lui, et de celles qu’il n’avait pas encore eu le temps de réparer. De la vie, simplement. De leur vie.Quand ils arrivèrent au milieu du pont, Serge s’arrêta. Il prit la main de Lylie, la serra doucement, et la regarda avec une intensité qu’elle ne lui connaissait pas.« Qu’est-ce qu’il y a ? demanda-t-elle.— Il y a que je t’aime. »Il l’avait dit simplement, sans préambule, comme on énonce une vérité qui ne se discute pas. Lylie sourit.« Je sais. Je t’aime aussi.— Non. Je veux dire... »Il chercha ses mots, les trouva, les perdit, les retrouva. Il plongea la main dans sa poche et en sortit un petit écrin de velours bleu. Le même bleu que l’écrin de la montre. Le même bleu que le ciel

Il pensa au parc Montsouris, au premier « je t’aime » de Lylie, à ses larmes qui coulaient sans qu’elle les essuie. Il pensa au kiosque du parc Monceau, à la bague de promesse qu’il lui avait offerte sans y croire. Il pensa à la montre du grand-père, à la gravure qu’il n’avait pas lue à temps. Il pensa au tarmac espagnol, à l’affiche, aux lettres dorées qui avaient tout détruit.Il pensa à tout ce qu’il avait gâché, et quelque chose en lui se brisa.Pas son cœur. Son cœur était brisé depuis longtemps. C’était autre chose. L’espoir. Cet espoir idiot, irrationnel, qu’il avait gardé malgré tout. Cet espoir qu’un jour, peut-être, elle lui pardonnerait. Qu’un jour, elle reviendrait. Qu’un jour, il pourrait tout recommencer.Cet espoir venait de mourir.Il attrapa le téléphone sur la table basse et, dans un geste qu’il ne contrôla pas, le jeta de toutes ses forces contre le mur. L’écran explosa en une constellation d’éclats de verre qui retombèrent sur le parquet comme une pluie de minuscul

Le cœur de Markis fit un bond. Elle allait descendre. Elle avait vu, elle avait compris, elle allait venir. Mais la porte de l’immeuble ne s’ouvrit pas. Aucune silhouette ne se découpa dans l’embrasure. Aucun pas ne résonna sur les marches. Lylie avait éteint la lumière. Rien de plus. Elle était allée se coucher. Markis resta planté là, le bouquet de roses à la main, entouré de bougies qui mouraient une à une, de badauds qui chuchotaient, de téléphones qui filmaient. L’orchestre s’arrêta, faute de consignes. Le silence retomba sur la place, lourd, épais, définitif. Puis les photographes s’approchèrent. Ils avaient flairé le bon filon. L’ancien footballeur déchu, l’ex-star du championnat, à genoux devant l’immeuble de son ex-fiancée, en train de quémander un amour qu’elle ne lui donnerait plus. Les flashs crépitèrent. Les questions fusèrent. Markis ne répondit à aucune. Il laissa tomber le bouquet sur le sol, tourna les talons, et s’éloigna sous les quolibets et les éclats d

Il se leva, tituba jusqu’à la salle de bain, et s’arrêta devant le miroir. Le même reflet que la veille. Pire, peut-être.Il ouvrit le robinet, laissa couler l’eau froide, et s’aspergea le visage. Le contact de l’eau le fit frissonner. Il ferma le robinet, s’appuya des deux mains sur le rebord du lavabo, et baissa la tête.Il ne savait pas combien de temps il lui restait avant de toucher le fond. Peut-être l’avait-il déjà touché. Peut-être était-il en train de creuser encore plus bas.Il ne savait pas.Et à cet instant précis, il ne voulait même plus le savoir.***Le mariage eut lieu un samedi d’octobre, dans une petite chapelle de pierre blanche perchée sur une colline de Provence. Ce n’était pas la chapelle la plus prestigieuse de la région, ni la plus ancienne, ni la plus photographiée. Mais elle avait un cyprès centenaire à l’entrée, des murs couverts de vigne vierge qui rougissait à l’automne, et une vue sur les champs de lavande qui s’étendaient jusqu’à l’horizon. Lylie l’avait