Chapitre 11RafaelElle est entrée chez moi. Elle a passé le seuil avec sa valise à roulettes et son regard qui enregistrait tout, qui dévorait l'espace, qui analysait chaque détail comme un détective sur une scène de crime. Je l'observais depuis l'entrée, adossé au chambranle de la porte, les bras croisés. Elle ne m'a pas vu la regarder. Elle était trop absorbée par l'appartement, trop occupée à faire l'inventaire silencieux de mes possessions, de mes meubles, de mes livres.Elle observe tout. Les tableaux aux murs, les signatures en bas des toiles que ses yeux ont parcourues plus longtemps que nécessaire. Le mobilier, le canapé en cuir, la table en bois massif, les lampes design aux formes épurées. Les livres, surtout. Elle s'est approchée de la bibliothèque et a laissé courir ses doigts sur les tranches, lisant les titres un par un, les auteurs, les éditions. Des classiques, des contemporains, des ouvrages de philosophie, d'économie. Pas la bibliothèque d'un homme sans éducation. P
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