All Chapters of Là où ton amour n'a jamais vécu : Chapter 61 - Chapter 70

Chapitre 63 — La menaceVIKTORLes papiers sont arrivés à huit heures du matin. Je le sais parce que j'étais en train de préparer le café dans la cuisine du club quand j'ai entendu la boîte aux lettres claquer dans l'entrée. Un bruit sec, métallique, définitif. Ingrid était déjà sortie faire les courses, Celia dormait encore à l'étage, et je me suis retrouvé seul dans le silence du matin avec cette enveloppe kraft entre les mains. Je n'ai pas eu besoin de l'ouvrir pour savoir ce qu'elle contenait. Le logo du cabinet d'avocats Lindström & Associés s'étalait en lettres gaufrées sur le rabat, et en dessous, mon nom. Viktor Söderström. Comme si on me le rappelait. Comme si j'avais pu l'oublier.Je me suis assis à la table de la cuisine. J'ai posé l'enveloppe devant moi et je l'ai regardée longtemps, très longtemps, en écoutant le café qui passait dans le percolateur avec un bruit de gorge mouillée. La neige tombait derrière la fenêtre, lente et silencieuse, et j'aurais voulu que ce moment

Chapitre 65 — L'album secret AMÉLIA Le sous-sol du Chat Bleu est devenu notre église. J'y descends chaque matin après le petit-déjeuner, quand Viktor s'occupe de la comptabilité du club et qu'Ingrid passe les commandes chez les fournisseurs. Je descends l'escalier en colimaçon, une main sur la rampe, l'autre sur mon ventre qui pèse maintenant près de neuf mois, et chaque marche me coûte un peu plus que la veille. Mais je continue. Je n'ai jamais autant composé de ma vie. Pas au conservatoire, quand j'étais la prodige qu'on applaudissait. Pas au manoir, quand je jouais pour les murs vides. Ici. Maintenant. Dans cette cave voûtée qui sent la pierre humide et le bois ancien, avec pour seul public un fœtus qui danse sous mes côtes. L'album a pris forme presque malgré moi. Au début, c'étaient des fra

Chapitre 67 — Daryl lit l'articleDARYLL'article est arrivé sur mon téléphone à sept heures du matin. Je ne sais pas qui me l'a envoyé. Peut-être Stern, peut-être un associé, peut-être un journaliste qui cherchait une réaction. Peu importe. Il était là, dans ma boîte de réception, avec son titre sobre et sa photo floue du Chat Bleu en arrière-plan. "La femme qui a choisi la musique contre la prison dorée." J'ai lu ces mots et j'ai tout de suite su que c'était elle. Qu'ils parlaient d'elle. Qu'ils parlaient de moi.Je suis resté assis au bord du lit, le téléphone à la main, les yeux rivés sur l'écran. La chambre d'hôtel était silencieuse, trop silencieuse, ce silence blanc et stérile des hôtels de luxe où rien ne vit, où rien ne respire. Dehors, la neige tombait sur Stockholm, et je me suis dit que cette ville ne connaîtrait jamais le printemps, que l'hiver allait durer toujours, que le froid était mon seul compagnon fidèle.J'ai lu l'article une première fois. Puis une deuxième. Puis

Chapitre 69 — L'aveu de DarylDARYLJe ne sais pas écrire. Pas comme ça. Pas avec le cœur. Mon père m'a appris à rédiger des contrats, des notes de service, des communiqués de presse. Des phrases sèches, des formules creuses, des mots qui ne tremblent pas. Il ne m'a jamais appris à dire pardon. Il ne m'a jamais appris à dire je t'aime. Il ne m'a jamais appris à écrire une lettre à une femme qui est partie, à une femme que j'ai perdue, à une femme que je n'ai jamais su aimer mais qui, pendant sept ans, a cru que c'était possible.Et pourtant, ce soir, je suis assis à la table de cette chambre d'hôtel, un stylo à la main, une feuille de papier devant moi, et j'essaie.C'est à cause d'Ingrid. À cause de ce qu'elle m'a dit dans ce café anonyme, avec ses murs blancs et son éclairage trop cru. "Écoutez l'album. Écoutez-le vraiment. Peut-être que vous comprendrez." Je l'ai écouté. Pas tout de suite, non. J'ai tourné autour pendant deux jours, comme un animal qui flaire un piège. Et puis hier

Chapitre 70 — Rayan à Stockholm RAYAN L'avion a atterri à Arlanda sous une tempête de neige. Le pilote a annoncé qu'on avait de la chance, que l'aéroport allait fermer dans l'heure, que les conditions se dégradaient rapidement. De la chance. Je n'ai pas eu l'impression d'avoir de la chance depuis très longtemps. J'ai pris mon sac, j'ai traversé le terminal désert, j'ai hélé un taxi. Le chauffeur m'a regardé avec méfiance, un type mal rasé qui débarque de Paris sans valise, avec juste un appareil photo en bandoulière et des cernes jusqu'au menton. Il m'a demandé où j'allais. J'ai dit Södermalm, le Chat Bleu. Il a hoché la tête et il a démarré sans un mot. Stockholm défilait derrière la vitre, blanche et silencieuse, une ville qui ressemblait &agrav