บททั้งหมดของ Là où ton amour n'a jamais vécu : บทที่ 51 - บทที่ 60

Chapitre 53 — Rayan rappelleRAYANJe n'ai pas dormi depuis trois jours. Ou quatre. Ou cinq. J'ai perdu le compte. Les nuits se ressemblent quand on ne dort pas, elles forment une longue coulée noire où les heures se dissolvent les unes dans les autres. Je reste allongé sur mon canapé, dans mon studio qui sent le fixateur et la poussière, et je fixe le plafond en écoutant les messages de Daryl sur mon répondeur. Il en laisse un par jour, parfois deux. Sa voix est toujours la même : calme, polie, tranchante comme une lame. Il ne menace jamais explicitement. Il n'en a pas besoin. Il sait que je sais ce dont il est capable.La dernière fois que j'ai vu Amélia, c'était à son mariage. Elle portait une robe blanche et elle souriait, mais son sourire ne montait pas jusqu'à ses yeux. Je le connais, ce sourire. Je le connais depuis le lycée, depuis l'époque où elle ratait une mesure de Chopin et qu'elle disait "ce n'est rien, je recommence" avec ce même pli au coin des lèvres. Un sourire qui d

Chapitre 55 — L'arrivée de DarylDARYLStockholm est une ville qui ne m'aime pas. Je le sens dès que je pose le pied sur le tarmac, dès que l'air glacé de décembre s'engouffre sous mon col, dès que le taxi franchit les faubourgs aux façades colorées. Tout ici respire une forme de douceur que je ne connais pas, une forme de lenteur, une forme de bonheur simple. Les rues sont propres, les vélos sont nombreux, les gens se sourient en se croisant, et cette urbanité paisible me donne envie de tout brûler. Pas par méchanceté. Par incompréhension. Je ne sais pas vivre dans un monde qui n'est pas en guerre. Mon père m'a appris que chaque sourire cache une transaction, chaque poignée de main un rapport de force. À Stockholm, les gens semblent se toucher sans calcul, et c'est pour moi une langue étrangère que je n'ai jamais apprise.L'hôtel est un établissement design, minimaliste, avec des meubles en bois clair et des lumières tamisées. Tout est pensé pour le confort. J'ai horreur du confort.

Chapitre 57 — La confrontationVIKTORJe n'ai jamais tué personne. Je n'ai jamais frappé un homme de ma vie, pas même au temps où j'étais valide, pas même quand j'avais deux mains pour serrer les poings et deux jambes pour avancer sans boiter. Mon père disait que la violence était l'arme des lâches, et mon père était un homme doux, un accordeur de pianos qui passait ses journées à écouter des vibrations et à resserrer des cordes. Il m'a appris que la force n'est pas dans le coup qu'on donne mais dans le silence qu'on oppose. J'ai vécu trente-quatre ans avec cette croyance, et elle ne m'a jamais fait défaut. Même après l'accident, même quand la douleur était si forte que j'aurais voulu cogner contre les murs, contre les médecins, contre Dieu s'il existait, je n'ai pas frappé.Mais ce soir, dans cette ruelle derrière le Chat Bleu, avec la neige qui tombe en rafales et le vent qui siffle entre les façades, j'ai envie de frapper. J'ai envie de prendre Daryl Montclair par le col de son man

Chapitre 59 — Viktor contre DarylVIKTORLa neige a cessé de tomber mais le froid est plus mordant qu'avant, un froid sec et coupant qui s'infiltre sous les vêtements et mord la peau. Je suis revenu dans la ruelle. Je n'avais pas prévu de revenir. J'avais raccompagné Celia à sa chambre, je l'avais bordée, j'avais posé ma main sur son ventre en sentant le bébé bouger, et j'étais redescendu au bar pour aider Ingrid à fermer. Mais en empilant les chaises sur les tables, je n'arrêtais pas de penser à ce que Daryl avait dit. Je peux détruire votre club. Votre réputation. Votre vie. Les mots tournaient dans ma tête comme un thème obsédant, une phrase musicale qui refuse de se résoudre. Alors j'ai enfilé mon manteau, j'ai dit à Ingrid que je revenais, et je suis ressorti.Il est là. Adossé à la façade de brique, les mains dans les poches de ce manteau qui coûte sûrement plus cher que mon piano. Il n'a pas bougé. Il attendait. Bien sûr qu'il attendait. Les hommes comme lui savent que la guerr

Chapitre 61 — La guerre déclarée DARYL Je n'ai pas dormi. Le lit de cet hôtel design est trop mou, les oreillers trop gonflés, le silence trop blanc. Stockholm la nuit est une ville qui ne fait pas de bruit, ou peut-être que c'est la neige qui absorbe tout, les pas, les voix, les pensées. Je suis resté allongé dans le noir à fixer le plafond, et j'ai repassé dans ma tête chaque mot de Viktor Söderström. "Vous ne savez pas aimer." "Elle ne reviendra pas." "Apprenez à perdre." Les phrases tournaient en boucle comme une ritournelle, et je les ai laissées tourner, parce que les arrêter aurait été pire. Les arrêter m'aurait obligé à ressentir. Et je ne sais pas ressentir. Mon père m'a appris à analyser, à calculer, à anticiper. Il ne m'a jamais appris à pleurer. À