บททั้งหมดของ Là où ton amour n'a jamais vécu : บทที่ 31 - บทที่ 40

Chapitre 33 — Rayan reçoit la lettreRayanTrois jours. Trois jours que je ne dors pas, que je ne mange pas, que je tourne en rond dans mon studio comme un animal en cage. Trois jours qu'Amélia a disparu. Je suis passé du chagrin à la colère, de la colère à l'angoisse, de l'angoisse à ce vide qui me ronge le ventre et ne me laisse aucun répit. Elle n'a pas donné signe de vie. Pas un appel, pas un message, pas une trace. Rien.Ce matin, une enveloppe est glissée sous ma porte. Pas de timbre, pas de cachet de la poste. Juste mon prénom, écrit à la main, de cette écriture ronde que je reconnaîtrais entre mille. Mon cœur s'arrête. Mes doigts tremblent en déchirant le papier.Rayan,Quand tu liras cette lettre, je serai déjà loin. Très loin. Je ne te dirai pas où. Pas par manque de confiance. Par sécurité. Parce que si tu ne sais pas, tu ne pourras pas trahir, même malgré toi. Et je ne veux pas te mettre en danger.Je sais, Rayan. Je sais tout. Le contrat, la fusion, les sept ans. Je l'ai

Chapitre 35 — La traque commenceMarcus SternLe premier jour, je fais parler les machines. Les relevés téléphoniques, les comptes bancaires, les historiques de navigation. Amélia Daryl, née Moreau, vingt-sept ans, pianiste, épouse de Daryl Daryl depuis cinq ans. Pas de casier judiciaire, pas de dettes, pas de maîtresse, pas d'amant connu. Une femme lisse, transparente, sans aspérités. Trop lisse. Les femmes trop lisses sont les plus intéressantes.Son téléphone portable est resté sur la table de nuit. Un vieux modèle, vidé de ses données, réinitialisé aux paramètres d'usine. Elle n'a laissé aucune trace numérique. Aucun mail suspect, aucun message compromettant, aucune recherche internet qui indiquerait une destination. Elle a tout effacé. Ou quelqu'un l'a fait pour elle. La gouvernante, probablement. Marta Estevez, soixante-deux ans, au service de la famille depuis trente ans. Un roc. Elle ne parlera pas. Pas tout de suite.Le deuxième jour, je passe aux comptes bancaires. Amélia di

Chapitre 37 — La peur au ventreAméliaJe croyais que la peur s'arrêterait une fois la frontière passée. Je croyais qu'en changeant de nom, de visage, de vie, je laisserais derrière moi cette boule glacée qui me tord les entrailles à chaque bruit de pas, à chaque sonnerie de téléphone, à chaque regard un peu trop appuyé. Je me trompais. La peur ne m'a pas quittée. Elle a juste changé de forme. Elle est devenue plus sourde, plus diffuse, plus insidieuse. Une compagne de route. Une seconde peau.Au Blue Note, je sursaute chaque fois que la porte s'ouvre. Chaque client qui entre pourrait être un homme de Charles, un détective, un avocat, un messager. Chaque silhouette en costume me fait battre le cœur trop vite. Je joue les yeux mi-clos, le dos tourné à la salle autant que possible, les mains crispées sur les touches. La musique m'aide. La musique est mon refuge, mon armure, mon exutoire. Mais la musique ne suffit pas toujours.La nuit, je fais des cauchemars. Des rêves où Daryl me regar

Chapitre 39 — La renaissance par les notesAméliaLes semaines s'écoulent, et je renais par les notes. Chaque soir au Blue Note est une résurrection. Mes doigts retrouvent leur agilité d'avant, ma mémoire musicale se déploie, mes compositions s'enrichissent. J'improvise sur des standards de jazz que je n'avais jamais joués, je glisse des citations de Chopin dans des ballades mélancoliques, je mélange les genres comme j'ai mélangé les identités. Les habitués m'adoptent. Henrik me sourit de plus en plus souvent. Et le bébé, dans mon ventre, s'apaise quand je joue. Comme s'il écoutait. Comme s'il comprenait.Un soir, après un set particulièrement intense, je reste assise au piano longtemps après le départ des derniers clients. Henrik est monté se coucher. Le bar est vide, silencieux, éclairé seulement par la veilleuse du comptoir. Mes doigts errent sur les touches sans vraiment jouer, juste pour sentir le contact de l'ivoire. C'est dans ces moments-là que je compose le mieux. Quand il n'

Chapitre 41 — La fuite encoreAméliaJe monte l'escalier quatre à quatre, le cœur au bord des lèvres, la main crispée sur la rampe. Mes jambes tremblent, mon ventre pèse, ma respiration siffle dans ma gorge. La porte de ma chambre claque derrière moi. Je m'y adosse, les yeux fermés, les poings serrés. Il est venu. Il m'a retrouvée. Après toutes ces précautions, toutes ces fuites, tous ces mensonges, il est là, en bas, dans ce bar qui était mon refuge, mon sanctuaire, ma renaissance. Il a tout sali. Juste en entrant. Juste en me regardant.Je ne pleure pas. Je n'ai plus de larmes pour lui. Je les ai toutes versées dans l'annexe, sur le Steinway, dans la pénombre des nuits solitaires. Ce qui monte en moi, c'est de la rage. Une rage froide, blanche, coupante comme un éclat de verre. Comment ose-t-il ? Comment ose-t-il débarquer ici, dans ma nouvelle vie, avec son costume sombre et ses yeux gris et sa voix qui dit mon prénom comme si rien ne s'était passé ? Comme si je lui appartenais enc