جميع فصول : الفصل -الفصل 28

إيلينافي اليوم التالي، أذهب إلى المكتب والموت في روحي. الليلة البيضاء، الدموع، الذنب — كل شيء يثقل على كتفي كمعطف من رصاص. لدي هالات تحت عينيّ، البشرة شاحبة، الملامح منهكة.لكن حالما أدخل العمارة، حالما أصعد في المصعد، أشعر بتلك الإثارة المألوفة. تلك الحرارة التي ترتفع، ذلك التسارع في القلب. إثارة معرفتها قريبة. إثارة رؤيتها قريباً.7:28. أطرق بابها. ثلاث طرقات خفيفة.— ادخلي.صوتها. فقط صوتها، وجسدي يتفاعل.إنها هناك. مثالية. بدلة زرقاء داكنة اليوم، تبرز عينيها الرماديتين. شعرها منسدل على كتفيها. تبتسم لي، تلك الابتسامة الخفية التي لا تملكها إلا لي.— صباح الخير، إيلينا.— صباح الخير، سيدة فولكوف. قهوتك.أضع الفنجان على مكتبها. يجب أن أرحل. أبقى.— شيء آخر؟— لا. لا شيء.— إذن اعملن. سنرى بعضنا لاحقاً.أخرج. في مكتبي، أحاول التركيز على الإيميلات، الملفات، المكالمات. مستحيل. عيناي تعودان بلا توقف نحو الباب الذي يفصل بين مكتبينا. عقلي معها.نحو العاشرة، باب مكتبها ينفتح. امرأة تدخل.أرفع عينيّ، ونَفَسي ينقطع.إنها رائعة. طويلة، سمراء، أنيقة، بهذا النوع من الجمال الطبيعي الذي يجذب كل ا

إيلينافي اليوم التالي، توماس يأخذني على حين غرة.إنه صباح السبت. الشمس تدخل من النوافذ، تدفئ الشقة. توماس حضر الفطور، كما يفعل غالباً. لكن اليوم، هناك أزهار على الطاولة. باقة من الورود الحمراء، رائعة.— ماذا نحتفل؟— لا شيء. كنت فقط أريد إسعادك.يجلس أمامي. يأخذ يدي في يده. عيناه جادتان، قلقتان.— إيلينا... أنا قلق عليك.— قلق؟ لماذا؟— أنت متوترة في هذه الفترة. متعبة. لا تنامين جيداً. أنت في مكان آخر، حتى عندما تكونين هنا. أتحدث إليك، تجيبين، لكنني أشعر أنك لست معي حقاً.— إنه العمل. مديرتي متطلبة جداً.— أعرف. لكنني كنت أقول لنفسي... ربما يمكننا الرحيل؟— الرحيل؟— نعم. عطلات. كلانا. أسبوع، أسبوعان. بعيداً عن باريس، بعيداً عن العمل، بعيداً عن كل شيء. فقط نحن.أنظر إليه. إنه صادق. إنه لطيف. إنه يحبني. إنه يحبني حقاً، بكل قلبه، بكل ثقته العمياء.— إلى أين؟— حيث تريدين. البحر، الجبل، الخارج. لدي مدخرات، يمكننا أن ندلل أنفسنا. إيطاليا، اليونان، البليار... حيث تريدين.أفكر في أدريانا. في عينيها الرماديتين. في يديها. في قبلاتها. في صوتها في الهاتف، مساء أمس.لن أتركك ترحلين هكذا.الرحيل

إيليناجبهتانا تبقيان ملتصقتين الواحدة بالأخرى. أشعر بأنفاسها على شفتيّ، سريعة، غير منتظمة، ساخنة. عطرها يغلفني بالكامل — ذلك المزيج المسكر من خشب الصندل والفانيليا الذي أصبح هوسي. يداها لا تزالان في شعري، على قفاي، أصابعها تلعب بخصلاتي، كما لو كانت تخاف أن أختفي إذا تركتني.— إيلينا...تتمتم باسمي كصلاة. كما لو كانت الكلمة الوحيدة التي تهم في العالم. كما لو كانت تنطقها للمرة الأولى.يجب أن أقول شيئاً. يجب أن أتكلم عن توماس، عن ذنبي، عن كل ما يفصل بيننا. يجب أن أكون عاقلة، واعية، ناضجة. لكن الكلمات لا تأتي. لم يعد هناك إلا هي، حرارتها، حضورها، هذه اللحظة المعلقة خارج الزمن.تبتعد فقط بما يكفي لتنظر إلي. عيناها الرماديتان تغوصان في عينيّ، وأرى فيهما الكثير من الأشياء. الرغبة، بالتأكيد — إنها تحترق في حدقتيها كنار محبوسة. لكن أيضاً الخوف. الأمل. ضعف لا تظهره أبداً لأي شخص، أبداً، وتقدمه لي كهدية.— أنا أريدك، تقول.صوتها عميق، أجش، بالكاد نَفَس. أشعر بكل كلمة يتردد صداها فيّ.— أريدك كما لم أرد أبداً أحداً.تنفسي يتوقف. حرفياً. رئتاي تتوقفان عن العمل. العالم يتوقف عن الوجود.— لكنني أري

إيلينا الغرفة كما في ذاكرتي. السرير الكبير بأغطية الحرير الرمادي. الضوء المخفف بالستائر السميكة. رائحتها في كل مكان، ذلك العطر الذي أتنفسه كل يوم في المكتب، لكنه هنا، في عرينها، أقوى، أكثر حميمية، أكثر إسكاراً. تستدير نحوي. عيناها الرماديتان تغوصان في عينيّ. أرى الرغبة تحترق فيهما، محبوسة، متحكم بها، لكنها شديدة جداً. — هل أنت متأكدة؟ — نعم. أريدك. — إذن دعيني أفعل. دعيني أكتشفك. تقترب. يداها تجدان وجهي، تداعبان وجنتيّ، صدغيّ، شفتيّ. أصابعها ناعمة، منعشة، دقيقة. ترسم محيط وجهي كما لو كانت تريد حفظه، نقشته في ذاكرتها. ثم تنحني. شفتاها تلمسان شفتيّ. إنها ناعمة أولاً. بالكاد لمسة. قبلة خفيفة، تقريباً خجولة. ثم أكثر ثقلاً. لسانها يبحث عن لساني، يجده، يلعب به. القبلة تتعمق، تشتد، تصبح شغوفة. أئن على فمها. الصوت يفاجئني أنا نفسي — أنين أجش، عميق، لم أكن أعرفه عن نفسي. يداها تنزلان على طول عنقي. أصابعها تجد أزرار سترتي، تفكها واحداً تلو الآخر، ببطء، بإرادة. كل زر ينفتح هو وعد. كل سنتيمتر من البشرة ينكشف هو قربان. تدفع السترة عن كتفي. القماش ينزلق، يسقط على الأرض. أرتعش، من البرد