All Chapters of Celle qu'il ne devait pas aimer : Chapter 161 - Chapter 170

AlthéaJe ne vois pas le visage de celui qui m'attrape.Tout se passe trop vite. Aris est sorti vérifier la route derrière la maison. Je suis seule dans la cuisine, penchée sur une carte, quand j'entends la vitre céder. Une main gantée s'abat sur ma bouche avant que je puisse crier. Une autre main me tord le bras dans le dos. Je sens une odeur de tabac froid, de sueur, d'eau de Cologne bon marché. On me soulève. On me jette au sol. Un genou s'enfonce dans mon dos. Je mords la poussière du plancher.Je me débats. Je griffe. Je rue. Mais ils sont trois, peut-être quatre. Ils sont lourds, précis, entraînés. L'un d'eux me plaque la tête contre le sol. J'entends des voix, brèves, en langue étrangère. Puis une phrase, en français, avec un accent dur :— Tiens-la.Une aiguille perce la peau de mon cou.La douleur est immédiate, vive, brûlante, comme un fil de fer chauffé à blanc qu'on glisserait sous ma peau. Puis la brûlure s'étend. Mon cou. Mon épaule. Ma poitrine. Je sens le produit se ré

ArisJe roule vers le quartier des entrepôts avec la rage au ventre.La ville est déserte à cette heure. La pluie a nettoyé les rues. Les lampadaires jettent une lumière jaune sur le pavé. Je me gare à distance, dans une ruelle sombre, derrière un conteneur. Je coupe le moteur. Je regarde la façade du bar, de l'autre côté de la rue. Il est fermé. Une seule fenêtre est éclairée, au premier étage. Une lumière blanche, froide. L'atelier du Chimiste.Je reste un long moment immobile, les mains sur le volant. Je pense à Althéa, allongée dans la chambre d'Irina, son pouls qui court, ses yeux qui se voilent. Je pense à ce produit qui se répand dans ses veines, qui cible quoi, je ne sais pas encore. Je pense aux quarante-huit heures qui raccourcissent. Je pense à l'exécution publique qu'ils préparent. Je pense à mon nom sur les murs. Je pense à son père, qui veut me voir mourir à genoux.Je vais leur donner quelque chose. Pas ma mort. Autre chose. Une visite.Je sors de la voiture. Le froid m

AlthéaIls viennent me chercher au crépuscule.Je le savais. Je l'attendais. J'ai passé la journée allongée, entre les murs blancs d'Irina, à laisser le poison me ronger, à répéter chaque geste à venir. Aris est resté près de moi jusqu'à la dernière heure. Il m'a fait boire de l'eau. Il m'a aidée à marcher jusqu'à la fenêtre. Il a parlé à voix basse avec Irina, dans la cuisine. Je n'ai pas entendu leurs mots. J'ai vu leurs silhouettes, leurs gestes, leurs têtes qui s'inclinaient.Puis il est parti. Il s'est penché sur moi, il a posé les lèvres sur mon front, il a dit quelque chose que je n'ai pas compris. Il est descendu. La porte s'est refermée.Deux heures plus tard, les hommes de mon père ont enfoncé la porte d'Irina.Ils ne sont pas venus pour Aris. Ils sont venus pour moi. Ils savaient que j'étais là. Un traître, encore. Peut-être le garde blessé. Peut-être Taras. Peut-être le Chimiste. Peu importe. Ils m'ont tirée du lit, ils m'ont mis une cagoule sur la tête, ils m'ont lié les

ArisLe sang bat dans mes tempes. La pluie recommence à tomber, fine, glaciale. Matteo est sous moi, le visage en sang, mais ses yeux ne cèdent rien. Il respire fort, la bouche ouverte, les dents serrées. Mon poing est levé. Un seul coup pourrait tout finir. Un seul coup, et le frère aîné de la famille Morano ne se relèverait plus.Mais je ne frappe pas.Pas encore. Pas comme ça. Parce que je veux qu'il comprenne. Parce que je veux que la foule comprenne. Parce que je veux que mon propre corps comprenne que je ne suis plus cet homme-là, même si la violence est en moi, même si la haine me brûle, même si chaque fibre de mes muscles me crie de l'écraser.Je me lève. Je recule. Je le laisse se relever.— Debout, dis-je.Il se redresse lentement. Il a perdu son arme. Il a perdu ses hommes. Il a perdu le contrôle de la place. Mais il ne fuit pas. C'est le seul mérite que je lui reconnais. Il vient à moi, les poings serrés, le visage déformé par la rage. Il frappe. J'esquive. Il frappe encor

AlthéaLa nuit est encore pleine de cendres quand nous sortons de la clinique.Mon corps est faible, mais l'antidote fait son œuvre. Je le sens dans ma poitrine, dans mes jambes, dans mes mains qui ne tremblent plus. Je marche lentement, appuyée sur le bras d'Aris. L'aube est grise, froide, mouillée. La ville se réveille à peine. Les rues sont jonchées de débris, de papiers brûlés, de traces de sang que la pluie n'a pas lavées.Nous longeons les quais. Nous évitons la place centrale. Nous prenons des ruelles étroites, des passages que je ne connais pas. Andriy ouvre la marche, arme au poing. Marek ferme la route. Nous sommes quatre, plus le médecin qui nous suit à distance, son sac serré contre lui.Puis je la vois.La demeure des Morano est en flammes.Elle se dresse sur la colline, au-dessus de la ville, comme une couronne de feu. Les fenêtres éclatent une à une. Le toit s'effondre dans un grondement sourd. Des colonnes de fumée noire s'élèvent dans le ciel pâle. Les murs de pierre