All Chapters of Celle qu'il ne devait pas aimer : Chapter 121 - Chapter 130

Je rouvre les yeux d'un coup. Non. Il faut arrêter. Le médecin l'a dit cent fois. Ne pas confondre les rêves et les rencontres. Ne pas plaquer les images de la nuit sur les hommes du jour. C'est une des séquelles, m'a-t-il expliqué. À force d'être remontés, les rêves cherchent à s'incarner ; ils s'accrochent à des visages réels au hasard des rencontres. Elias Ferreira est un homme d'affaires portugais. Je ne l'ai jamais vu de ma vie. Il a une voix qui, par hasard, ressemble à celle d'une voix que j'invente dans le sommeil. C'est tout. C'est tout. — Tu es sortie sans châle. Matteo. Il est derrière moi. Il pose sur mes épaules un châle de cachemire. — Merci. — Léon m'a dit que tu avais dansé avec un inconnu. — Un associé de papa. — Il a l'air furieux. — Papa ? — Léon. — Il est toujours furieux qua

Aris Le rendez-vous a été pris pour dix heures trente, un mardi. Je descends de la voiture devant les grilles de la propriété Morano avec la lenteur calculée d'un homme qui sait qu'on le regarde. Deux gardes m'attendent. L'un vérifie mon nom sur une tablette, l'autre inspecte la mallette que je porte à la main. Je souris poliment. Je m'appelle Elias Ferreira. Je suis attendu par monsieur Morano pour discuter d'un dossier de fret transatlantique. Je porte un costume anthracite coupé à Lisbonne, une chemise blanche sans cravate, une montre discrète, des chaussures qui ont marché dans les entrepôts du port de Sines assez souvent pour que le cuir se soit assoupli aux endroits utiles. Chaque détail a été pensé. Chaque détail est un mensonge. La grille s'ouvre. La voiture avance dans une allée bordée de tilleuls. Je reconnais les arbres. Ce sont les mêmes que sur la photo. Ceux sous lesquels elle marchait, un manteau r

À un moment, alors que la conversation se disperse à nouveau vers les hommes, je me trouve à parler dans le vide, ou plutôt à parler à moi-même, à voix basse, comme si je n'avais pas remarqué que personne ne m'écoutait plus que lui. — Je fais des rêves très étranges, en ce moment. Il pose son verre. — Des rêves ? Je hausse les épaules. — Je devrais me taire. Ce n'est pas très poli, à table. — Je vous en prie. Sa voix a baissé. Autour de nous, les autres parlent d'un procès à Rotterdam. Nous sommes, pendant deux minutes, dans une bulle. — Il y a un homme, dis-je. Toujours le même. Je ne le vois jamais en entier. Il n'a pas de visage. — Que fait-il, dans le rêve ? — Il me regarde. Il me sauve. Parfois il me fait peur. La plupart du temps il crie mon nom. Ferreira ne bouge pas. — Il crie votre nom. — Il crie un nom. Je ne comprends pas toujours lequel. Quelquefois j'ai l'impression que ce n'est pas Eléa qu'il crie. C'est un autre nom. — Vous vous rappelez ce

Silence. — Et si je refuse. — Si vous refusez, je brûle tout. Je le dis calmement. Comme on prononce un chiffre qu'on connaît par cœur. — Je brûle vos entrepôts, vos bureaux, vos comptes numérotés, vos maîtresses, vos alliances, vos partenaires. Je brûle la réputation de vos fils. Je fais parvenir à toutes les rédactions du pays une histoire vraie, très ancienne, sur ce que vous avez fait de la fille aînée de la famille Kervan en 1994. Vous savez de quoi je parle. Il devient blanc. — Comment sais-tu… — Peu importe. Ensuite, monsieur Morano, quand tout sera brûlé, je viendrai chercher votre fille moi-même. Ce ne sera pas comme ce soir. Ce sera plus laid. Il y aura des morts. Peut-être que ce sera un de vos fils. Peut-être que ce sera vous. Peut-être que ce sera elle, cette fois pour de bon, parce que les choses commencées dans le sang finissent souvent dans le sang. Un long silence. Il regarde ses mains, ligotées sur ses genoux. — Tu ne feras pas ça, murmure-t-il.

ArisIl n'a pas parlé.Minuit passe sans qu'aucune lumière ne s'allume dans la chambre d'Eléa. Une heure du matin. Deux heures. La femme de chambre m'informe que le patriarche est monté à onze heures, s'est enfermé dans son bureau, a bu deux verres de scotch, et s'est couché sans avoir touché à la porte de sa fille. Il compte, sans doute, gagner encore une journée. Il compte, peut-être, la sortir demain matin par la porte de derrière et la conduire à un avion privé.Peu importe.Je décide d'entrer avant l'aube.L'orage éclate à trois heures dix. Ce n'est pas un orage prévu ; les cartes météo annonçaient une nuit calme. C'est un de ces orages d'été qui se lèvent en une demi-heure, qui balaient la ville en tonnerres bas et qui rincent tout. Cela me sert. Le bruit couvre les gestes, la pluie brouille les caméras, l'électricité vacille, les gardes se replient sous les auvents.Je saute le mur à trois heures trente-cinq, seul, en