Todos los capítulos de Celle qu'il ne devait pas aimer : Capítulo 151 - Capítulo 160

Je pose ma joue contre. J'écoute son cœur. Il bat lentement. Très lentement. Je m'endors comme ça. Il ne bouge pas de la nuit pour ne pas me réveiller. Le matin, il a mal à l'épaule. Mercedes, qui nous voit descendre, en même temps, un peu tard, hoche la tête sans rien dire. Elle nous sert deux cafés. Elle dit, en posant les tasses : — Voilà. Ça avance. Elle dit ça avance comme on dit la soupe cuit. Sans commentaire. Comme un simple état. Je ris. Je réalise, en riant, que je ne ris plus jamais toute seule, comme dans la vidéo. Je ris avec quelqu'un. C'est différent. Ce n'est pas mieux. Ce n'est pas moins bien. C'est différent. Althéa Ils reviennent tous, la nuit du treizième jour. Ce n'est pas un rêve. Ce n'

ArisJe savais que cette paix ne durerait pas.Je le savais au moment même où nous jetions ces deux petits cristaux dans la mer. Je le savais quand elle marchait devant moi sur le chemin des rochers, en chantant cet air à elle, cet air de sa mer. Je le savais quand Mercedes a refermé la porte derrière nous. Il y a des hommes qui ne supportent pas qu'une histoire se termine autrement que par du sang. J'en ai été. Je le sais mieux que personne.Le matin du vingtième jour à La Rose des Vents, je descends pour le café. Mercedes est derrière le comptoir. Elle a ce visage des gens de bord de mer quand une nouvelle mauvaise vient d'arriver par la radio. Elle ne dit rien tout de suite. Elle me tend la tasse. Puis elle pose un journal plié sur le comptoir.— Ton visage est dans le journal, me dit-elle.Je déplie. C'est un quotidien national. En page six, une photo de moi, ancienne, floutée à moitié. En dessous, un titre. Je le lis sans ciller, mais mes doigts se serrent sur le bord du comptoir

Althéa se lève. Elle va au petit bureau sous la fenêtre. Elle s'assoit. Elle prend une feuille de papier. Elle écrit une première lettre. Je la regarde faire, debout derrière elle. Elle écrit à Vera. Pas à son père, pas à Léon. À Vera.Elle écrit d'une traite, sans ratures, pendant vingt minutes. Quand elle a fini, elle me tend la feuille. Je lis.« Vera,Tu te souviens de la petite étoile que tu bordais le soir. Je me souviens de ta main sur mon front. Je me souviens de ta voix. Je me souviens que tu me disais que je devais dormir, que le monde serait plus doux demain. Le monde n'a pas été plus doux. Tu le sais. Tu as participé à ce qu'on me vole. Tu as participé à l'effacement de ma mémoire. Tu as choisi d'obéir.Je ne t'écris pas pour te punir. Je t'écris pour te dire que je me souviens. De toi. De la voix. De la chanson que tu chantais, très bas, quand je pleurais. Tu chantais un air que je ne connais plus, avec des mots d'une autre langu

ArisLa tension ne nous éloigne pas. Elle nous rapproche.C'est ce que je n'avais pas prévu. J'avais imaginé des nuits blanches, des cartes, des plans, des visages fermés. J'avais imaginé la peur. J'avais imaginé la colère. Je n'avais pas imaginé cela : elle, assise en tailleur sur le lit, les cheveux défaits, une tasse de café dans une main, un stylo dans l'autre, levant les yeux vers moi avec une excitation lucide. Je n'avais pas imaginé qu'elle me sourirait entre deux appels dangereux. Je n'avais pas imaginé qu'elle me demanderait de lui raconter une manœuvre, pas pour la comprendre, mais pour la savourer.Pourtant, c'est ce qui arrive.Nous travaillons toute la journée. Elle à ses lettres, moi à mes contacts. Nous nous croisons dans l'escalier, dans la cuisine, sur le balcon. Nous échangeons des informations comme on échange des munitions. Mais il y a autre chose dans nos gestes. Une complicité. Une danse.Le soir du troisième jo

Un coup de feu claque. Une balle siffle au-dessus de nos têtes. Aris me prend la main.— On saute à trois.— Non. À maintenant.Je saute.L'eau me saisit comme une main froide. Je coule, la bouche ouverte, les bras battants. Tout de suite, le courant me tire. Je remonte, je tousse, je crache. L'eau salée entre dans mes yeux, dans ma gorge. Je vois Aris sauter derrière moi. Puis je ne vois plus rien.Le courant m'emporte. Je me débats. Je ne sais pas nager, c'est vrai. Mais je sais flotter, m'allonger sur le dos, respirer à petites goulées. Mon père m'a fait apprendre, enfant, dans une piscine chauffée, pendant les étés de l'amnésie. Le corps s'en souvient. Le corps est une mémoire que personne ne pourra plus effacer.Je me laisse porter. Je ne lutte pas contre le courant. Je me tourne vers l'aval. Je respire. Une fois. Deux fois. Je n'écoute pas les cris sur la rive. Je n'écoute pas les coups de feu. J'écoute la mer, le