Lahat ng Kabanata ng Sa Chaleur 3: Kabanata 31 - Kabanata 40

L'enquête commence par Manon. Je me suis interdit tout contact pendant sa convalescence, mais aujourd'hui, je brise toutes les règles. Je me rends au petit appartement qu'ils partagent, un cocon sous les toits de Montmartre. C'est une voisine qui m'ouvre, méfiante. Manon est partie, me dit-elle. Partie avec son petit-fils, pour se reposer au grand air, loin de Paris. Une île. Une petite île sur la côte bretonne, dont elle a oublié le nom. Une île bretonne. C'est vaste, mais c'est une piste. Je m'y accroche comme un naufragé à une épave. Je passe les quarante-huit heures suivantes dans une frénésie de recherches, une obsession méthodique de clinicien. Je contacte l'agence de location qui gérait l'appartement de Manon, je fouille les archives publiques, je passe des coups de fil à des mairies. Je remue ciel et terre. Je ne dors pas. Je ne mange pas. Je suis un limier, un chasseur, un homme possédé par une seule quête. Le troisième jour, je trouve. L

Il fait un pas vers moi, les mains toujours tendues, le visage ravagé par une émotion qui fissure mon blindage de colère. — J'ai tout laissé. Le poste, la carrière, la réputation. Tout. Parce que rien de tout cela n'a d'importance sans toi. J'ai eu tellement peur. Peur de souffrir, peur d'être détruit à nouveau. Mais être sans toi, c'est pire. C'est une mort vivante. Je suis venu pour te dire une chose, Léandre. Une seule chose. Il prend une inspiration tremblante. Ses yeux gris sont deux lacs de souffrance et d'amour. Le vent forcit, fouette ses cheveux sombres. Le ciel, comme s'il retenait son souffle avec nous, semble se figer. — Je t'aime. Les deux mots claquent dans le silence du vent. Deux mots qui sont une détonation. Je les reçois en pleine poitrine, un choc qui me coupe le souffle. Je t'aime. Il l'a dit. Il a traversé la France en costume de PDG pour venir me dire ça sur une plage bretonne. Et au lieu de me faire fondre, ces deux mots attisent ma colère. Parce qu'ils arr

Léandre La porte se referme avec un clic discret. Je suis seul avec lui. Raphaël Delcourt est allongé sur mon lit, trempé, tremblant, à moitié inconscient. Sa respiration est sifflante. Ses lèvres sont d'un bleu inquiétant. La colère est toujours là, tapie dans un coin de ma poitrine, mais elle est muselée par l'urgence. Manon a raison. Il est malade. Gravement malade. Et je ne peux pas, je ne peux pas le laisser mourir. Je m'agenouille près du lit. Mes doigts tremblent en touchant sa veste. Le tissu est glacé, imbibé d'eau de pluie. Je la déboutonne, la lui retire avec difficulté, ses bras pesant des tonnes. La chemise suit le même chemin. Chaque bouton que je défais me rapproche de sa peau. Une peau blanche, marbrée par le froid, hérissée de chair de poule. Son torse est là, sous mes yeux. Le même torse que j'ai peint pendant des nuits entières, à la lumière de mon atelier. Le même torse que j'ai idéalisé, divinisé, dans L'Homme de Marbre.

Les heures qui suivent sont une longue, très longue étreinte de corps et de mots. Nous restons enlacés, peau contre peau, la couette remontée jusqu'aux épaules. Le jour monte, la lumière change, caresse nos corps nus. Nous parlons. Nous parlons comme nous n'avons jamais parlé. Des bribes de vie, des confidences, des silences repus que nos doigts remplissent de caresses. Il me parle de Matthias. De cette histoire que Moreau m'a déformée, empoisonnée. Il me la raconte avec sa voix égale, mais ses mains tremblent dans les miennes. L'étudiant de vingt-deux ans, le mentor, la séduction, la manipulation, le gala, l'humiliation finale. Il me raconte comment on l'a brisé, comment il a construit le bunker. — Moreau m'a dit que c'était toi, le prédateur, je murmure, honteux. Il m'a dit que tu avais détruit ce jeune homme. Que tu faisais la même chose avec moi. Raphaël serre les dents. Une ombre de colère passe sur son visage. —

ManonLa lumière de cette fin d'après-midi est un miel doré qui coule sur le jardin. Je suis assise sur le banc de pierre, devant la maison, mes aiguilles à tricoter cliquetant doucement. Les hortensias sont en fleurs, des boules de dentelle bleue et rose. La mer est un miroir d'argent. L'air sent le sel, la terre mouillée et la fumée de notre cheminée. C'est le paradis. Et dans ma maison, il y a deux garçons qui viennent de passer vingt-quatre heures enfermés dans une chambre. Je ne suis pas née de la dernière pluie. Je sais ce que cela signifie.Léandre est venu me voir ce matin, un air penaud et lumineux. Il m'a embrassée, m'a remerciée. Ses yeux noirs brillaient d'un éclat que je ne leur avais pas vu depuis des années. Il était heureux. Et j'ai su que mon plan avait fonctionné. Mais il ne faut pas vendre la peau de l'ours avant de l'avoir tué. Il faut consolider. Il faut que ces deux-là restent ensemble, qu'ils cohabitent, qu'ils apprennent à s'aimer dans la durée, pas seulement d