All Chapters of Sa Chaleur 3: Chapter 51 - Chapter 60

Raphaël Le réveil est une résurrection. J'ouvre les yeux et la première chose que je vois, c'est lui. Léandre, endormi contre mon épaule, ses cheveux noirs étalés sur l'oreiller, son visage apaisé par le sommeil. La lumière du matin filtre à travers les rideaux, caresse sa peau mate, souligne la courbe de ses cils, la ligne parfaite de ses lèvres. Il est beau. Mon Dieu, qu'il est beau. Et il est là. Il est venu me chercher. Il ne m'a pas abandonné. Pendant trois jours, j'ai vécu dans un cauchemar. La voix de Moreau résonnait en boucle dans ma tête, ses paroles empoisonnées se mêlaient à mes propres démons, à mes propres doutes. Disparaître. Le protéger. C'est la seule solution. Et puis cette autre voix, celle de Matthias, surgie du passé comme un fantôme rancunier. Tu es comme moi. Tu ne sais qu'aimer en détruisant. Tu vas le briser comme je t'ai brisé. Je me suis terré dans cette chambre d'hôtel minable, incapable de dormir, incapable de man

Raphaël secoue la tête, incrédule. — Mais... les œuvres, il faudrait des mois pour les créer. On n'a pas ce temps. — On a plus d'œuvres que tu ne le crois. Je retourne à mon carnet, je l'ouvre à une page où j'ai griffonné une liste pendant la nuit, pendant qu'il dormait, quand l'insomnie et l'excitation m'empêchaient de trouver le sommeil. — Premièrement, le portrait original. Celui que j'ai fait de toi dans l'amphithéâtre, le jour de la conférence. Celui que tu as déchiré dans le hall. Il me reste les fragments que j'ai pu récupérer, et Jules m'a dit qu'il en avait gardé une partie. Je peux les rassembler, les scanner, les projeter en grand format sur une toile monumentale. Un portrait reconstitué, avec les cicatrices des déchirures visibles, comme des balafres sur une peau. Ce sera l'œuvre centrale de l'exposition. Le symbole de notre résilience. — Le symbole de notre amour blessé mais pas détruit, mu

Je souris. Agnès n'a pas changé. Elle est toujours aussi théâtrale, aussi excessive, aussi vivante. La galerie est vide pour l'instant, entre deux expositions. Les murs blancs sont nus, prêts à accueillir nos œuvres. Au fond, dans un petit bureau encombré de catalogues et de cartons d'invitation, une femme est assise derrière un bureau en acier brossé. Agnès Vasseur. Soixante ans, des cheveux argentés coupés au carré, des yeux perçants soulignés de khôl, une bouche rouge vif qui contraste avec son teint pâle. Elle porte une tunique noire, un collier de perles baroques, et un air de reine exilée qui règne sur son petit royaume d'art et de poussière. — Alors, mon garçon, qu'est-ce qui est si urgent que tu débarques à l'improviste avec un bel inconnu ? Elle dévisage Raphaël sans aucune gêne, le jauge, le soupèse, comme elle le ferait pour une toile qu'on lui propose d'acheter. Raphaël soutient son regard sans ciller. Je suis fier de lu

Léandre Quatre jours. Quatre jours seulement avant le vernissage, et chaque heure qui passe est une oscillation entre l'exaltation la plus pure et la terreur la plus abyssale. Je suis revenu de Bretagne il y a deux jours, les bras chargés de toiles roulées, les doigts encore tachés de peinture fraîche, le cœur gonflé d'une énergie créatrice qui ne demande qu'à exploser sur les murs blancs de la galerie. La fresque est terminée. Notre fresque. Ces deux corps enlacés, ces peaux qui se confondent, ces regards qui se croisent dans un éternel présent de désir et de tendresse. Je l'ai peinte avec une rage et un amour que je ne me connaissais pas, avec des nuits blanches passées dans l'atelier de Manon, le ressac de l'océan en fond sonore, le vent de l'Atlantique qui s'engouffrait sous la porte et faisait frissonner les toiles accrochées aux murs. Manon m'apportait du thé, des biscuits, parfois un plaid quand la nuit bretonne devenait trop fraîche. Elle ne disait rien, ou si peu. Elle rega

Le lendemain matin, je retrouve Raphaël à l'appartement. Il est debout devant le miroir de la salle de bains, en train de se raser. Ses gestes sont lents, précis, presque cérémonieux. Il porte un peignoir blanc, ses cheveux sont encore humides de la douche. Je m'approche de lui par derrière, j'enlace sa taille, je pose mon menton sur son épaule. Nos regards se croisent dans le miroir.— Tu es beau, je murmure. Tellement beau que ça me fait mal.— Je suis fatigué, Léandre. Je n'ai pas beaucoup dormi cette nuit.— Moi non plus. Mais c'est bientôt fini. Après-demain, tout sera joué. Pour le meilleur ou pour le pire.— Pour le meilleur, dit-il fermement. J'ai décidé d'y croire. J'ai décidé de croire en nous.— Moi aussi. Toujours.Il se tourne vers moi, me prend le visage entre ses mains, m'embrasse avec une douceur presque solennelle. Puis il recule d'un pas, me regarde droit dans les yeux.— Manon arrive ce matin, c'est ça ?— Train de huit heures. On devrait y aller si on ne veut pas ê