Semua Bab Sa Chaleur 3: Bab 41 - Bab 50

Je fais un autre pas. Puis un autre. Il ne recule pas. Je suis maintenant à quelques centimètres de lui, assez près pour sentir son odeur, ce mélange de feu de bois, de laine et de Raphaël. — Est-ce que tu l'aimais ? Cette question est une lame. Je la plante dans la conversation, sans pitié. — Je croyais l'aimer, oui. Je l'aimais comme on aime un dieu. Mais ce n'était pas de l'amour. C'était de l'emprise. — Et moi ? Est-ce que tu m'aimes ? Son regard plonge dans le mien. La tempête dans ses yeux gris se calme, laissant place à une certitude limpide. — Oui. Je t'aime. Je t'aime comme je n'ai jamais aimé personne. C'est pour ça que j'ai eu si peur. — Alors, pourquoi tu ne m'as pas dit tout cela plus tôt ? Pourquoi tu m'as laissé croire que c'était toi, le prédateur ? Que tu allais me faire la même chose ? Ma voix s'élève, malgré moi. La colère remonte, la colère de ces semain

Nous peignons tout l'après-midi. Nous nous déshabillons parce que la chaleur monte dans l'atelier, et puis parce que nous aimons être nus l'un contre l'autre. Nos corps se frôlent, se cognent, s'enlacent. Nos mains se passent les pinceaux, se volent les couleurs, se mélangent sur la palette et sur la toile. Parfois, un pinceau s'égare, et c'est une caresse sur une épaule, une trace de bleu sur une hanche, un éclat de rouge sur une fesse. Nous rions, nous nous tachons, nous devenons des œuvres d'art vivantes, des palettes de chair. La toile se remplit peu à peu. Ce n'est pas une image figurative. C'est une explosion de couleurs, un tourbillon de formes, un chaos vibrant qui raconte notre histoire. Il y a du gris, du marbre, des angles durs, et puis du rouge, du feu, des courbes, et enfin du bleu, du vert, la mer, l'île, la liberté. Nos pinceaux deviennent des doigts, nos doigts deviennent des pinceaux. Nous peignons avec les mains, avec la bouche, avec les corps.

Moreau Le petit imbécile est venu me livrer son butin les mains tremblantes, le visage défait. Des fragments de toile et des notes manuscrites. Je les examine avec une délectation froide. La toile, ce portrait déchiré que Delcourt a conservé comme un trésor, est une preuve de son obsession. Les notes, ces confessions intimes, sont une mine d'or. « Je l'aime à en crever. » Pathétique. Et utile. Je congédie Jules d'un geste. Il hésite, ouvre la bouche pour dire quelque chose, puis se ravise et sort. Il est vert de peur, ce garçon. Tant mieux. La peur est un excellent moyen de contrôle. Je pose les fragments et les notes sur mon bureau. Ce n'est pas encore assez pour une condamnation, mais c'est assez pour une pression supplémentaire. Avec la photo et la lettre au Conseil de l'Ordre, je tiens de quoi le faire plier. De quoi le forcer à rompre avec Léandre, à quitter cette île, à disparaître pour de bon.

LéandreTrois jours. Soixante-douze heures. Quatre mille trois cent vingt minutes. Le temps s'est transformé en une substance visqueuse, épaisse, qui refuse de s'écouler normalement. Chaque seconde est une écharde plantée sous ma peau. Chaque minute est une éternité de silence.Le premier jour, je n'ai pas paniqué. Raphaël m'avait prévenu que l'opération serait longue, que la période post-opératoire serait critique, qu'il aurait des comptes à rendre, des papiers à signer, des collègues à rassurer. Le héros du jour ne disparaît pas comme ça, il m'avait dit avec ce sourire ironique que j'aime tant. Alors j'ai attendu. J'ai peint. J'ai dormi seul dans notre lit trop grand, le visage enfoui dans son oreiller pour retrouver son odeur qui s'efface déjà.Le deuxième jour, j'ai commencé à envoyer des messages. D'abord légers, anodins. Puis plus pressants. Puis carrément inquiets. Aucune réponse. Le téléphone sonne dans le vide, bascule sur la messagerie. Sa voix enregistrée est une torture. V

Et je pars sans attendre sa réponse. L'Hôtel des Voyageurs est exactement comme je l'imaginais. Une façade discrète dans une rue calme près de la gare de Lyon, une enseigne lumineuse fatiguée, un hall minuscule avec une réceptionniste qui lit un magazine people derrière son comptoir. L'endroit parfait pour se faire oublier. Je pousse la porte vitrée, le cœur battant à tout rompre. La réceptionniste lève à peine les yeux de son magazine. — Bonjour. Une chambre ? — Je cherche quelqu'un. Raphaël Delcourt. Il est ici ? — Je ne peux pas divulguer d'informations sur nos clients, monsieur. Je pose mes deux mains à plat sur le comptoir, je la regarde droit dans les yeux. Je dois avoir l'air d'un fou, les cheveux en bataille, les vêtements froissés par le voyage, les yeux brillants de détermination. — Écoutez-moi bien. L'homme que vous avez dans votre établissement est en danger. Il a disparu depuis trois jours, ses proches sont fous d'inquiétude. Je ne suis pas un harceleur, je ne sui