All Chapters of Divorçons, Mon Mari Infidèle : J'Emporte Ton Héritier: Chapter 1 - Chapter 10

Les bougies étaient disposées en cercle sur la table de la salle à manger, leurs flammes vacillant doucement dans l'air conditionné de l'appartement. Cinq bougies. Une pour chaque année de leur mariage, bien qu'il en manquât toujours une — celle qu'ils n'avaient jamais célébrée comme il aurait dû l'être.Clara ajusta la dernière assiette en porcelaine blanche, ses doigts glissant sur le bord finement doré. Le homard fumait encore, nappé d'une sauce au beurre citronné que son mari, Alexandre, adorait. Le château Margaux de 2015 reposait dans le seau à glace, patient. Le seul bruit dans la pièce était le tic-tac de la horloge ancienne que sa belle-mère lui avait offerte à leur mariage — un souvenir qu'elle n'avait jamais vraiment aimé, mais qu'elle conservait par politesse.Elle jeta un coup d'œil à son téléphone. Dix-neuf heures trente-deux. L'avion d'Alexandre avait atterri à seize heures. De l'aéroport à leur appartement du seizième arrondissement, il n'y avait qu'une heure de route,

Le téléphone glissa de ses doigts engourdis. Il atterrit mollement sur la nappe, sans bruit, et la vidéo continua de tourner, inlassable, imperturbable. Des images d'Alexandre, encore et encore, sa main sur ce ventre, son sourire, ses doigts caressant la forme arrondie.Clara sentit ses jambes fléchir. Elle tendit la main pour s'agripper au dossier de sa chaise, mais ses doigts glissèrent sur le bois ciré. Ses genoux heurtèrent le sol avec un bruit sourd, et elle se retrouva à genoux sur le parquet, les mains posées à plat sur la nappe blanche, le visage à quelques centimètres seulement du téléphone qui continuait de diffuser son cauchemar.Elle ne pleurait pas encore. Les larmes étaient là, quelque part, bloquées derrière une paroi de verre qui menaçait de se briser à tout moment. Mais pour l'instant, il n'y avait que ce vide, cette absence de sensation, cette impression que le sol s'était dérobé sous ses pieds et qu'elle tombait, tombait, tombait dans un gouffre sans fond.Cinq ans.

Tant d'efforts pour rien. Cinq ans de mariage célébrés en préparant son repas préféré, en s'habillant pour lui, en espérant qu'il la regarderait enfin. Et il était ailleurs.Le médecin arriva quelques minutes plus tard. Un homme d'âge moyen, lunettes cerclées de métal, regard sérieux mais pas sévère. Il tenait un dossier à la main.— Madame Delacroix, je suis le docteur Moreau. Vous avez perdu connaissance à la suite d'un choc émotionnel violent. Vos signes vitaux sont stables, votre tension est revenue à la normale. La blessure à la tête est superficielle. Rien de grave.Il feuilleta son dossier.— Nous avons effectué des analyses de sang. Les premiers résultats sont rassurants. Certains tests demandent un peu plus de temps, rien d'alarmant. Je vous conseille de passer à l'accueil demain ou après-demain pour récupérer l'ensemble des résultats. Pour votre dossier médical.— Je les récupérerai, dit Clara machinalement.Le docteur Moreau la regarda un instant, comme s'il hésitait à ajou

Clara marcha pendant près de deux heures, laissant ses pas la guider au hasard. Elle traversa le pont Neuf, longea la Seine, s'arrêta un instant devant les bouquinistes dont les étals étaient fermés pour la nuit. L'eau sombre coulait sous ses pieds, emportant les reflets jaunes des réverbères.Elle ne voyait rien de tout cela. Son esprit tournait en boucle autour de la même question : que faire de cet enfant ?Ses doigts caressaient machinalement la laine de son manteau, à l'endroit de son ventre. Sous l'épaisseur du tissu, rien n'était visible. Rien qui puisse trahir le secret qu'elle portait. Mais elle le savait, elle. Cette présence minuscule, fragile, qui avait pris racine en elle sans qu'elle le sache.Elle finit par s'asseoir sur un banc, face à l'eau noire. Le vent était plus fort ici, chargé d'humidité. Elle enfouit ses mains dans ses poches et se mit à réfléchir.Elle pouvait garder l'enfant. L'élever seule, sans Alexandre, sans son argent, sans son nom. Disparaître, recommen

Le dîner fut un silence.Clara avait préparé des pâtes, un plat simple, qu'elle n'avait pas eu le cœur d'agrémenter. Les assiettes étaient posées sur la table de la cuisine, face à face, comme deux adversaires avant une partie d'échecs. Deux verres d'eau. Pas de vin. Pas de bougies. Pas de nappe blanche.Les souvenirs de l'anniversaire étaient encore trop vifs.Alexandre s'assit en face d'elle, la fourchette à la main, le regard ailleurs. Il avait l'air fatigué, les traits tirés, des cernes sous les yeux. Mais rien dans son expression ne trahissait la moindre culpabilité.Ils mangèrent en silence. Le bruit des fourchettes contre la porcelaine était le seul son qui troublait l'air de la pièce. Clara sentait son cœur battre dans sa poitrine. Ses doigts tremblaient légèrement, mais elle tenait sa fourchette avec fermeté, refusant de montrer la moindre faiblesse.Alexandre leva les yeux.— Tu n'as pas l'air bien. Tu as des cernes.Clara le fixa, incrédule. Il osait lui dire qu'elle avait