Todos los capítulos de LA REVANCHE D'UNE ÉPOUSE DEVENUE SA TANTE : Capítulo 61 - Capítulo 70

 Un silence.— Tu me demandes de baisser les armes, Richard.— Je te demande de baisser les armes.— Un Halloway ne baisse jamais les armes.— Un Halloway ne les baisse jamais parce qu'il ne s'est jamais retrouvé, jusqu'à aujourd'hui, en face d'une adversaire aussi bien préparée que Camille. Nous n'avions jamais rencontré cela, maman. Ni toi ni moi. Nous avons construit notre stratégie sur des femmes fragiles. Camille n'est plus une femme fragile. Elle n'était peut-être même déjà plus fragile il y a un an, et nous ne l'avions pas vu.Ma mère se tait.Elle se tait longtemps.Puis elle dit, d'une voix qui a changé, une voix plus basse, une voix presque grise :— Tu es sûr, Richard.— Je suis sûr, maman.— Bien.Un silence.— Je vais pré

 Il incline la tête à l'attention de Richard, puis à la mienne. Il quitte la salle.Damien Weller se lève. Il salue Halden. Il ne me salue pas. Il sort.Richard reste assis.Halden se lève. Elle pose la main sur mon épaule, un instant, sans un mot. Elle sort à son tour. Elle referme la porte derrière elle avec un soin méticuleux.Richard et moi restons seuls dans la grande salle aux murs lambrissés.Il ne bouge pas.Il me regarde à travers la table.Je ne baisse pas les yeux.— Camille.Sa voix est basse. Elle n'a pas cette texture chaude qu'il déploie dans les négociations. Elle n'a pas non plus le contrôle qu'il déploie devant sa mère. C'est une voix que je ne lui avais jamais entendue. Une voix nue.— Oui.— Je voulais te demander une chose. Une seule.&mdash

CamilleDécembre s'étire. Janvier s'ouvre. Puis février.Je m'installe dans une vie dont je n'aurais pas cru, il y a six mois, qu'elle pouvait m'appartenir. Une vie de laboratoire. Une vie de réunions à neuf heures, de séminaires à seize heures, de manuscrits à relire le soir dans un fauteuil, un thé à côté, une lampe à abat-jour vert que j'ai fini par acheter en repensant à celle d'Étienne et qui trône maintenant sur mon bureau à l'Institut comme un totem de fraternité. Une vie où mon prénom est prononcé sans qu'un titre matrimonial s'y accroche. Une vie où je marche jusqu'au métro certains matins par pure envie de sentir mes semelles frapper le trottoir.Je passe Noël chez Étienne, à Brooklyn, comme prévu. J'embrasse ma petite nièce. Je tiens Léa dans mes bras. Je bois du vin trop chaud. J'écoute Étienne parler de son atelier qui reprend son souffle. Il ne me demande pas ce qui m'est arrivé. Il ne me pose pas la question sur les dettes annulées. Nous avons eu la conversation dans sa

C'est à ce moment qu'un mouvement se produit à l'entrée de la galerie.Un mouvement qui n'appartient pas à la soirée. Un mouvement qui casse le rythme mondain. Le bourdonnement des conversations, très légèrement, baisse d'un demi-ton. Trois têtes se tournent vers l'entrée. Puis d'autres. Le quatuor à cordes ne s'interrompt pas, mais l'oreille des invités, elle, s'interrompt un instant.Je tourne la tête.Richard vient d'entrer dans la galerie.Il porte un smoking. Il n'est pas seul. Un homme au visage lourd , un ancien associé, je crois , l'accompagne. Ils ont un badge d'invité au revers. Quelqu'un a mis Richard sur la liste. Ou Richard s'est glissé sur la liste par un ancien contact. Ou l'ancien associé, qui figure sans doute légitimement sur la liste des donateurs de la Frick, a fait passer Richard comme accompagnant.Peu importe le mécanisme. Il est là.Il me cherche du regard. Il me trouve.Il sourit.Je sens à côté de moi Julian s'immobiliser. Pas plus. Il ne se tend pas. Il ne bo

Nous nous éloignons. Il m'entraîne dans une petite pièce annexe qui a été aménagée pour la soirée en salon de repos discret, avec deux fauteuils, une table basse, une plante verte. Il referme la porte derrière nous.Il ne s'assoit pas. Je ne m'assois pas non plus.Il me regarde.Il ne dit rien pendant plusieurs secondes.Puis, d'une voix très basse :— Camille.— Oui.— Vous m'impressionnez.Je souris.— Julian.— Oui.— Ne me faites pas de compliment. Pas ce soir. Je ne saurais pas où le poser.Il hoche la tête.Il respire.Il pose la main sur le dossier d'un fauteuil, comme un homme qui a besoin, une seconde, d'une prise physique.— Je sais.Un silence.Je sens quelque chose dans cette pièce que je n'avais pas encore senti entre nous. Ce n'est pas du désir. Pas encore. Ce n'est pas non plus une menace. C'est une chose plus fragile, plus précise, plus dangereuse aussi. C'est la conscience partagée, tout à coup, que si l'un de nous deux, dans les dix secondes qui viennent, fait un pas