All Chapters of Encore une dernière chance: Chapter 51 - Chapter 60

Isabelle hocha la tête, lentement. Quelque chose en elle se révoltait contre les paroles de Léo. Quelque chose lui criait que c’était faux, qu’un enfant qui pleurait avait besoin d’être consolé, qu’un enfant de huit ans n’était pas un soldat qu’on entraînait pour la guerre. Mais elle ne dit rien. Elle n’avait pas la force de se battre, pas à cette heure de la nuit, pas contre Léo qui avait toujours raison, qui savait toujours tout mieux qu’elle.Elle retourna se coucher. Léo éteignit la lampe. L’obscurité retomba sur la chambre, et avec elle le bruit des sanglots de Gédéon, étouffés par la distance et par les murs, mais toujours présents, toujours audibles si on tendait l’oreille.Isabelle resta allongée sur le dos, les yeux grands ouverts dans le noir. Elle écoutait. Elle comptait les sanglots comme elle comptait les gouttes d’eau dans la salle de bains, comme elle comptait les joints du carrelage. Un sanglot. Deux sanglots. Un silence, puis un autre sanglot, plus faible, comme si l’

Miryam n’insista pas. Elle regarda Gédéon, qui n’avait pas bougé d’un pouce, et elle sentit cette désagréable sensation qu’elle connaissait bien maintenant – cette petite voix qui lui disait que quelque chose n’allait pas, que quelque chose clochait dans cette maison trop calme et trop propre.La porte-fenêtre s’ouvrit. Léo sortit dans le jardin, en bras de chemise, un dossier à la main. Il avait dû rentrer plus tôt que prévu – Isabelle ne l’attendait pas avant le soir. Il traversa la pelouse d’un pas assuré, salua Miryam d’un bref signe de tête, et se dirigea vers Gédéon.— Gédéon, viens ici. J’ai à te parler.Sa voix était neutre, presque froide. Gédéon se leva immédiatement, comme un ressort qu’on déclenche. Il ne posa pas de questions, ne protesta pas, ne traîna pas les pieds. Il obéit, simplement, avec une docilité qui fit froid dans le dos à Miryam.Léo posa une main sur l’épaule de l’enfant et l’entraîna à l’écart, derrière le cabanon du jardin, là où personne ne pouvait les en

Et elle se demanda combien de temps encore elle pourrait tenir, combien de temps elle pourrait regarder ce désastre sans rien faire, sans rien dire, sans hurler.Elle ne trouva pas la réponse. Mais en tournant la clé dans le contact, elle se fit une promesse silencieuse. Elle ne lâcherait pas. Elle ne pouvait pas lâcher. Pas maintenant. Pas avec cet enfant dans la balance.Elle démarra, et la grande maison disparut dans son rétroviseur, avalée par la nuit tombante.***Gédéon avait un secret.Ce n’était pas un secret dangereux, ni un secret honteux. C’était un secret minuscule, un secret d’enfant, un de ces secrets qu’on cache sous un matelas et qu’on sort le soir, quand la maison est endormie et que personne ne peut vous surprendre. Il l’avait acheté trois semaines plus tôt, avec l’argent de poche qu’Isabelle lui donnait chaque dimanche – deux euros en pièces jaunes qu’il faisait glisser dans une tirelire en forme de cochon, sur le rebord de la fenêtre de sa chambre. Il avait attendu

Elle se tourna sur le côté. Léo dormait, ou faisait semblant. Elle ferma les yeux, mais le sommeil ne vint pas. Elle pensa à Gédéon, à son regard triste, à ses épaules voûtées, à ce petit carnet qu’elle avait aperçu un jour en faisant le ménage – un carnet à couverture verte qu’il avait glissé précipitamment sous son oreiller en la voyant entrer.Elle n’avait pas posé de questions. Elle respectait son jardin secret, comme disait la psychologue. Mais elle se demandait ce qu’il écrivait, chaque soir, dans ce carnet qu’il cachait si soigneusement. Elle se demandait s’il y parlait d’elle, de Léo, de sa vie d’avant. Elle se demandait si les mots qu’il couchait sur le papier étaient les mêmes que ceux qu’il taisait.Elle ne le saurait jamais. Elle ne pouvait pas violer son intimité, pas après tout ce qu’il avait traversé. Alors elle se contentait de veiller, de loin, en espérant que ce carnet l’aidait à porter ce qu’il ne pouvait pas dire.Dehors, la lune s’était levée. Elle éclairait le ja

Ce n’était pas de la peur. La peur, elle s’y attendait. C’était autre chose. Quelque chose de plus ancien, de plus profond, de plus terrible. C’était le regard d’un enfant qui avait déjà vu cette scène cent fois. D’un enfant qui savait que ce verre brisé n’était qu’un début. D’un enfant qui attendait la suite – les cris, les coups, le silence qui suit la tempête et qui est parfois pire que la tempête elle-même.Un animal battu. Voilà ce qu’il était. Un petit animal battu qui avait appris à se recroqueviller pour offrir le moins de prise possible aux coups.Isabelle sentit ses jambes se dérober sous elle. Elle s’agenouilla près de la chaise de Gédéon, prit son visage entre ses mains, et le regarda droit dans les yeux.— Écoute-moi, Gédéon. Écoute-moi bien. Ce qui vient de se passer, ce n’était pas ta faute. Tu n’as rien fait de mal. Rien. Tu m’entends ? Rien. C’est Léo qui n’aurait pas dû. C’est lui. Pas toi.Gédéon hocha la tête, machinalement, comme un automate qui exécute un ordre.