All Chapters of Encore une dernière chance: Chapter 41 - Chapter 50

— Trop cher ? demanda Miryam avec une ironie discrète. Vous n’avez pas l’air d’être à plaindre, pourtant.Isabelle eut un petit rire, presque gêné.— Non, bien sûr que non. On ne manque de rien.Elle disait cela comme on récite une leçon. On ne manque de rien. C’était vrai, d’une certaine façon. La maison était grande, les meubles étaient beaux, les robinets ne fuyaient pas – pas ceux du rez-de-chaussée, en tout cas. Les vêtements d’Isabelle étaient de bonne qualité, même s’ils étaient toujours bleu marine ou gris ou beige, même s’ils ne ressemblaient plus à ce qu’elle aurait choisi elle-même. Le frigo était plein, le jardin était entretenu, les voitures étaient récentes. Tout cela était vrai.— Viens voir l’étage, dit Isabelle.Elles montèrent l’escalier, une volée de marches en bois ciré qui craquait sous les pas. À l’étage, il y avait le long couloir avec ses portes fermées – la chambre conjugale, la salle de bains, le bureau de Léo. Isabelle poussa une porte au fond du couloir.—

— Je suis là, dit Miryam. Quoi qu’il arrive, je suis là. Isabelle hocha la tête sans se retourner. — Je sais. Elle rentra dans la maison. La porte-fenêtre se referma derrière elle avec un bruit feutré, et Miryam resta seule dans le jardin, debout près du banc de pierre, à regarder les poissons rouges qui tournaient en rond dans leur bassin. Elle pensa à la chambre vide, aux cartons jamais déballés, au rêve d’enfant qu’on avait rangé comme on range un vêtement qui ne sert plus. Elle pensa au bureau d’Isabelle, à ses livres, à ses cahiers, à ce petit coin à elle qu’elle ne montrait jamais à personne. Elle pensa à ce mot qu’elle avait prononcé tout à l’heure, la liberté, et à la main d’Isabelle qui s’était retirée comme on retire ses doigts d’une flamme. La cage était dorée, oui. Les barreaux étaient en acajou et en cristal, les murs étaient tapissés de soie, le sol était couvert de tapis persans. Mais c’était une cage quand même. Et Isabelle y tournait en rond depuis neuf ans,

Ce fut Léo qui en parla le premier. C’était un dimanche de janvier, un de ces dimanches gris et glacés où l’on reste enfermé chez soi à regarder la pluie couler sur les vitres. Isabelle avait préparé un poulet rôti – elle faisait attention, maintenant, à ne pas trop le cuire – et ils mangeaient en silence dans la salle à manger, sous le lustre en cristal qui jetait des reflets tremblants sur la nappe blanche. Le silence n’était pas hostile. C’était un silence ordinaire, un silence de vieux couple, de ceux qui n’ont plus grand-chose à se dire mais qui ne s’en offusquent plus. Et puis Léo posa sa fourchette. — Isabelle, il faut qu’on parle. Elle leva les yeux vers lui, le cœur serré par ce début de phrase qu’elle connaissait trop bien. Les dernières fois qu’il avait dit il faut qu’on parle, c’était pour lui reprocher une robe trop courte, un rôti trop cuit, une opinion qu’elle n’aurait pas dû donner. Mais cette fois, son visage était différent. Plus grave, peut-être, mais pas hostile

Il la serra contre lui, et elle sentit son cœur battre contre sa poitrine – le cœur de l’homme qu’elle avait épousé, le cœur de l’homme qu’elle aimait encore malgré tout, malgré les silences et les mots qui frappent et les robes trop courtes. Elle se dit que tout allait changer maintenant. Qu’avec Gédéon, ils seraient une vraie famille. Que Léo serait différent. Qu’il serait le père de cet enfant, et qu’un père ne pouvait pas être le même homme qu’un mari. Elle y croyait. Elle y croyait de toutes ses forces. — On va le rencontrer ? demanda-t-elle en se dégageant de l’étreinte. — Bientôt. D’abord, il faut qu’on aille voir les services sociaux, qu’on remplisse les formulaires. Mais oui, bientôt, on le rencontrera. Isabelle regarda à nouveau les photos. Gédéon. Huit ans. Un petit garçon aux yeux tristes qui attendait que quelqu’un veuille bien l’aimer. Elle se promit qu’elle serait ce quelqu’un. Qu’elle lui donnerait tout ce qu’elle avait, tout ce qu’elle était, tout l’amour qu’elle g

La rencontre dura une heure. Une heure de questions timides et de réponses monosyllabiques, de silences gênés et de sourires forcés. Léo finit par renoncer à interroger l’enfant et se tourna vers l’éducatrice pour discuter des aspects administratifs du dossier. Isabelle, elle, continua de parler à Gédéon, doucement, patiemment, comme on parle à un oiseau tombé du nid. Elle lui demanda ce qu’il aimait faire, s’il avait des amis au foyer, s’il aimait les animaux. Il répondit par des hochements de tête, des haussements d’épaules, des « je sais pas » murmurés sans la regarder.Mais à la fin de l’heure, au moment où ils se levaient pour partir, quelque chose se passa. Isabelle se pencha vers lui pour lui dire au revoir, et Gédéon leva les yeux vers elle. Une seconde, pas plus. Une seconde où leurs regards se croisèrent, et où Isabelle vit autre chose dans ces yeux noirs. Pas de la tristesse, non – la tristesse, elle s’y attendait. Autre chose. Quelque chose qui ressemblait à de la peur. Un