บททั้งหมดของ Le retour de l'épouse disparue : บทที่ 11 - บทที่ 20

Chapitre 11AdrienLa photo est dans ma poche depuis ce matin, un rectangle de papier glacé que mes doigts caressent machinalement comme un talisman. Je l'ai fait imprimer avant de quitter Paris, une impulsion, une superstition, un besoin irrationnel d'emporter une preuve. Nous sommes sur le parvis de la mairie, elle porte une robe blanche toute simple, un bouquet de roses dans les mains, et elle rit, la tête renversée, les yeux fermés. Mes bras l'entourent, mes lèvres effleurent sa tempe, et je la tiens comme on tient un trésor.C'était il y a douze ans, un matin de juin. Le soleil était doux, le ciel était bleu, et nous étions jeunes et amoureux à en crever. Elle avait mis des pétales de roses dans ses cheveux en riant.– Je veux ressembler à une nymphe des bois, avait-elle dit.Elle ressemblait à une déesse. Et moi, sur la photo, je la regarde comme un homme qui a trouvé sa raison d'être.Aujourd'hui, je suis assis dans le salon feutré d'un hôtel de Singapour, et j'attends qu'elle

Chapitre 13HélèneLe téléphone glisse presque de mes doigts, je le rattrape de justesse, je le pose sur la table en marbre du petit salon, et je reste debout, immobile, le regard fixé sur le bouquet de lys blancs que le fleuriste a livré ce matin. Les lys sont magnifiques, immaculés, mortuaires, ils ressemblent à des fleurs de cimetière. Une prémonition, peut-être. Une ironie du sort.Mon frère a retrouvé la morte. La morte qui n'aurait jamais dû cesser de l'être. Chloé, ou ce qu'il en reste, ce fantôme en tailleur crème qui arpente les couloirs d'un centre de congrès à Singapour, cette ombre resurgie de l'océan pour détruire tout ce que nous avons construit.Les informations tournent dans ma tête, fragments d'un rapport que je viens de recevoir. Un appel de notre indicateur à Singapour, une photo volée dans le hall d'un hôtel, Adrien en grande conversation avec une femme blonde qui ressemble trait pour trait à l'épouse disparue. Il l'a retrouvée, il lui a parlé, il lui a montré la p

Chapitre 15AdrienLe cheveu est là, entre mes doigts, un fil d'or si léger qu'on dirait un filament de soie, si fragile qu'un souffle pourrait l'emporter. Je l'ai prélevé sur sa veste quand elle s'est levée pour partir, un geste furtif, presque invisible, le geste d'un voleur ou d'un détective ou d'un homme qui n'a plus rien à perdre. Elle n'a rien senti, elle n'a rien vu, elle était trop bouleversée par la photo, trop secouée par mes révélations, et j'ai profité de ce trouble pour lui voler un fragment d'elle-même, une infime parcelle de son corps qui va peut-être me rendre ma femme ou me confirmer que je suis devenu fou.Le laboratoire est discret, un établissement privé que Gabriel m'a recommandé, spécialisé dans les tests de filiation pour les familles riches qui veulent éviter les scandales. J'ai donné le cheveu dans une enveloppe scellée, j'ai rempli des formulaires sous un faux nom, j'ai payé en liquide, et maintenant j'attends. L'attente est un supplice que je connais bien, u

Chapitre 17AdrienElle s'est endormie dans mes bras, épuisée par les larmes, anéantie par le choc de la révélation, et je n'ai pas osé bouger pendant de longues minutes, de peur de la réveiller, de peur de briser cet instant fragile où elle s'était enfin abandonnée contre moi. Puis, avec une lenteur infinie, avec la délicatesse d'un homme qui porte un trésor, je l'ai soulevée, je l'ai prise dans mes bras, et je l'ai transportée jusqu'à ma chambre, la suite présidentielle de l'hôtel, la plus belle, la plus grande, la plus lumineuse. Elle ne pesait rien, elle était légère comme une plume, comme un souffle, comme un rêve qui menace de s'évanouir au moindre mouvement brusque.J'ai poussé la porte de la chambre avec l'épaule, je suis entré dans la pénombre, je l'ai déposée sur le lit avec la même délicatesse que j'aurais eue pour coucher un enfant, pour déposer une relique sur un autel. Elle n'a pas protesté, elle n'a rien dit, elle s'est laissée faire, ses yeux étaient fermés, ses cils de

Chapitre 19MathisElle recule, elle me regarde avec ces yeux terrifiés, ces yeux immenses qui ne me reconnaissent plus, ces yeux qui me jugent et me condamnent sans appel, et je sens la rage monter en moi comme une marée noire, tout submerger, tout noyer sur son passage. Elle va partir, elle va me quitter, elle va retourner vers lui, vers ce mari parfait, vers cette vie de conte de fées dont je l'ai arrachée il y a sept ans. Je ne peux pas la laisser faire, je ne peux pas la perdre, pas maintenant, pas comme ça, pas après tout ce que j'ai sacrifié, tout ce que j'ai enduré, toutes ces années passées à jouer un rôle, à porter un masque, à aimer dans l'ombre une femme qui ne me verrait jamais autrement que comme un frère.Elle est là, à un mètre de moi, tremblante, le dos plaqué contre la tapisserie à motifs floraux qu'elle a choisie elle-même, qu'elle a posée elle-même un dimanche de printemps en riant, en disant que cette tapisserie lui rappelait quelque chose, un jardin, une enfance,