บททั้งหมดของ Le retour de l'épouse disparue : บทที่ 51 - บทที่ 56

Chapitre 50Adrien Elle raconte tout, debout près de la fenêtre du petit salon, les bras croisés sur sa poitrine comme pour se protéger du froid qui n'existe pas. Le feu crépite dans la cheminée, les flammes jettent des ombres dansantes sur les murs tapissés de livres, et dehors la nuit est noire, sans lune, sans étoiles, une nuit qui ressemble à celle qui a précédé l'accident il y a sept ans. Chloé parle d'une voix calme, posée, une voix qui ne tremble pas, qui n'accuse pas, qui se contente d'énoncer les faits, un à un, comme on aligne des pièces à conviction sur une table de tribunal. Victor est mon demi-frère. Le bâtard de ma mère, l'enfant abandonné, l'héritier renié qui a passé sa vie à comploter dans l'ombre pour détruire tout ce que notre famil

Chapitre 52Gabriel Le sang coule sur le carrelage crasseux, une flaque noire et visqueuse qui s'élargit lentement autour du corps de Mathis, qui s'infiltre dans les fissures du sol, qui dessine des motifs sinistres sur le blanc sale des tomettes. Je suis toujours agenouillé près de lui, le téléphone à la main, le cœur qui bat à tout rompre contre mes côtes, les sens en alerte maximale, cette hypervigilance que je croyais avoir perdue en quittant les services et qui revient brutalement, instinctivement, comme un réflexe de survie. Le tireur pourrait être encore là, pourrait ajuster un deuxième coup, pourrait m'éliminer moi aussi. Je rampe vers le mur, je me plaque contre la cloison, je respire, j'analyse, je redeviens l'agent que j'étais, froid, méthodique, implacable. Mathis fixe le plafond de ses yeux morts, ces yeux qui rega

Chapitre 54Chloé Allongée sur le canapé du petit salon, ma tête posée sur les genoux d'Adrien, je regarde les flammes qui dansent dans la cheminée, ces flammes orangées et bleues qui crépitent, qui montent, qui s'éteignent, qui renaissent, et je me sens apaisée pour la première fois depuis des jours. Sa main caresse mes cheveux, lentement, doucement, comme on caresse un chat endormi, et ses doigts s'attardent sur ma tempe, descendent le long de ma joue, suivent la ligne de ma mâchoire. Il ne parle pas, il ne pose pas de questions, il attend, il respecte mon silence, il est là, simplement, totalement, avec cette patience infinie qu'il a apprise pendant sept années de deuil. Dehors, la pluie fouette les carreaux, le vent fait plier les branches des chênes centenaires, et le manoir tout entier semble retenir son souffle, comme s'il atte