บททั้งหมดของ خلف قناع الصمت: บทที่ 131 - บทที่ 140

في نهاية الأسبوع الثالث من التوقف وصلت رسالة عبر قناة التواصل المتفق عليها مع طارق المصري. كانت الرسالة قصيرة، مكتوبة بالطباعة هذه المرة لا بخط اليد، وفيها شيء لم أتوقعه في أي رسالة منه من قبل: سؤال شخصي. كتب طارق المصري: "سمعتُ بطريق غير مباشر أن ثمة احتفالاً قادماً. لا أعلم إن كان من اللياقة سؤالكما عن هذا لكنني وجدتُ نفسي أكتب الرسالة قبل أن أُفكّر طويلاً. أتمنى لكما ما يستحقانه." جلستُ أمام الرسالة دقيقةً كاملة. شخص في موقع طارق المصري أرسل رسالةً يعترف فيها بأنه كتبها قبل أن يُفكّر طويلاً. وكانت هذه الجملة بالذات هي الأكثر إنسانيةً في كل ما تبادلناه معه. لأن الفعل الذي يسبق التفكير المطوّل هو الفعل الذي يأتي من المكان الحقيقي. اتصلتُ بكرم وأقرأتُه الرسالة. قال: "أريد أن أردّ." "ردّ." "كيف؟" "بنفس الطريقة التي كتب بها. قبل أن تُفكّر طويلاً." فكّر كرم لحظة. ثم كتب رسالته وأرسلها: "بلغنا ما قلتَ. وقد كانت لقاءاتنا الأربعة أكثر من مجرد حوار. نتمنى أن تكون محطتنا القادمة أبسط وأهدأ مما قبلها." قرأتُ ردّه وشعرتُ بشيء يُشبه الرضا: أن كرم ردّ كما هو، لا بدبلوماسية حرص فيها على كل

في صباح الجمعة قرّرتُ أن يكون اليوم مختلفاً عن كل ما قبله من أيام هذه الأشهر الطويلة. لا ملفات، لا اجتماعات، لا تحليلات. يوم بسيط بالمعنى الحقيقي للكلمة. أيقظتُ كرم بمكالمة في الساعة الثامنة. قلتُ له: "سنخرج اليوم. ليس لأي شيء له علاقة بالشركة أو الوقف أو القاهرة." "وإلى أين؟" "لا أعرف بعد. نمشي ونرى." خرجنا في الضحى، بملابس عادية وبلا مرافقة أمنية. مشينا في أحياء دبي القديمة، في الجانب الذي لا تصله كثيراً أضواء الأبراج الزجاجية، حيث تجد دكاكين صغيرة وزقاقات ضيقة ورائحة البهارات في الهواء تُذكّرك بأن هذه المدينة كانت قبل أبراجها شيئاً آخر تماماً. توقفنا عند عربة قهوة صغيرة يديرها رجل في الخمسينيات بوجه محفور بالزمن. طلبنا قهوتَين، جلسنا على كرسيَّين خشبيَّين بجانب الجدار، ووضعنا الفنجانَين على الرصيف أمامنا لأنه لا طاولة. كرم نظر حوله. "لم أجلس هكذا منذ سنوات. في بيت أبي لم يكن هذا ممكناً. كل شيء كان يجب أن يُناسب الصورة." "وأي صورة؟" "صورة من كانوا يظنون أنهم. أسرة تملك كثيراً وكلّ تصرف يجب أن يُعلن هذا." نظر إلى فنجان القهوة البسيط في يده. "حين أجلس هكذا، بلا طاولة وبلا ترتي

في اليوم الخامس والثلاثين من فترة التوقف، حين كنّا بدأنا نشعر أن الصمت وصل إلى منتهاه الطبيعي الذي لا يحتاج إعلاناً بل يُحسّ بنفسه، وصلت رسالة من طارق المصري عبر قناتنا المعتادة. لكن هذه المرة لم تكن مكتوبة بخط اليد ولا بالطباعة المعتادة. كانت صوتيةً. هذا لم يحدث من قبل. فتحتُها وأنا جالسة في مكتبي الصغير في ذلك الصباح الهادئ. صوت طارق المصري جاء بنبرة مختلفة عن كل ما سمعتُه منه في اللقاءات الأربع: لم يكن نبرة المفاوض ولا نبرة الرسول ولا حتى نبرة الإنسان الذي يُفكّر بصوت مرتفع كما رأيناه في اللقاء الرابع. كانت نبرة من يقول شيئاً قرّر قوله وانتهى. قال: "شام وكرم، أكتب إليكما هذه المرة بصوتي لأن بعض الكلام يفقد شيئاً حين يتحوّل إلى نص مكتوب. قضيتُ فترة التوقف في تفكير لم أكن أتوقع أن أُجريه. وتوصّلتُ إلى شيء أُريدكما أن تعلماه قبل أن نلتقي في اللقاء الخامس. الرجل الذي يقف وراءنا يريد أن يلتقيكما مباشرةً. ليس عبري. مباشرةً. لم يطلب ذلك من قبل في أي ملف خلال سنوات طويلة. وقد طلبه في ملفكما." توقف في التسجيل لثانيتَين. ثم أكمل: "أنا لا أضغط عليكما لقبول هذا. وإن رفضتما فلن يُغيّر ذلك شي

جاء طارق المصري بنفسه إلى البرج في الصباح الباكر. قادنا طارق إلى سيارة سوداء خارج البرج. قال قبل أن نركب: "المكان الذي سنذهب إليه ليس اجتماع مكتب. هو مكان يختاره هو دائماً لأول لقاء مع أحد." "وما هو؟" "مكتبة هادئة في حي قديم. يقول إنه يُفكّر بشكل أوضح وسط الكتب." نظرتُ إلى كرم. وكان في نظرتنا المتبادلة إدراك مشترك: رجل يُؤمن بأنه يُفكّر بشكل أوضح وسط الكتب هو رجل لم يتخلّ تماماً عن من كان. وصلنا إلى المكتبة. كانت صغيرة بمعايير مكتبات اليوم، جدرانها مكسوّة بأرفف خشبية عتيقة حتى السقف، ورائحة الورق القديم تملأ الهواء. في الزاوية الخلفية جلس رجل. نظرتُ إليه ولم أشعر فوراً بما توقّعتُ. لم أشعر بخوف ولا بغضب ولا بانبهار. شعرتُ بشيء أهدأ: بأن أمامي إنساناً في الستينيات يجلس بمحاذاة الكتب كأنه ينتمي إليها. نهض حين اقتربنا. طول متوسط وشعر رمادي خفيف وعيون تحملان ذلك النوع من الثقل الذي يتراكم ببطء لا يأتي دفعةً واحدة. صافح كرم ثم صافحني، مصافحة عادية لا تُريد أن تُعلن أكثر مما تقوله. جلسنا. رحّب بنا بعربية واضحة فيها أثر لهجة مصرية خفيفة. ولم يُقدّم نفسه باسم، وكذلك لم يطلب منّا أن نُقدّم

في صباح السبت قرّرت أمي أن تُعلن حضورها في موضوع الزفاف بطريقة لم تستأذن فيها أحداً. جاءت إلى جناحي في الساعة التاسعة، معها ورقة وقلم وابتسامة من تعرف ما تُريد. قالت: "أريد أن نتحدث اليوم في ما يخص يوم الزفاف. لا شيء آخر، لا مفاوضات ولا وقف ولا قاهرة." نظرتُ إليها. "الآن؟" "الآن." دعوتُ ريم عبر مكالمة مرئية من دمشق، وطلبتُ من يوسف أن يجلس معنا. ثم جاء كرم، وحين رأى الجمع بهذا التكوين غير المألوف قال: "ما الذي يجري؟" قالت أمي قبل أن أُجيب: "نتحدث في الزفاف." جلس كرم. ولأول مرة منذ أشهر رأيتُه يضحك ضحكة تحمل ارتياحاً حقيقياً. بدأت أمي بالورقة والقلم. قالت: "المكان أولاً." قلتُ: "شيء صغير وهادئ." قال كرم: "لا قاعات فندقية." قالت ريم من الشاشة: "ما رأيكم في شيء في الخارج؟ حديقة أو شرفة كبيرة؟" كتبت أمي: مكان خارجي. هادئ. صغير. ثم قالت: "الطعام." قالت أمي بنبرة لا تقبل النقاش: "الطعام أنا." "كله؟" سأل كرم. "الأطباق الرئيسية. لكن السفرة الرئيسية أنا." قال يوسف الذي كان صامتاً حتى تلك اللحظة: "وأنا؟" "ما دوري في ذلك اليوم؟" كان في سؤاله رغبة في الانتماء الإيجابي، أن يكون له دور لأنه