Todos os capítulos de Vendida à Fera de Monteluz: Capítulo 21 - Capítulo 30

O convite chegou em papel grosso, perfumado e inútil. Clara o encontrou sobre a bandeja de correspondências no salão pequeno, entre duas cartas comerciais endereçadas a Gabriel e um jornal dobrado que Dona Beatriz havia separado para ele. O envelope trazia o brasão de uma família regional que Clara conhecia apenas de nome, os Albuquerque de Santa Lúcia, donos de terras, bons cavalos e uma reputação cuidadosamente polida por casamentos convenientes. O selo fora partido antes que chegasse às suas mãos, o que não a surpreendeu. Em Monteluz, até os convites pareciam passar primeiro pela vigilância da casa. — É para nós? — perguntou Clara. Dona Beatriz, que supervisionava a organização de algumas flores no aparador, virou-se com aquela expressão de quem já havia previsto a pergunta e decidido, com antecedência, quanto da resposta permitiria. — É um convite para o baile regional de Santa Lúcia. Acontece todos os anos. Este será o primeiro desde o casamento. Clara leu as linhas for

Clara começou a reparar nas luvas depois do baile. Antes, elas eram apenas parte da imagem de Gabriel, tão constantes quanto a máscara, a gola alta e a postura impecável com que ele atravessava os corredores de Monteluz. Homens de sua posição usavam luvas em visitas, cerimônias e bailes, isso não era estranho. O estranho era perceber que Gabriel as usava também dentro de casa, no gabinete, na biblioteca, no jardim de inverno, durante o jantar e até nas manhãs em que não havia qualquer visitante para ser impressionado ou afastado. No baile, quando dançaram, ela sentira o tecido frio contra sua palma. Na igreja, durante a cerimônia, vira apenas uma pequena parte das cicatrizes junto ao punho. Na biblioteca, à noite, ele estivera sem luvas por alguns minutos, mas a luz fraca e a tensão da caixa de Miguel haviam desviado sua atenção para o rosto que ele escondia sem mostrar. Agora, porém, a lembrança voltava inteira. Gabriel não escondia apenas a face. Escondia as mãos. Escondia a gar

Gabriel começou a aparecer no jardim sem aparecer. No primeiro dia, Clara encontrou apenas um livro sobre roseiras antigas deixado sobre o muro baixo, preso sob uma pedra para que o vento não virasse as páginas. Não havia bilhete, assinatura ou explicação. Só o volume aberto em um capítulo sobre poda de ramos mortos, com duas passagens marcadas por pequenas tiras de papel. A letra nas margens era a mesma dos livros da biblioteca: firme, inclinada, ligeiramente impaciente com o autor. “Exagero. Cortar acima do terceiro nó basta.” Clara ficou olhando para a anotação por mais tempo do que o necessário. — Ele esteve aqui? — perguntou a Inês. A criada, que fingia concentrar-se em separar folhas secas, ergueu os olhos com uma inocência pouco convincente. — Quem, senhora? Clara apontou para o livro. — O espírito botânico de Monteluz. Inês apertou os lábios para não rir. — Talvez lorde Gabriel tenha pedido que deixassem. — Naturalmente. Livros costumam caminhar sozinhos

Depois da noite do pesadelo, a convivência mudou de lugar. Não mudou de nome. Não se tornou afeto, nem confiança plena, nem qualquer dessas palavras que pessoas apressadas usam para fingir que uma ferida cicatriza porque alguém a observou com cuidado. Clara continuava dormindo sozinha. Gabriel continuava mantendo distância. O contrato continuava na gaveta do gabinete, com a cláusula adicional assinada, lembrando aos dois que a liberdade dela tinha prazo e que o desejo, se algum dia existisse, não poderia ser cobrado como dívida. Mas alguma coisa havia se deslocado. Gabriel passou a falar mais. Não muito, nunca muito. Porém, quando encontrava Clara no jardim, já não fingia apenas estar passando. Às vezes levava um livro, às vezes fazia comentários secos sobre a poda. Às vezes perguntava, sem olhar diretamente para ela, se os pesadelos haviam voltado. Clara respondia com a mesma honestidade parcial que ele lhe oferecia sobre o incêndio: alguns sim, outros não, nenhum tão ruim qu

Clara levou dias para chamá-lo. Não porque tivesse se arrependido. Essa descoberta, sozinha, já bastaria para mantê-la acordada mais de uma noite. O beijo na biblioteca não se desfizera com o silêncio de Gabriel, nem com a rotina cautelosa que veio depois. Ele continuava aparecendo no jardim, continuava deixando livros no banco de pedra, continuava perguntando sobre o sono dela sem transformar a pergunta em interrogatório. Clara continuava respondendo, continuava aceitando sua presença, continuava fingindo que não reparava quando os olhos dele demoravam um segundo a mais em sua boca antes de recuar. Nada avançava. Nada voltava ao lugar. Era uma forma particular de tortura. Gabriel parecia ter decidido que a conversa da porta destrancada bastava para ordenar o mundo: ela não se arrependera, ele não a tocaria por contrato, talvez um dia ela quisesse, talvez não. Tudo muito honesto, muito correto, muito impossível de suportar. Clara começou a perceber que a delicadeza dele, q