All Chapters of Elle a honte de moi : Chapter 101 - Chapter 110

Je respire. — Oui. Elle sourit. — Sûre ? — Sûre. — Tu peux dire non à n'importe quel moment. — Je sais. — Tu peux dire non maintenant. — Je sais. — Tu peux dire non dans dix minutes. — Je sais, Mia. Elle rit un peu. Elle rit d'elle-même, de son insistance. Elle sait qu'elle est peut-être un peu trop précautionneuse. Mais elle sait aussi pourquoi elle l'est. Elle sait ce que je lui ai dit — je ne lui ai pas raconté tout Scarlett, mais je lui ai raconté assez pour qu'elle comprenne qu'il faut demander. Elle m'embrasse. Ses mains commencent à explorer. Je ferme les yeux. Je vais raconter ce moment très rapidement, parce qu'il ne m'appartient pas complètement — il nous appartient à toutes les deux, et je ne veux pas trahir l'intimité de Mia en écrivant les dét

Ses yeux se remplissent. Elle se retient. Elle avale sa salive. — Merci, elle dit. Merci, merci. — Je te donne mon numéro. Nous échangeons. Elle me regarde une dernière fois. Elle sourit. — Merci. Elle repart. Je reviens à la table. Sarah, Lily, Alix me regardent avec des yeux de points d'interrogation. — Rien de grave, je dis. Elles ne poussent pas. Le soir, en rentrant, je pense à cette scène. Je pense à Camille. Je pense au fait que j'ai été, pour elle, en trente secondes, ce que je n'ai jamais eu pour moi. Une fille qui a dit oui, bien sûr, on prend un café. Cette pensée me traverse comme quelque chose de précieux. Je pense , je pense clairement, comme une phrase écrite en majuscules dans mon carnet , je pense : Ce qui m'est arrivé n'a peut-être pas été inutile. Non pas au sens où

EvelynC'est un dimanche de fin août.La rentrée est dans une semaine. L'air a déjà changé , pas froid encore, mais moins épais. Le néflier penche sous le poids de ses fruits. Ma tante a dit ce matin qu'il faudrait les cueillir avant les premières gelées, qu'on ferait de la confiture.Je suis dans ma chambre. Je fais du tri.C'est une décision que j'ai prise cette semaine, sans bruit, sans annonce. Je fais le tri de ce qui reste d'avant. Pas pour tout jeter. Pour choisir ce qui reste et ce qui part.Sur le lit, j'ai posé trois objets.L'enveloppe ouverte , la lettre de juin, lue, classée, digérée. L'enveloppe fermée , celle de mars, celle que je n'ai jamais ouverte, celle qui date de l'époque de la panique. Et le carnet — le carnet neuf, celui où j'ai écrit la réponse non envoyée, celui où j'ai noté le plaisir sans peur est possible, celui où j'ai écrit personne ne m'a fabriquée.Je regarde ces trois objets.Je prends d'abord le téléphone.Je l'allume. Je vais dans mes contacts. Son n

EvelynLa cour de Westbrook Central, huit heures vingt.C'est l'effervescence complète. Le bruit d'une rentrée est un bruit que je connais maintenant de l'intérieur, l'an dernier, j'étais arrivée en novembre, en catimini, par la petite porte du proviseur, au milieu d'une année déjà commencée. Cette fois, je suis là dès le premier jour. Je fais partie du bruit.Des groupes se reforment. Des cris, non, t'as pas fait ça cet été, des rires, des comparaisons de bronzage, des sacs neufs, des emplois du temps brandis comme des billets de loterie. Quelqu'un a grandi de dix centimètres. Quelqu'un a coupé ses cheveux. Un couple s'est formé en juillet et le sait déjà tout le monde.Je suis près du portail, et Lily est à mon bras.Elle est arrivée en courant il y a cinq minutes, elle m'a sauté dessus, elle a parlé pendant quatre minutes sans respirer de son mariage de cousine, le même mariage qu'en juin, elle en parle encore, et maintenant elle est accrochée à mon bras comme si la cour était une

EvelynScarlett.Elle est là.Elle est réelle.C'est la première chose qui me frappe, la première pensée, absurde : elle est réelle. Pendant neuf mois, elle a été une lettre, une enveloppe, une rumeur, un fantôme de la taille d'un grain de riz. Une fabrication de ma mémoire. Et là, à vingt mètres, au bout d'un couloir de foule, il y a une fille en chair qui se tient près du portail d'un lycée, avec un sac sur l'épaule, et cette fille est elle.Elle a changé.Je le vois tout de suite, même d'ici. Elle est plus mince, le rêve du banc ne m'avait pas menti. Ses cheveux sont plus courts, coupés au carré. Elle porte du noir, comme toujours, mais ce n'est plus le même noir, le noir de Northwood était une armure, un vêtement de prédation, quelque chose qui disait regardez-moi. Ce noir-là est un noir qui se tient tranquille. Un noir qui ne demande rien.Elle parle avec une fille de terminale que je connais de vue. Elle écoute plus qu'elle ne parle. C'est nouveau, ça aussi. La Scarlett de North