All Chapters of لقد تركني أذهب، والآن يتوسل إليّ.: Chapter 111 - Chapter 120

هذا الحدث من أرقى فعاليات الموسم، وهو حفل خيري نظمته مؤسسة الفنون المعاصرة، وأقيم في قصر البحر الأبيض المتوسط الفخم. وقد توافد إليه كبار الشخصيات في عالم الفن والموضة والمال، وتزاحم المصورون خلف الحواجز، وأضواء الكاميرات تملأ المكان ليلاً.وصلت إليونور قبل ساعة برفقة فيكتوار. كانت ترتدي فستانًا طويلًا من الشيفون بلون أزرق داكن، تصميم فريد من دار مونتفيرت، يرفرف حولها كالضباب. كان شعرها القصير مرصعًا بنجوم صغيرة من أحجار الراين، وعلى معصمها سوار متلألئ اشترته لنفسها بأولى أرباحها. كانت جميلة. كانت متألقة. كانت حرة.كانت الأمسية في أوجها. أجرت معها ثلاثة صحفيين مقابلات، والتقطت لها صور من قبل عشرات المراسلين، وتلقت إطراءات من الغرباء والمعارف على حد سواء. اندمجت في هذا الجو الصاخب بسهولة لم تكن تعلم أنها تمتلكها، مدفوعةً بالأدرينالين والفرح. كانت فيكتوار، إلى جانبها، تراقبها بحرص، وتصدّ أي اهتمام غير مرغوب فيه، وتتعامل مع الطلبات، وتحافظ على خصوصيتها.سألتها فيكتوار وهي تقدم لها كأسًا من الشمبانيا: "هل أنتِ بخير؟"أنا متماسكة. إنه لأمر غريب. قبل بضعة أشهر، كنت سأشعر بالرعب لمجرد التفكير

نظرت إليه نظرة أخيرة، للحظة طويلة هادئة. التقت بتلك النظرة التي لطالما خشيتها، واشتاقت إليها، وكرهتها. وابتسمت له. لم تكن ابتسامة تحدٍّ، ولا ابتسامة انتصار. بل ابتسامة رقيقة، تكاد تكون حزينة. تلك الابتسامة التي تُمنح لذكرى بعيدة، لصفحةٍ قُلِبت، لفصلٍ طُوي.ثم استدارت، وأدخلت ذراعها تحت ذراع فيكتوار، ومشت بعيدًا.عبرت الغرفة دون أن تلتفت، ظهرها مستقيم ورأسها مرفوع. شعرت بنظرات غابرييل مثبتة عليها، كأنها حرارة تحرق كتفيها. لكنها لم تستدر. لم تُبطئ من سرعتها. سارت نحو المخرج، وعبرت الأبواب الزجاجية، لتجد نفسها على الدرجات، في هواء الليل البارد.أخذت أنفاساً عميقة عدة مرات، كما لو كانت تخرج من حبس أنفاس طويل. كان الهواء بارداً ومنعشاً وجميلاً. وتألقت المدينة في الأسفل، غير مبالية ورائعة.سألت فيكتوار وهي تضغط برفق على ذراعه: "هل أنت بخير؟"أجابت إليانور: "نعم، على نحوٍ مفاجئ".— هل تريد العودة إلى المنزل؟ليس الآن. لحظة من فضلك. لحظة من فضلك هنا.بقيا جنبًا إلى جنب، صامتين، يراقبان الليل. شعرت إليانور بنبضات قلبها تهدأ، وتنفسها يستقر، ويديها تتوقفان عن الارتجاف. لقد اختبرت للتو أسوأ مخاوف

غابرييل ألا يُصرّ. كان عليه أن يتوقف هناك، على ذلك الرصيف، بعد اعتذاراته المُحرجة وشكر إليانور له. كان عليه أن يُدرك أن الأمر قد انتهى، وأن الصفحة قد طُويت، وأن المرأة التي تزوجها لم تعد موجودة. لكن غابرييل لم يعرف قط متى يتوقف. كانت هذه قوته، وكانت أيضاً لعنته.وقف هناك، متسمرًا في مكانه على الرصيف، يراقب خيال إليانور وهو يتلاشى في الأفق. كانت تمشي بخطوات خفيفة، ظهرها مستقيم، ورأسها مرفوع. لم تلتفت. لم تُبطئ من سرعتها. اختفت خلف الزاوية، وكان الفراغ الذي خلفته وراءها أعظم من أي شيء شعر به من قبل.كان عليه أن يرحل. أن يعود إلى منزله، إلى ذلك البيت الخالي، ويستسلم. لكنه لم يستطع. شيء ما بداخله رفض الاستسلام. شيء أقوى من العقل، من الكبرياء، من الكرامة.تبعها.ليس كالمفترس، ولا كالمحقق. بل كرجل لم ينتهِ من قول ما يريد قوله. تبعها من بعيد، وقلبه يخفق بشدة، ويداه تتعرقان، باحثاً عن الكلمات التي لم يجدها سابقاً.لحق بها أمام بوابة الحديقة، على بُعد شارعين من مبناها. كانت تسير بهدوء، ودفتر رسمها تحت ذراعها، ووجهها مُتجه نحو الشمس. لم تسمعه يقترب.— إليانور.توقفت فجأة. تصلّب ظهرها، وتوترت أك

استرجع ذكريات تلك السنوات الأولى، حين التقى بها، حين وقع في غرامها. كانت مفعمة بالحياة آنذاك، بهيجة، مشرقة. كانت ترسم، تضحك، تحلم. أما هو، فقد أراد امتلاكها، السيطرة عليها، تشكيلها على صورته. أخذ هذه المرأة الرائعة، وأخمدها. يومًا بعد يوم، كلمة بعد كلمة، صمتًا بعد صمت. حتى لم يبقَ منها سوى ظل.واليوم، عادت إليها النور من جديد. بدونه. رغماً عنه.وضع كأسه، ونهض، واتجه نحو النافذة. في الخارج، كان الليل حالك السواد، بلا نجوم. بدت المدينة متلألئة في الأفق، غير مبالية. في مكان ما في تلك المدينة، كانت نائمة. أو ترسم. أو تضحك مع صديقاتها. كانت تعيش حياتها، ولم تكن تفكر فيه.قبض على قبضتيه للمرة الأخيرة، ثم أرخى قبضتيه. خفت حدة الغضب تدريجيًا، كما ينحسر المد. وحلّ محله شيء آخر. شيء أكثر هدوءًا، وأكثر حزنًا.لقد خسر. لقد خسر كل شيء. ولأول مرة في حياته، اعتقد أنه ربما كان يستحق ذلك.في تلك الليلة، لم ينم غابرييل فانيك. جلس في غرفة المعيشة المظلمة، يحدق في الجدار، مصغياً إلى الصمت. لم يعد يفكر في الانتقام. لم يعد يفكر في استعادتها. كل ما فكر فيه هو هي. فيما دمره. فيما لن يستطيع إصلاحه أبداً.ولأو

"من أجلك. من أجل الفنان الذي أنت عليه. من أجل كل ما لم أره."أرسلها في صباح اليوم التالي عبر ساعي بريد متخصص، مع الحرص الشديد. كان قد أعطاها عنوان الشقة، تلك التي وجدتها شتيرن، حيث تسكن الآن باسمها الجديد. تردد للحظة، متسائلاً عما إذا كانت هذه الهدية ستُعتبر تدخلاً. ثم قال لنفسه إن الفن لا يمكن أن يكون تدخلاً. الفن لغتها. إنه السبيل الوحيد للتواصل معها.انتظر الرد طوال اليوم. لم يعمل، ولم يأكل، ولم يرد على الهاتف. بقي جالساً في مكتبه، وعيناه مثبتتان على شاشة هاتفه المحمول، يترقب رسالة، أو مكالمة، أو إشارة.كان المساء قد حل عندما رن جرس الباب.قفز من مكانه، وقلبه يخفق بشدة، وعبر الردهة بخطوات قليلة. فتح الباب، فتغيرت ملامح وجهه.عاد ساعي البريد. كان يحمل الطرد الذي سلمه في ذلك الصباح. كان الصندوق المخملي سليماً، ولم يُفك الشريط، ولم تُفتح الرسالة.— رفضت المستلمة استلام الشحنة يا سيدي. وطلبت مني إعادتها إليك.التقط غابرييل الطرد، ونظر إليه دون أن يراه. لم يفهم. لم يُرِد أن يفهم.سأل بصوت رتيب: "هل قالت شيئاً؟"تردد ساعي البريد، وقد شعر بالحرج.قالت ببساطة: "لا أريده".لا شيء آخر. لا تف