Lahat ng Kabanata ng Celle qu'il croyait morte : Kabanata 211 - Kabanata 220

SantiagoElle arrive un jeudi après-midi, sans prévenir, dans une berline de location qui monte la piste dans un nuage de poussière.Je suis dans le jardin avec Joaquín. Nous démontons un vieux moteur de pompe à eau, le piston, enfin, il l'attendait depuis des mois, et j'entends la voiture avant de la voir, et je sais tout de suite. Personne d'autre ne conduit comme ça sur une piste de terre : comme si la terre était une insulte personnelle.J'essuie mes mains sur un chiffon. Je me lève.— Reste avec Consuelo, dis-je à Joaquín.— C'est qui ?— Une dame que tu connaîtras plus tard. Beaucoup plus tard.Joaquín me regarde, regarde la voiture, et je vois qu'il a compris quelque chose. Il serre sa clé de dix, et il recule vers la maison sans se presser, en me couvrant du regard jusqu'au bout. Mon fils, sept ans, qui me couvre.Graciela descend de voiture.Sept ans ne l'ont pas vieillie, elles l'ont durcie, c

ValentinaJe ne dors pas de la nuit. Ce n'est pas grave. J'ai passé des années à ne pas dormir, et celles-là m'ont appris qu'on peut construire une vie entière pendant que les autres dorment.À trois heures du matin, Santiago me trouve dans la cuisine, assise devant un café froid, avec des papiers étalés, rien de confidentiel : des feuilles blanches, des listes, des colonnes, le squelette d'une décision.Il s'assied en face de moi. Il ne dit rien. Il attend.— Ton père est venu ce matin, dis-je enfin.— Je sais. Belasco me l'a dit. Et les enfants ont vu une voiture inconnue, ce qui veut dire que Milagros aura des questions au petit-déjeuner et que Joaquín aura des hypothèses.— Il m'a posé un ultimatum. Lui ou toi. Son empire ou notre famille. Il coupe tout si je ne reviens pas : les réseaux, les protections, le nom. Et il menace de faire sortir des secrets. Sur 1993. Sur ma mère. Des choses que je ne sais pas encore.

ValentinaIls frappent un jeudi, à l'aube, et ils frappent bien.Je suis réveillée à quatre heures vingt par Belasco, qui ne frappe jamais à ma porte la nuit, et qui frappe. Je suis debout avant qu'il ait fini le deuxième coup. Santiago, dans le lit, est déjà en train d'enfiler un pantalon. Nous ne nous parlons pas. Il n'y a rien à dire.— Le dépôt de Dock Sud brûle, dit Belasco dans le couloir. Les trois entrepôts. Ceux des quais que vous avez achetés à la vente. L'alarme a été donnée à trois heures cinquante. Nos hommes sont sur place, les pompiers aussi. Bilan humain : deux blessés légers, les nôtres. Bilan matériel : on ne sait pas encore, mais c'est gros.— Origine ?— Incendiaire. Trois points de départ. Du travail propre.Mon téléphone sonne. Vega, à quatre heures vingt-deux. Je prends.— Madame. Ce n'est pas tout. Allez jusqu'au bout du couloir et allumez la télé. Chaîne 5.— Dis-le-moi.— Les Zubiría viennent de saisir deux cargaisons à nous au port de Mendoza. Officiellement

ValentinaLes trois semaines qui suivent sont les plus étranges de ma vie, et Dieu sait que le concours est rude.Nous vivons dans le bureau. Il n'est plus un bureau, c'est un QG, des cartes au mur, deux lignes téléphoniques sécurisées, une cafetière qui ne s'éteint jamais, des cendriers que personne ne vide parce que tout le monde a oublié de dormir. Les enfants passent quarante minutes par jour avec nous, le soir, le dîner, c'est la règle non négociable que j'ai posée le premier jour et que Santiago a gravée dans le planning comme une ligne de front : de dix-neuf heures à vingt heures, la guerre attend.Et la guerre, le reste du temps, nous la menons ensemble, et c'est là que je découvre une chose que ni la terrasse ni la nuit du banc ne m'avaient apprise.Santiago et moi formons une machine de guerre parfaite.Ce n'est pas romantique. C'est technique. Je pense en structures, en flux, en pression économique. Lui pense en hommes, en territoires, en peurs. Quand je dis il faut couper

ValentinaJe prends la décision en rentrant, et elle est froide, et elle est raisonnée, et elle est peut-être la pire que j'aie jamais prise : je ne le dis à personne.Pas à Santiago. Pas aux enfants. Pas à Consuelo. Pas à Vega. Personne.Le raisonnement tient debout, sur le papier. Nous sommes en guerre. Ignacio espionne nos moindres gestes, y compris, je l'apprendrai plus tard, nos consultations médicales. Une grossesse de la chef San Román, c'est une cible de plus, une faiblesse de plus, un levier de plus entre les mains d'un homme qui a déjà essayé de tuer mes deux premiers enfants avant leur naissance. Et puis il y a la guerre elle-même, qui exige que je sois debout, lucide, présente, quinze heures par jour. Le jour où la nouvelle sort, je deviens la femme enceinte, et la femme enceinte, dans ce monde, est une femme qu'on écarte de la table des décisions. Je ne serai pas écartée de la table. Pas maintenant. Pas quand les Zubiría viennent de demander la paix et que la victoire est