Lahat ng Kabanata ng Celle qu'il croyait morte : Kabanata 231 - Kabanata 240

Valentina Il y a des choses qu'on apprend et qui font mal. Et il y a des choses qu'on apprend et qui font taire la douleur, parce qu'elles vont au-delà, dans une zone où la douleur n'a plus cours, où il n'y a plus que du froid et de la clarté. Je suis à la fenêtre, et je fais l'inventaire, et l'inventaire n'a plus de fond. Il a livré ma mère. Il a ouvert la porte aux hommes qui l'ont tuée, il a laissé mourir la femme qu'il aimait pour une clause dans une négociation, et il a bâti quarante ans de guerre sainte sur le mensonge de sa propre innocence. Il a accusé les Balmaceda, il a détruit des vies, il a fait couler des fleuves de sang, pour expier une faute qui était la sienne, en la projetant sur les autres. Il m'a enlevée à ma mère morte, et il m'a confiée à une institutrice, non pas pour me protéger, mais pour me garder en réserve, comme on garde une monnaie. Il m'a mise sur le chemin de Santiago, il a écrit le scénario de ma rencontre, de mon mariage, de ma vie, comme on é

Santiago Le lendemain matin, au petit-déjeuner, je la regarde. Elle est en train de beurrer une tartine, elle discute avec Consuelo d'une histoire de poulailler, elle a les cheveux attachés n'importe comment, pas de maquillage, un vieux pull, et la bague à la main gauche. La bague de ma grand-mère. Elle la porte depuis le jardin, depuis la nuit des étoiles, et chaque fois que je la vois sur ce doigt, quelque chose en moi se tait et s'apaise. Mais il y a une chose qui n'est pas réglée, et je veux la régler maintenant, devant témoin, parce que les choses importantes, dans cette famille, se font devant témoin. — Valentina. — Mmm ? Elle lève les yeux. Consuelo sent l'air. Consuelo sent toujours l'air. Elle ramasse deux assiettes et disparaît vers l'office avec un prétexte qui n'existe pas. Je prends la main de Valentina. Celle avec la bague. Je la tiens dans les deux miennes. — La bague que je t'ai montrée dans le jardin, je dis. Je l'ai gardée sept ans. Sept ans dans ma poche, c

ValentinaLa victoire, la vraie, la première qui fait mal, arrive le vingt-troisième jour de la guerre.Je l'ai préparée pendant deux semaines, en silence, avec trois personnes seulement : Sol, qui a trouvé la faille, Sanabria, qui connaît les hommes, et Santiago, qui connaît les routes.Ignacio attend une cargaison d'armes. Elle arrive de Trieste, via Montevideo, sur un cargo battant pavillon de complaisance, déclarée comme pièces agricoles. Trois cents fusils d'assaut, des munitions, des explosifs, de quoi armer ses deux cents hommes et ce qu'il recrute encore. C'est son assurance-vie. C'est le renfort qui doit lui permettre de passer de la guerre d'usure à la guerre ouverte.Sol a trouvé la chaîne logistique. Le transitaire de Montevideo, un certain Rocca, a une fille qui étudie la médecine à Buenos Aires, et des dettes de jeu, et un cancer de la prostate qu'il ne peut pas se payer. Vega lui a proposé de tout régler, les dettes, les soins, la fille, contre un seul service : modifie

SantiagoC'est Íñigo qui le trouve. Un jeudi soir, à vingt-trois heures, dans le QG, alors que la journée a été longue et que tout le monde sent la fatigue.Íñigo est notre spécialiste systèmes. Il parle peu, il voit tout. Il arrive dans le bureau avec son ordinateur portable, le pose devant moi, et dit une seule phrase :— Il y a une fuite.Je regarde l'écran. Des logs de connexion. Des adresses. Des volumes de données.— Explique.— Quelqu'un dans cette maison transmet des informations à l'extérieur depuis au moins six semaines. Régulièrement. Méthodiquement. En utilisant un canal crypté que nous n'avons pas détecté parce qu'il passait par les communications internes du personnel.— Qui ?— Je ne sais pas encore. Mais je sais ce qui est sorti.Il tourne l'écran. Il y a une liste. Je la lis, et mon sang se glace.Les horaires des gardes. Les plans de l'estancia. Les plannings de rota

L'aube commence à poindre sur les sommets. La cordillère apparaît, bleue, énorme, avec la neige qui brille sur les crêtes. C'est magnifique. C'est horrible. C'est le décor du pire moment de ma vie. — On arrive, dit le pilote. Le refuge est à cinq minutes. Je regarde devant. La vallée s'ouvre. Je vois la maison, de loin, un point blanc au milieu des mélèzes. Et puis je vois autre chose. De la fumée. De la fumée noire, qui monte, qui monte, qui se disperse dans le ciel matinal. — Mon Dieu, souffle Santiago. Je ne réponds pas. Je ne peux pas. Je regarde la fumée, et je serre la main de Santiago si fort que je dois lui faire mal, et je pense à Joaquín, à Milagros, à Consuelo, à Tomás, à la dernière fois que j'ai vu mes enfants, à tue le monsieur méchant, d'accord, pour de vrai cette fois, et je me dis que si je les ai perdus, je ne survivrai pas, je ne survivrai pas u