Rejetée : elle devient L'Alpha Suprême のすべてのチャプター: チャプター 131 - チャプター 140

Arya L'enfant arrive à Havreclair un soir de pluie, porté par son père, un loup de la meute des Bruyères qui a couru trois jours. Il s'appelle Edvin. Il a quatre ans. Et il est en train de mourir. Je le vois à la façon dont les guérisseuses du palais se déplacent, ce pas précipité qu'elles ont quand elles savent qu'elles vont perdre. La maladie a commencé il y a une lune : une fièvre qui ne descend pas, des taches grises sur la peau, une faiblesse qui monte, qui monte, et l'enfant qui ne mange plus, qui ne parle plus, qui regarde le plafond avec des yeux déjà à moitié partis. Aucune des guérisseuses des Bruyères n'a reconnu la maladie. Les nôtres non plus. — Ce n'est pas la fièvre rouge, dit la mère guérisseuse en chef, Mère Sanna, en sortant de la chambre où on a couché l'enfant. Ce n'est pas le mal des marais. Ce n'est rien que je connaisse, et je soigne depuis soixante ans. Je suis désolée. Je suis si dés

Arya Je le sais avant de le savoir. C'est comme ça, avec mon corps, depuis toujours. Je le savais pour les triplés, dans la tente, trois semaines avant que la guérisseuse confirme, je le savais à cette fatigue particulière, à cette façon qu'avait le monde de sentir plus fort, plus net, plus vrai, comme si quelqu'un avait augmenté le volume de tout. Cette fois, il n'y a pas de tente. Il n'y a pas de neige. Il y a la maison de pierres blanches, et le matin qui entre par la fenêtre, et Dorian qui dort à côté de moi, et à travers le lien je sens son sommeil comme une eau calme, et je pose ma main sur mon ventre, et je souris dans le petit matin comme une idiote. Mère Sanna confirme trois jours plus tard, avec son vieux sourire de guérisseuse qui a annoncé mille nouvelles de ce genre et qui ne s'en lasse pas. — Six semaines, dit-elle. Tout va bien. Vous êtes forte comme une meute entière, Luna. Cet

CassianJe n'ai jamais su écrire les lettres. Alors je vais dire ça comme un soldat, une fois pour toutes, et puis on n'en parlera plus : je suis venu à Havreclair pour le festival d'été avec l'esprit tranquille, et je repars avec la vie retournée comme un gant.Son nom est Lyra.Elle commande la compagnie franche des marches de l'Est, quarante lames qui ne doivent allégeance à aucune meute et que les meutes de l'Est tolèrent parce qu'il vaut mieux les avoir dans le paysage qu'en face. Je les croise depuis deux ans, sur les routes, dans les conseils de guerre. Elle m'a toujours semblé... bruyante. C'est le mot. Une femme qui entre dans une salle comme une hache entre dans un billot. Elle rit trop fort. Elle jure comme trois charretiers. Elle porte ses cheveux noirs coupés au couteau et une cicatrice sur le menton qu'elle a, dit-elle, gagnée dans une taverne pour une histoire de dés truqués, et elle refuse de dire si elle a gagné ou perdu la partie.Elle n'est pas mon genre. Mon genre,

AryaC'est Mère Helvara qui met le doigt dessus, comme toujours, aveugle et voyante.Elle est venue pour la bénédiction de la grossesse, un rituel simple, de l'eau de source, une main sur le ventre, quelques mots en vieille langue. Et à la fin, quand Dorian est sorti chercher les enfants, elle pose sa main sur mon poignet, là où la marque du lien brille, et elle dit :— Le lien est fort. Fort comme jamais je n'en ai senti. Mais il y a un nœud, ma fille. Un tout petit nœud, si petit que vous deux ne le voyez plus, à force de vivre avec. Il est là depuis le début. Il s'appelle : jamais dit.— Jamais dit ?— Tu l'as aimé. Tu l'as haï. Tu l'as pardonné, dans ton cœur, dans ton lit, dans ta vie de chaque jour. Mais tu ne l'as jamais dit, ma fille. Pas une fois. Pas au grand jour de ton âme. Elle hoche lentement la tête. La parole d'un homme a brisé le lien, devant témoins. Seule une parole de femme peut achever de le réparer. Ce qui

Arya Dix ans ont passé, et je ne les ai pas vus passer, comme tout le monde, et je les ai vus passer chaque jour, comme toutes les mères. Havreclair a triplé. La ville est devenue une capitale, avec ses pavés neufs, ses écoles de guérisseuses où Lya, quinze ans, est déjà la plus jeune instructrice de l'histoire, son académie de guerre où Kael forme des recrues qui ont parfois cinq ans de plus que lui, ses archives où Ronan passe des journées entières à parler aux vieilles ombres des murs, sous la protection officielle de la couronne et la protection officieuse, beaucoup plus efficace, d'une réputation dont personne ne connaît les limites et dont tout le monde a peur. Et il y a Séléna. Séléna a dix ans. Elle est née un soir d'été sous la Lune des moissons, et la nuit de sa naissance, pendant que je la tenais contre moi, épuisée, comblée, j'ai compris d'un coup le nom que Soren avait gardé en réserve toutes ces ann