All Chapters of Rejetée : elle devient L'Alpha Suprême: Chapter 11 - Chapter 20

Ses paroles sont des énigmes, et pourtant je les comprends, d'une manière qui dépasse la raison. Je sens une vérité ancestrale vibrer dans ses mots, une vérité qui est en moi depuis toujours, enfouie sous des années de soumission et de peur.— Je ne suis rien, dis-je en baissant la tête. Une Omega. Une rejetée. Une erreur.— Non, répond la louve, et sa voix est soudain plus dure, plus impérieuse. Tu es la Lycan Suprême. La louve blanche de la prophétie. Celle qui se lèvera quand le monde sombrera dans la Nuit.— Je ne comprends pas...— Tu comprendras. Regarde.Elle tourne la tête vers le ciel, et je suis son regard. La Lune, cette Lune immense et parfaite, commence à changer. Une tache noire apparaît sur son disque argenté, comme une goutte d'encre tombée sur du satin blanc. Puis une autre. Puis une autre. L'obscurité se répand, lentement mais inexorablement, rongeant la lumière.— Qu'est-ce que c'est ? murmuré-je, le cœur glacé.— La Nuit éternelle. Celle qui était enchaînée. Celle

DorianLes mots tombent de mes lèvres comme des pierres dans l'eau.Je les entends résonner sur la place, je les sens se répandre dans la foule, et pourtant, j'ai l'impression que c'est un autre qui les prononce. Un autre qui se tient là, sur cette estrade, face à cette fille à genoux. Un autre qui vient de briser le lien sacré de la Lune.Mais c'est bien moi. Moi, Dorian Vale, Alpha de la Meute du Nord. Moi qui viens de condamner mon âme sœur au néant.Le silence est assourdissant. Personne ne bouge, personne ne parle. Toute la meute est pétrifiée, les yeux fixés sur nous, sur elle. Sur l'Omega agenouillée dans la poussière de l'estrade.Je la regarde. Je ne peux pas m'en empêcher. Ses cheveux noirs sont emmêlés, pleins de brindilles et de feuilles de la forêt. Son visage est tuméfié, couvert de bleus que je ne lui ai pas faits. Ses yeux gris-argent, ces yeux qui m'ont regardé avec tant d'espoir dans la clairière, sont maintenant remplis d'une souffrance que je ne peux pas décrire. U

Elle hurle sa douleur, sa confusion, sa rage impuissante. Elle hurle pour l'âme sœur qui nous a rejetées, pour les petits qui ne connaîtront jamais leur père, pour la vie qui aurait dû être et qui ne sera jamais. Son hurlement se mêle au mien, ce cri silencieux qui ne passe pas mes lèvres, et nous ne faisons plus qu'une dans cette agonie. La louve blanche et l'Omega. Deux faces d'une même pièce, brisées ensemble, écrasées ensemble, anéanties ensemble.La foule commence à se disperser. J'entends les pas qui s'éloignent, les voix qui s'estompent, le bruit sourd des bottes sur le bois de l'estrade. Des éclats de rire, des murmures satisfaits, des commentaires lancés à la cantonade.— Regardez-la, dit une voix au-dessus de moi. Kira. Sa voix est pleine d'une satisfaction si pure, si totale, qu'elle en est presque obscène. Elle ne s'est même pas relevée. Pathétique. Je te l'avais dit, Dorian. Cette chose n'était pas faite pour toi.J'entends la réponse de Doria

Les cuisines sont déjà éveillées. De la fumée s'échappe de la cheminée, et l'odeur du pain frais emplit l'air glacé. Mon estomac se tord de faim. Je n'ai rien mangé depuis la veille de la cérémonie, et encore, c'était un quignon de pain rassis et un fond de soupe froide.Je pousse la porte des cuisines, et la chaleur du fournil me frappe au visage comme une gifle. Elle est presque douloureuse, cette chaleur soudaine après une nuit dans le froid. Mes doigts gourds picotent, mes joues brûlent, des larmes involontaires montent à mes yeux.L'odeur est un supplice. Le pain chaud, le bouillon qui mijote, les herbes aromatiques suspendues aux poutres. Mon estomac se contracte violemment, et je dois me retenir pour ne pas me jeter sur les miches qui refroidissent sur la table.Markus, le chef des cuisines, est le premier à me voir. Son visage rougi par la chaleur des fourneaux se ferme instantanément, comme une porte qui claque. Il pose la louche qu'il t

AryaLa forêt m'avale.Les arbres se referment derrière moi comme les mâchoires d'un monstre, et le bruit de la meute s'estompe peu à peu, remplacé par le silence ouaté de la neige qui commence à tomber. De gros flocons blancs tourbillonnent entre les branches nues, se posent sur mes cheveux, sur mes épaules, sur mes pieds déjà gelés. Ils dansent dans l'air glacé, légers et indifférents, comme si ma souffrance n'était qu'un détail dans l'immensité de l'hiver.Je marche sans savoir où je vais.Le temps s'est arrêté. Il n'y a plus que les arbres, la neige, et ce froid qui s'infiltre partout. Mes pensées sont lentes, épaisses, comme de la mélasse qui coule dans mon crâne. Je ne pense plus vraiment, d'ailleurs. Je me contente de mettre un pied devant l'autre, mécaniquement, sans but, sans espoir.Le froid est un prédateur patient. Il ne se précipite pas, ne force pas les choses. Il s'installe progressivement, s'infiltre sous ma peau, eng