Todos los capítulos de Sœurs de sang, Sœurs de lit: Capítulo 161 - Capítulo 170

Il lui répondit par un sourire bref, puis composa le code que Rebecca lui avait envoyé. La porte cochère s’ouvrit sur une cour pavée, ombragée par un acacia centenaire dont les branches s’étendaient comme des bras protecteurs. L’appartement se trouvait au troisième étage, accessible par un escalier de pierre usé par des générations de pas.Rebecca les attendait sur le palier. Elle avait les traits tirés par deux jours de tension et de manque de sommeil, mais son regard était vif, alerte, comme toujours. Elle serra Éléonore dans ses bras avec une vigueur qui lui coupa le souffle.— Tu es vivante. Dieu merci, tu es vivante.— Je te l’avais dit. Je suis plus coriace que je n’en ai l’air.— Je sais. Mais affronter ton père seule, dans son propre territoire... J’ai passé deux jours à me ronger les sangs.— Je n’étais pas seule. Amir était là.Rebecca se tourna vers Amir et lui serra la main avec une chaleur qui ne lui était pas habituelle.— Merci. De l’avoir protégée.— Elle s’est protégé

La nuit était tombée sur le 20e arrondissement. Par la fenêtre du salon, on apercevait les frondaisons sombres des Buttes-Chaumont, et au loin, la silhouette grêle du temple de la Sibylle qui se découpait sur le ciel parisien. L’appartement était silencieux. Isaora s’était endormie sur le canapé, enveloppée dans un plaid, ses mains posées sur son ventre arrondi. Rebecca préparait du café dans la cuisine, ses gestes précis et économes trahissant une fatigue qu’elle refusait d’admettre. Amir, lui, était penché sur son ordinateur portable, les yeux rivés à l’écran, explorant les recoins les plus obscurs de la clé USB.Éléonore s’était assise à la table de la salle à manger, devant les documents éparpillés. Elle les connaissait par cœur maintenant – chaque relevé bancaire, chaque contrat, chaque note interne. Elle aurait pu réciter de mémoire les dates des virements suspects, les noms des sociétés écrans, les montants des pots-de-vin. Mais malgré cette connaissance intime du dossier, elle

Le lendemain matin, le soleil se leva sur un Paris étrangement calme. Les oiseaux chantaient dans les marronniers des Buttes-Chaumont, et l’air doux de cette fin d’été entrait par la fenêtre entrouverte, chargé d’une odeur de terre humide et de feuilles mouillées. Éléonore fut la première debout. Elle avait mal dormi – des rêves confus où son père la poursuivait dans les couloirs du manoir, où Jacques riait en la regardant tomber, où Lambert apparaissait au détour d’un chemin, son sourire de reptile aux lèvres.Elle trouva Amir dans la cuisine, penché sur une carte de Paris étalée sur la table. Il avait les traits tirés par une nuit de travail, mais son regard était vif, concentré.— Tu n’as pas dormi ? demanda-t-elle.— Quelques heures. Pas plus. J’ai réfléchi à ce qu’on a dit hier soir.— À propos de Lambert ?— Oui. Si on veut le retourner, il faut qu’on comprenne comment il fonctionne. Ce qui le motive. Ce qui lui fait peur.Il désigna la carte sur la table. Plusieurs points y éta

Simon sortit une dernière photo de sa sacoche. Une photo floue, prise de loin, probablement avec un téléobjectif. On y voyait Lambert debout devant la porte de son immeuble, en grande conversation avec un homme plus âgé, vêtu d’un costume sombre.— Charles Delcourt ? demanda Éléonore.— Non. Regardez mieux.Amir prit la photo et l’approcha de la lampe. L’homme sur le cliché était grand, mince, les cheveux grisonnants, le visage marqué par des années de pouvoir et de calculs. Il portait une cravate sombre sur une chemise blanche, et sa main gauche tenait une mallette en cuir.— Jacques Servin, murmura-t-il.— Lui-même, confirma Simon. Il est venu en personne, il y a trois jours. Il est resté une heure dans l’appartement de Lambert. Quand il est ressorti, il n’avait plus la mallette.— Il lui a donné de l’argent, dit Rebecca. Ou des documents. Ou les deux.— Ou un ordre, ajouta Éléonore d’une voix sombre. L’ordre de nous retrouver et de nous éliminer.Amir reposa la photo sur la table,

— Je ne toucherai à personne. Je ne suis pas comme toi. Mais les hommes pour qui tu travailles, eux, sont comme toi. Pire que toi. Tu crois que Charles Delcourt hésiterait une seconde à utiliser ta fille contre toi, s’il apprenait son existence ? Tu crois que Jacques Servin aurait le moindre scrupule à s’en prendre à elle pour te faire obéir ?Lambert ne répondit pas. Ses poings s’étaient serrés, ses mâchoires contractées. Il regardait Amir avec une intensité nouvelle – non plus de la méfiance, mais de la peur. Une peur viscérale, animale, qui le rendait dangereux.— Qu’est-ce que tu veux ? demanda-t-il d’une voix rauque.— Ton témoignage. Contre Jacques Servin. Contre Charles Delcourt. Dis-moi ce qui s’est passé il y a trois ans. Dis-moi qui a ordonné la mort de Clara Moreau, et qui l’a exécutée.— Tu sais très bien ce qui s’est passé.— Je le sais. Mais j’ai besoin de l’entendre de ta bouche. J’ai besoin d’une preuve. Un enregistrement, une confession, un témoignage devant un juge.